Сага об орке. Некомандный игрок - [132]

Ночь пролетела как одно мгновенье: только-только я сгрыз кусок вяленого мяса и запил всё простой водой — не то, что разводить костер на берегу, высадиться было проблемой — завернулся в плащ, прикрыл глаза…

— Подъем, лежебоки! — смачный пинок по ребрам заставил очнуться. Да какого лешего? Что, не ложимся?

— Давайте, продирайте глаза, — Кнуд раздавал пинки дальше по палубе, — нам сегодня Драконий зуб обогнуть надо…

Сегодня? В ночь что ль?… Выставив из-под плаща половину лица, я одним глазом уставился на небо. Серое небо, по которому мчатся клочья облаков. Рассвело значит… Вымпел на мачте вот-вот оторвется. Мы же вроде в бухте стоим?

— Давайте, быстренько жуйте, кому надо облегчиться — лучше это сделать сейчас. И попросите кого-нибудь придержать, а то булькните через борт! — осклабился довольный шуткой кормчий.

— Кнуд, да куда идти то? — голоса за ветром я не узнал. — Не видишь, что на море твориться? Мы даже из бухты не выйдем!

— Не боись! Нам бы только к восточному берегу выйти, вишь — ветер западный, после Драконьего нас берег прикроет.

— Может переждем?

— Переждем зиму? Люди тут только и ждут, чтоб какой орк им попался, без возможности сбежать в море. Подтянут народу побольше, и узнаешь, как тепло бывает, когда огонь под пятками разводят!

— Да я не о зиме!

— А я о ней самой! — рявкнул, не выдержав Кнуд. — Ты думаешь это буря на день-два? Протелились овечьи дети, чтоб вас. Осенние шторма начались!

— Сигмунд, Кнуд! Сюда! — долетел резкий крик с середины палубы.

Моди, зачем-то поднявший палубный щит смотрел в наш импровизированный трюм.

— Моди, какого тролля ты туда полез? — разъярённый Кнуд бросился к хольду.

И замер, уставившись туда же.

— Ньорд, почему ты от меня отвернулся? — старый кормщик поднял обезображенное яростной гримасой лицо к хмурым небесам.

В подпалубном пространстве тяжело перекатывалась от борта к борту вода. Набралось уже почти по колено.

Воду отчерпали. Нашли и причину — одна их досок дала трещину.

— Что делать? — растерянно уставился Сигмунд на Кнуда.

— Так, что делать? — почесал тот затылок, прям через шапку. — Что же делать?… Слушай, форинг, а у тебя другого корабля нет?

— Ч-что? — поперхнулся брат, — Кнуд, ты сейчас серьезно?

— А может верфь здесь где неподалеку знаешь? — уже откровенно издеваясь ответил старик.

— Да ты что?! Над форингом смеяться? — взъярился Сигмунд, — Да я…

— Да что? Дождался? Дотянул? Тут верфь нужна, что мы своими силами здесь сделаем?

— Но ведь должен же быть выход? — внезапно как-то жалобно наш «гроза морей» заглянул в глаза своего кормчего. Сдулся братишка, как-то быстро.

— Смолы бы… — протянул Бо́лли, — смола же у нас есть.

— Это надо корабль разгружать, на берег вытаскивать… А мы даже пристать не можем, чтоб нам еще какую доску не размолотило о камни!

— Давай заткнем тряпками, — предложил Фритьеф, — сверху навалим шкур. У нас же были кажется? Потом кольчугами для веса…

— Можно еще балками подпереть, — предложил я, — ну чтоб груз с трещины не смещался.

— Где ты возьмешь балки, дурень? — Бо́лли посмотрел, как на неразумного.

— Копья. У нас много трофейных. Древки порубим нужной длинны и разопрем.

— Хорошая идея, — кивнул ветеран. — Ну что, Кнуд?

— Можно подумать, есть другие варианты, — скривился старик.

* * *

— А теперь послушайте меня, — с каменным лицом проговорил Кнуд, выйдя на середину палубы, когда работы по постановке импровизированного пластыря завершились. — С такой дырой в корпусе до Бьёрке нам не дойти. У нас от силы пара суток на плаву, и это при условии, что воду будем отчерпывать, а трещина от ударов волн не увеличиться.

Ответом была тишина, все помнили, сколько времени нам потребовалось чтоб дойти от Бьёрке до Вестлёнда, а мы даже остров еще не обогнули. Только ветер свистел в снастях, да волны с грохотом разбивались о прибрежные камни. Парни переглядывались с вытянувшимися лицами.

— Тогда зачем мы тут колупались? Зачем перекладывали груз туда-сюда?

— Да, действительно! Это что получается, остаемся?

— Да вы разум все потеряли! — грохнул Фритьеф, — Бараны! Остаться — значит смерть!

— Кнуд сказал, что если поплывем, тоже смерть. Утонем!

— Я сказал: два дня, — с нажимом выдал Кнуд, — и это значит, что мы не дойдем до Бьёрке. Но можно попытаться доплыть до Волчьего острова.

Пауза.

— Кнуд, — с сомнением посмотрел на старика Сигмунд, — а ты сможешь выдержать направление? В такую-то бурю?

— А вот это… — тяжко вздохнул кормчий, — я обещать не могу. Но если не попробуем… — он замолчал, и только махнул рукой.

— Что рассуждать? — обвел команду взглядом Сигмунд, — Если до дома нам путь заказан, значит зимуем в Рейвборге. Всё, решение принято, Кнуд, командуй отход.

— Это что получается? Я не попаду домой в этом году? Ведь мои старики так рассчитывали на мой поход, — растерянно протянул Бьярни.

— И мои, — поддакнул Хальфдан.

— И мои, — мрачно кивнул Рерик.

— Кто хочет домой, может плыть домой. Сам, — припечатал Сигмунд. — А мой корабль идет на Волчий остров. Всё. По местам!

С идеей отчерпывать воду расстались почти сразу, как вышли на открытую воду. Качало так, что черпающий больше проливал обратно, чем успевал выплеснуть за борт. В итоге решили пока не заморачиваться и поберечь силы. А они требовались, хотя бы чтоб удерживаться на палубе.