РоялРПГ, или История одного привидения - [50]

«Что-то здесь не правильно. Но что»? — Успела подумать она, когда её тело скрутило судорогой и она плашмя упала на камни пещеры, упёршись взглядом в кристалл навершия кинжала, которым был убит Варлаам. В нем светились уже две точки…

— …А как вы, профессор, можете объяснить слухи о том, что с помощью виртуальных игр спецструктуры изменяют сознание игроков.

Профессор расхохотался.

— Ну, ваш вопрос отдаёт паранойей, дорогой Дмитрий. Ведь не боитесь вы двадцать пятого кадра, когда смотрите телевизор или специальных зомбирующих шумов, накладываемых на звуковой файл, когда слушаете музыку. Зачем это делать, когда умами общества проще управлять снижением цен на ЖКХ или подорожанием буханки хлеба на 10 копеек.

— Но полностью этого вы отрицать не можете?

— Если это возможно сделать, то — как отрицать. Мы не страусы в зоопарке с бетонными полами. Только зачем это кому-то нужно… Просто глупо…

В сером тумане, не видя пола и не ориентируясь в пространстве, Варлаам двигался к тёмной точке на горизонте. Как ему удавалось это движение, он не понимал. Но то что точка приближалась, он осознавал довольно точно. То, что это место совершенно не было похоже на место ожидания воскрешения, он тоже понимал. Только где он? Опять какие-то программные сбои.

— Здравствуй, Варлаам. — тень, что совсем недавно была точкой, сейчас стояла перед ним.

— Пров? — пытаясь что-то разглядеть в тумане спросил странник.

— Точно, — я кивнул и посмотрел на него. Тёмный комок, в котором с трудом угадывались очертания головы и тела, неловко перебирал своими псевдоподиями.

— Я где?

— Не тот вопрос? — Я помолчал, пытаясь угадать его мысли. Телепатия почему-то здесь, внутри камня душ не работала. — За что, Варлаам? За что ты предал меня?

— Потому что ты — не человек.

— Но в наш последний разговор ты говорил обратное.

— Я должен был заманить тебя в пещеру.

— Зачем?

— Потому что ты не человек. Набор цифр, мнящая себя разумным существом.

— Ты сейчас тоже набор цифр. Ты тоже — нелюдь?

— Да пошёл ты… — Я вдруг ощутил его эмоции. Сплошная ненависть. Нет, он не считал меня низшим существом, не считал меня ровней себе. Считал другим. За это и ненавидел. — Ты, ты… Я вас… Самодовольные, уверенные в своей непогрешимости ублюдочные машины. Мало я вас там, на поле покрошил. — Нет, он ещё боялся меня. Боялся до ужаса и ненавидел. Почему я раньше не замечал в нём этой ненависти?

Он как-то быстро выдохся и поник. Камень поглощает все эмоции, это я ещё тогда, в первый раз понял, когда у некроманта в посохе сидел.

— Как ты узнал? — Наконец, собравшись с силами, спросил он. Мне, вроде бы, неплохой экран поставили. Даже мысли выдавал те, которые тебе было позволено увидеть. Да ты и не пытался. Я знаю. Все твои попытки меня отсканировать мы записывали.

— Считал тебя другом, поэтому не хотел вмешиваться в личную жизнь.

— Но всё же вмешивался. Ведь было дело.

— Я же не железный… — Варлаам на мой ответ расхохотался и тут же осёкся. Камень впитал и его весёлость. — Просто, «не железный» искусственный разум. Смешно звучит, не находишь?

— Нет…

Мы помолчали. Каждый о своём.

— Так как?

— У меня раскаченная интуиция требовала красноречия. Попав в Красотку, я этот пробел восполнил. Провидца получил, который в реал перенёсся…

Тихая музыка лилась из бара неподалёку. Танцующие пары разбрасывали тени в свете далёкого прожектора с городского причала. От ночной свежести меня пробрал озноб, и я пошёл в бар отогреваться. Усевшись на затенённый столик, заказал вино и растворился во французском шансоне. Дуэт из чистых мужского и женского голосов, немного усталых и от того ещё более бархатных и нежных, ласкал мой слух. По спине пробегали мурашки, когда вытягивалась особо высокая нота. За столик никто не садился. Очарование, вызванное песней, не отпускало. Голова закружилась от свежего воздуха, и сознание понеслось вслед за музыкой. На улице стало вдруг светло, люди менялись, занимали столик, за которым я сидел, совершенно не замечая меня. Вдруг, чей-то голос заставил меня обернуться. За соседним столиком сидело двое: мужчина и женщина. На обоих были строгие костюмы, каменные выражения лиц. Он ел какой-то салат с овощами и сыром, запивая его красным вином. Она пила только кофе. Чёрный, как и её костюм…

— Боюсь, вы преувеличиваете, Марина Антоновна. Внедрение чужого разума в сознание человека — процедура довольно сложная. И не всегда осуществимая. Вы уверенны в том, что она одержима?

— Да, — её голос был строг и резок.

— Печально. Её отец очень большая шишка в этом городе. Как бы мастера пера и слова не пронюхали. А то будет у нас одной головной болью больше.

— Отец пока считает, что его дочь больна. Психически. Поэтому сам не будет рад журналистам.

— А как умерла её мать?

— Погибла в автокатастрофе. Она, кстати, очень переживала. Брала академ. Отец увозил её лечить в Германию.

— А не могло это переживание спровоцировать развитие симптоматики у неё повторно?

— Нет, эксперты говорят… — она махнула рукой, — говорят, что она одержима. Долго объяснять.

— Провом?

— Да, он называет себя Пров. Евгений сам назвал его.

— Так он… как его игровой ник?