Русский жиголо - [15]

– Смело, смело. Прекрасная антиутопия, – Света слегка хлопает в ладоши. – С тобой трудно стало спорить, видно, свое безделье ты тратишь на философствования. Как бы там ни было, даже если Землю ждет коллапс, до этого довольно далеко. Вряд ли ты сможешь остановить эту катастрофу, и, в то же время, даже твои праправнуки не увидят весь тот ужас, что ты описываешь. А вот работу в корпорации ты мог бы использовать, чтобы им жилось хорошо. Обеспечить их безбедную жизнь. В крайнем случае, облегчить их страдания. В конце концов, ты действительно построил бы себе дом.

– А что если мне не нужен дом?

– Не говори глупостей. Каждому человеку нужен дом. Это естественно.

– Это естественно только для того, кто никак не забудет свои деревенские корни. Кулачество. Вечное «мое-мое». Мой дом, моя земля. Я родился в городе, все мои предки жили в городах, меня абсолютно не тянет ковыряться в земле, мне нравится жить в квартире, так, чтобы если я захотел вдруг выпить кофе в каком-нибудь приличном месте, то мне не приходилось бы два с половиной часа пилить до него на тачке.

– Черт с тобой. Ты мог бы купить себе квартиру в более престижном районе. Быть может, в том самом доме, где как раз находится это твое правильное место. Тебе останется только спуститься вниз на лифте. Или, например, ты мог бы купить квартиру большего размера. Какой-нибудь двухэтажный лофт. Скажи, тебе хочется жить в двухэтажном лофте?

Я немного медлю с ответом. Что скрывать? Этого бы мне хотелось.

– Ну? – подбадривает меня Светлана.

– Конечно, – сдаюсь я.

– Так тебе точно надо устроиться на работу.

– И я смогу себе позволить лофт?

– Именно. Через некоторое время.

– Интересно, что ты имеешь в виду. Сколько это «некоторое время?» В конце концов, ты помнишь, сколько мне лет?

Она в который раз пожимает плечами, показывая, что это вопрос настолько глупый, что не требует ответа.

– Я ведь никогда и нигде не работал. Что еще за резюме я принесу?

– Я же не предлагаю тебе идти искать работу на улице, – она снова пожимает плечами, словно удивляясь моей тупости. – Я, например, могу поговорить со своими знакомыми. Сейчас многим нужны свои надежные люди.

– Ага, – киваю я, – чтобы мной руководил какой-нибудь молодой корпоративный выродок. Чтобы я писал отчеты и посещал занятия со штатным психологом.

– А что в этом такого?

– Мне просто это не интересно.

– Что вообще тебе интересно? Целыми днями торчать в Spa? Скупать тоннами идиотскую музыку на Горбушке? Или ночи напролет нюхать кокаин со своими нелепыми тусовщиками-друзьями, приближая неминуемый инфаркт? Рано или поздно ты станешь законченным наркоманом. Рано или поздно у тебя не будет ни своих денег, ни друзей, которые захотят угостить тебя, потому что ты будешь им не интересен. На что ты тогда пойдешь, чтобы достать наркоту? Вот именно, сколько тебе лет, Филипп? Сколько тебе, в конце концов, лет? Ты выглядишь на двадцать пять, ты одеваешься неформально, словно герой турецкого MTV, и какие у тебя при этом интересы? Может быть, пора уже остановиться, осмотреться, взвесить все, к чему ты пришел?

– Я только это и делаю. Я только и смотрю по сторонам. Я взвешиваю. И знаешь, что я вижу?

– Ну?

– Что в свои годы я так ни хера ни к чему и не пришел. Пустота вокруг. Никакого смысла ни в чем. Это только в юности тебе кажется, что жизнь имеет смысл. С годами ты, наконец, понимаешь, что это неправда. Смысла нет. Ни в чем.

И, что самое главное, я не думаю, что припахиваться в какой-нибудь корпорации – лучший выход из всего этого…

– Чего «этого»? – она вот-вот взорвется.

– Ну, всего, к чему я пришел. Всей моей жизни.

– Ты зря называешь это жизнью. Ты ничего не достиг. Сейчас ты просто не очень удачливый жиголо, и все. А кое-кто в твоем возрасте правил империями.

– Конечно, я даже помогу тебе, сказав, что кое-кто и сейчас правит целыми империями. Вернее, это так считается, а на самом деле нет.

– Что-то я запуталась в твоей демагогии.

– Ну, например, Путин.

– Да, давай обсудим Путина, почему бы и нет?

– Считается, что он правит страной. А на деле он сам – узник цепи обстоятельств, поступательного движения своей жизни, и вряд ли в силах хоть что-нибудь изменить…

– Очень интересно. Напиши об этом книгу, – теперь в ее глазах явственно тлеет ненависть, столь откровенно, что я умолкаю.

– Ничтожество, – говорит она.

Я сдаюсь.

– Ладно, похоже, ты просто фишку не рубишь, Светка. Я ведь занимаюсь клубным бизнесом. Мое призвание – промоушн, ты же знаешь. Помнишь, как весело было на той прошлогодней вечеринке, куда я тебя приглашал?

– Между прочим, это был твой последний проект. Что ты сделал с тех пор?

– Ну, – отвечаю уклончиво, – не сразу Москва строилась. Я планирую, наконец, открыть свое заведение. И веду переговоры со спонсорами.

– С какими? С богатыми обладательницами особняков на Рублевке?

– Нет, почему же, – я делаю вид, что возмущен, – с крупными алкогольными компаниями.

– Бред, – категорично заявляет Светлана, – ты ни черта не делаешь. Тебе надо устроиться на работу. Пора взрослеть!

– Послушай, – я взмахиваю рукой, будто отгоняя назойливую муху, – сколько раз мы говорили об этом? Мне не интересно работать, я просто не люблю пахать. Я считаю, что человек разумный предназначен для более возвышенных целей, нежели горбатиться на безликого корпоративного монстра. И я не хочу всю свою жизнь потратить на это занудство. И, к тому же, я не хочу взрослеть!