Рулетка судьбы - [2]

— Мсье Федя, вы никуда ехать не собираетесь?

Александр открыл глаза, оглянулся. Держа в руке берет, возле шезлонга стоит итальянец-водитель. Единственный человек, фамильярно называющий хозяина по имени. Исключая, конечно, вертлявую красотку, работающую на вилле служанкой. Жанна, переделанная на русский язык — Анна. Служанка и любовница. По вызову.

— Нет, не собираюсь… А что?

— Жена заболела. Разрешите отвезти ее к врачу на «кадиллаке»?

— Вези.

Обрадованный парень побежал к машине.

Собков снова задумался…

Разве мог шестнадцатилетний парень из глухой российской провинции представить себя наемным убийцей? Никогда! Летчиком, ученым, даже трактористом или механиком, но только не киллером. На этот скользкий путь его толкнули две причины. Удивительная любовь к стрелковому оружию и глухая, беспросветная нищета.

Зато сейчас он зарабатывает за один выстрел из карабина больше, чем вся родная деревушка за десять лет.

Муки совести? Пусть расписывают их слюнявые журналисты. Разве на эти самые «муки» купил бы он виллу-красавицу и престижную легковушку? Неизбежное в конце концов наказание? Оно то ли будет, то ли нет… А если суд все-таки состоится?

Киллер поднял голову, открыл глаза. Опасливо огляделся. Усмехнулся. Сколько времени прошло с тех пор, когда он улетел из окровавленной России, а старые замашки дают себя знать. Страх преследования сделался тенью, даже спит, сжимая пистолет под подушкой, вздрагивает во сне.

Глупее не придумаешь! Кто, спрашивается, осмелится надеть браслеты на богатого бизнесмена, проживающего на собственной вилле? Кому придет в голову следить за миллионером? Разве только сыщикам Интерпола? Но и это сомнительно — вряд ли разорится и без того нищая Россия на оплату труда международных сыщиков.

Голова снова безвольно улеглась на мягкую ткань шезлонга, глаза закрылись. Но киллер не спал — настороженно ловил шум прибоя, ему чудились чьи-то шаги, тихий шепот. Рука машинально искала привычную рубчатую рукоять пистолета.

Невольно вспомнилась первая в его жизни платная ликвидация…

Освобожденный после трехлетней отсидки на зоне Пуля вышел из лагерных ворот далеко не в радужном настроении. Казалось бы, по какой причине горевать? Перед ним немноголюдная улица сибирского города, его не пасут вертухаи, мир не окольцован колючей проволокой. На руках — настоящий документ, не опасная ксива, впереди — родительский дом, безмятежная жизнь. Короче — свобода.

Но на руках недавнего зека — невидимые браслеты.

В лагере его завербовали. В так называемый «эскадрон смерти». Сделали это без заполнения анкет, подписок о сотрудничестве и неразглашении. Но Пуля понимает: стоит ему сделать «шаг вправо, шаг влево», и он — мертв. Без приговора суда, выступлений адвокатов, допросов свидетелей-очевидцев. Методов хватает: шило в сердце, петля на шею, выстрел из-за угла, свалившийся на голову кирпич.

От лагерных дружанов «новобранец» узнал: «эскадрон смерти» создан криминальными структурами России, вернее — их верхушками, для казни предателей и вообще людей, ставших опасными. Вербуют туда далеко не каждого, предпочтение — бывшим военным, особенно. десантникам, снайперам, минерам. На Пулю выбор пал из-за его страстной любви к оружию, снайперскому мастерству. Командование «эскадрона» невесть откуда узнало о фантастической способности «кандидата» всаживать из всех положений пулю за пулей в одну, практически, точку мишени.

Перед самым освобождением к нему подошел немолодой человек, высокого роста со странной спотыкающейся походкой.

— Пуля?

Зек удивленно поглядел на незнакомого мужика.

— Ну, Пуля… Что нужно?

— Не штормуй, сявка. Есть базар. Ты избран в «эскадрон». Согласия не требуется. Отказ означает смерть. Вздумаешь трекнуть вертухачм — сядешь на перо… Усек? И все же хочется спросить: как смотришь?

Странно, подумал Александр, если от него не ожидают ни согласия, ни, тем более, отказа, к чему непонятный базар? Вполне достаточно обычного сообщения. Какая разница, как он «смотрит» на перспективу снова оказаться за колючкой, с десятью, как минимум, годами на ушах?

— Что делать? — осторожно спросил он.

— Не штормуй зря, — с едва заметным раздражением повторил странный собеседник. — Что делать, говоришь? Мочить кого укажем, — жестко проговорил он, положив тяжелую руку на плечо будущего киллера. — Не боись, дружан, не бесплатно — за каждого клиента станешь получать баксы. Сколько

— зависит от сложности и важности. Сейчас поезжай к маменьке. Хочешь — вкалывай, не хочешь — садись в бест. Когда потребуешься — найдем… Все.

Вербовщик, угодливо улыбнувшись проходящему мимо прапорщику, отвалил в сторону. Дескать, ничего особенного не произошло, прикурил у кореша, поблагодарил — все дела. Не извольте беспокоиться, гражданин вертухай, все чисто, как у бабы за пазухой.

Больше завербованный зек его не встречал.

Всю дорогу домой Пуля обдумывал непонятный краткий разговор, оглядывал его со всех сторон, как говорится, брал «на зуб». В принципе, «спотыкач» выразился однозначно: мочить. На платных началах. Кого именно? Выстрелишь, скажем, в банкира — одна проблема и одна цена, в журналиста-писаку — совсем другие. И цены и проблемы. А вдруг заставят отправить к апостолам какого-нибудь политика? Имеет ли он право отказаться или этим самым отказом нажмет спусковой крючок направленного на отказника ствола? Или его снова повяжут сыскари, суд отправит за решетку?