Сафьяновая шкатулка - [88]
На другой день Кадымов еще раз осмотрел мальчика.
— Ну что же, — сказал он, — все как будто в порядке. Недельку отдохните, а потом домой. Хочешь домой, малыш?
— Хочу!
— Вот и отлично.
— Доктор, — сказала Нора, — я боюсь, что боли не совсем еще прошли, мальчик не может ходить.
— Будет, и еще как! Он это доказал вчера. Сейчас ему мешают остаточные явления, слабость. Но недельки через три он будет ходить по-настоящему. Только предупреждаю: не пытайтесь форсировать этот срок, можете все испортить. В начале сентября сезон здесь кончается, и я буду в городе; приходите ко мне в больницу. — И к мальчику: — Только своими ногами. Договорились?
— Договорились, — сказал мальчик.
Через несколько дней Нора начала подыскивать проводника с лошадью. Но в тот день в Истису не оказалось ни одного: затянувшиеся в горах и в низовьях реки ливни, видимо, заставили их на время отсиживаться дома.
— Сегодня я видел Гара-киши, вы к нему не обращались? — спросил Кадымов.
— Нет.
— Почему?
— Не знаю, — смешалась Нора, — я слышала, что он… не хочется вынуждать его…
Утром Гара-киши стоял у гостиницы, держа под уздцы оседланного коня.
Кованые копыта Араба звонко постукивают по скалистой тропе, с каждым взмахом головы бодро подскакивает холеная челка между настороженно торчащими ушами.
А вдали уже белеет поселок на ровном меловом плато, чем-то напоминающий древнюю Спарту, какой ее рисуют в учебниках по истории.
РАССКАЗЫ
САФЬЯНОВАЯ ШКАТУЛКА
Я сижу у раскрытого окна за письменным столом. Передо мной лист бумаги, на нем — нарисованные чертики. Мой семилетний Радик, весь потный, только что прибежал с улицы. На его голубой майке выведен номер «9». Он — центральный нападающий дворовой футбольной команды и учится в первом классе. Сегодня первый день, как он пошел в школу.
Он останавливается возле меня, со свистом втягивает в себя воздух. Его правую щеку распирает конфета. Я говорю строго:
— Центрфорвард, а конфету сосешь, как детсадовская девчонка.
Сравнение с девчонкой самое тяжкое оскорбление для него. Он выплевывает конфету в кулак и бубнит:
— Это тетя Лена дала.
Тетя Лена — жена моего друга Олега Волоха. Они живут в доме напротив. Из моего окна виден их балкон на третьем этаже. У них был сын Вадим, ровесник Радика. В прошлом году он сорвался с балкона и разбился насмерть. С тех пор Радик в какой-то мере заменяет им сына.
— Папа, что ты пишешь?
— Письмо.
Я хочу, чтобы он поскорее отошел. Мне сейчас не до него. Но Радик уходит не сразу. Он открывает ящик стола, что-то ищет. Это его ящик, поэтому я молчу и жду, пока он не перестанет в нем рыться.
— Алмаз, — говорит он, — не помню, куда положил…
На стол ложится сперва ворох конфетных оберток, затем почтовый конверт, до отказа набитый старыми истертыми марками, вслед за ним — жестяная коробка из-под грузинского чая. Я знаю ее содержимое — там пестрые камешки, которые мы собрали с ним на пляже.
— Может, твой алмаз здесь? — Я показываю на коробочку из-под чая.
— Нет, я в ящик положил, — бубнит Радик, бережно отодвигая в сторону небольшую шкатулку, обтянутую темно-вишневым сафьяном.
В таких коробочках обычно хранятся драгоценности. Я беру ее в руки и задумчиво рассматриваю. Это — подарок Олега. Он принес ее три дня назад. Я нарочно спрятал ее сюда, чтобы она не попадалась на глаза. Но Радику нет до этого дела. Он ищет свой алмаз… Шкатулку я ставлю на стол.
Чтобы Радик поскорее закончил свою возню, я помогаю ему. Но в ящике никакого алмаза нет. На всякий случай я раскрываю коробку из-под чая. Среди камешков и пуговиц тускло поблескивает острыми гранями кусок медного колчедана. Я выуживаю его и протягиваю Радику:
— Вот твой алмаз.
— А как он туда попал?
Радик кладет «алмаз» в карман, сметает в ящик свои марки, коробочки, конфетные обертки.
— А это пусть останется, ладно? — говорю я, показывая на сафьяновую шкатулку.
Почему-то мне хочется, чтобы она оставалась на столе.
И Радик не трогает ее. Нащупав в кармане свой «алмаз», он идет в другую комнату. Я провожаю его взглядом. Он подходит к матери и что-то говорит ей. Мария стоит спиной ко мне, но я вижу ее лицо в квадратном зеркале, вделанном в дверцу старенького шифоньера.
Мне больно смотреть на ее лицо. И я колеблюсь: так ли уж необходимо подавать этот рапорт? Ведь в нем всего не расскажешь.
…За окном старенький «Москвич» ныряет по ухабам, задирая то передок, то багажник. Это машина Олега. Поселок наш за городом, у самых нефтяных промыслов, и не все улицы в нем асфальтированы.
«Москвич» останавливается у подъезда пятиэтажного дома напротив. Олег выходит из машины, приветливо машет мне рукой и входит в парадное.
Я невольно перевожу взгляд на шкатулку из вишневого сафьяна. Пытаюсь представить, жалеет ли Олег о том, что принес нам эту шкатулку. Скорее всего — да. А возможно, и нет. Кто знает…
Мы с ним спорим часто и по разному поводу. Спорим до хрипоты в голосе, порой резко, не щадя друг друга, и всегда остаемся каждый при своем мнении, потому что одни и те же явления мы видим в разных освещениях, определяемых особенностями наших профессий: он — инженер, нефтепромысловик, я — прокурор района. Я его в шутку называю «штатным оптимистом». Это не совсем верно, для «штатного» он слишком думающий человек. И все же в его взглядах есть что-то такое симпатично-наивное, вызывающее одновременно снисходительную улыбку и желание спорить. Но спорить с ним интересно, он обладает редким полемическим даром — находить самые незащищенные места в доводах противника и бить по ним беспощадно, так что искры из глаз. И выводы у него всегда ошеломляюще неожиданны.
