Самаркандские рассказы - [3]

И тут же, перекрывая все, внутренний голос: "Да пошли Вы все, Успокойся, это нервы, или еще лучше, Ты просто чокнулся", пауза, ожидание ответа, и только потом: "Рюмку водки и можете забирать меня в психушку, пожалста". Он сразу опъянел, на ногах появились крючки, и он пошел противоракетным маневром цепляясь крючками за каждую кочку.

Он был в ужасе. Уставивишись на автобус, он думал: "Ага, выкусили, вот теперь я пьян, я не способен принимать никакие решения, слышите абсолютно никакие, и абсолютно ничего не вижу, так, что Вам придется самим думать и решать". Прохожие шарахались от кричащего, пьяного человека, шедшего по диагонали улицы.

Он шел дворами, ничего не видя перед собой, не замечая как кончилось надоевшее всем лето, как пошел дождь, который сменился мгновенным листопадом, потом он уснул на ворохе листьев, и стирая прошлое пошел крупный снег, архитектор зимы, которому нет дела до людей, нет дела до того, что на соседней улице жаркое, душное лето.

ПРОДОЛЖЕНИЕ ИСТОРИИ

- "Тяжелый рассвет и хмурое, серое утро. В такое утро негодяи любят подольше поспать, и самое милое дело прогуляться. Давай дойдем до того холма, и я Тебе расскажу одну историю. Не будем препираться, я знаю, что Ты хочешь спать, надевай калоши, ложи в карман котлету и пошли"

У собеседника глаза становятся круглые: Как? его только, что обозвали негодяем, и как Вы думаете кто? - Черт знает кто!, откуда он здесь взялся, придурок. Но большинство людей говорят не то, что думают.

- А Вы кто такой? - он в недоумении оглядывается вокруг и ему становится тревожно. Он лежит под деревом, прямо на траве, место совершенно ему незнакомо. Диагноз напрашивается сам собой: алкоголик. Он вздыхает:

- И, что это за место?

- "У него нет названия, это ответ на оба вопроса"

- А как мне попасть в город?

- "Не знаю, пошли Коля, вставай"

- Откуда Вы меня знаете? - Брови поползли к прическе.

- "Мне про тебя рассказывал один человек: Он говорил, что у всех нормальных людей фамилия склоняется, а у одного _нормального_ человека нет". Соверешенно сбитый с толку Коля встает и идет за незнакомцем. Апатия. Обалдевшие мозги лениво шевелятся: Да, я помню, что было вчера, но не верю. Так небывает, это просто ложная память, ну и что из того, что этот пейзаж очень похож на вчерашний. Я хочу домой.

Броуновское движение мозгов складывается в короткое замыкание:

- Вы слышите, я хочу домой. Где город? Я не хочу слушать Ваши дурацкие истории на этом дурацком холме. Я не хочу играть в Ваши идиотские игры. - и совсем чудесное выражение - Верните мне мое детство.

Услышав последнюю свою фразу, он сразу замолчал, пытаясь понять, что это такое он сказал.

Они на холме, который стоит в окружении своих близнецов, покрытых редкими, серыми деревьями. Солнца не видно, и все выглядит очень мрачно.

-"ТЫ" - сказал незнакомец - "привык к тому, что все должно быть параллельно и перпендикулярно, ТЫ любишь геометрию Евклида. ТЫ, взрослый человек, уверен, что можно получить ответ на любой вопрос" - Незнакомец поворачивается к Коле - "ТЫ думаешь, что есть дорога которая из пункта А ведет только в пункт В. ТЫ уверен, что можно дать ответ, не поставив несколько новых вопросов, ТЫ уверен, что я знаю где город".

От незнакомца повеяло холодом, пронизывающий ветер и кристалики льда обожгли лицо. Это мгновенно привело в чувство Колю, и он осознал всю серьезность положения. И тут уже снежный вихрь заставил прикрыть лицо рукой и согнуться пополам. Он сделал несколько слепых шагов, пытаясь что-то увидеть, незнакомец превратился в снежный вихрь, и голос звучал уже в голове.

-"Можно понять мир, разыскивая пробку упавшую под стол, но нельзя даже рассказать об этом не изменив этого мира. Кто ТЫ такой, зависит от того, кто о тебе расскажет, друг или враг, и это изменит твою судьбу".

Он кого-то звал. Он куда-то шел, пытаясь спрятаться от пронизывающего ветра и снега. Очнулся он в лесу. Темно и сыро как в погребе. Снег падал крупными хлопьями на мокрую рубашку и соскальзывал вниз не в силах удержаться на дрожащем теле. Где-то вдалеке светилось два огонька, он побежал им на встречу. В глубине леса, между деревьями стояла машина, у приборного щитка мягкая игрушка, белый медведь с красными глазками, двери распахнуты, никого. Как от чумы, он побежал от этой машины, вбок, забрался глубоко в чащу, сел на кучу листьев.

Мысли спутались: Он никогда не выйдет из этого леса. Нет он выйдет отсюда, один раз у него уже это получилось, получится и сейчас. Что же этот мужик хотел мне рассказать, сволочь.

Это было как бред. Он неожиданно для самого себя, вслух, произнес фразу, - Тебя ждали, Ты БЫЛ нужен, но Ты не пришел, и теперь Ты можешь идти. Иди. Для тебя важно одно, Ты сам тоже можешь приложить руку к своей истории.

Фраза повисла в воздухе, оставшись без ответа. Он встал и пошел не разбирая дороги. Он пытался выйти к городу очень долго. Измотанный, он вышел к большому дому стоящему в низине. Какого цвета? Здесь все серого цвета. Это было, мрачное, неосвещенное, трехэтажное здание. На вид ему можно было дать лет двести. Над дверью была выгравировано, невидимое в сумерках, высказывание: Путник, Ты здесь как слеза на реснице, возьми свечу и посмотри в глаза своей смерти.