Российский колокол, 2015 № 3-4 - [52]

Как Отец солдата до Берлина

Отшагал в солдатских сапогах.

Сладкое вино из винограда,

Вкусный сыр и жменя табака,

На груди солдатская награда,

А в душе отцовская тоска.

«Здравствуй, сын, любимый мой Годердзи!» —

«Здравствуй, дорогой, родной отец!»

Пробивались в этой круговерти

Переливы солнечных сердец.

И казалось, будем жить все в мире,

Что война забудется, как сон.

Будем поклоняться только лире

И святым с родительских икон…

Чёрные глаза, седая чёлка,

На ресницах горькая слеза.

И у дома горного посёлка

Зреет виноградная лоза…

Солнце село, в сердце потемнело,

Но за ночью тёмной жмётся день —

И вернётся утро в платье белом,

И в саду распустится сирень.

Пусть нельзя понять души открытой,

Отболит, забудется беда —

И зажжется искренней молитвой

Над церковным куполом звезда…

Мы с тобою из разных миров

Анне Герман

Мы с тобою из разных миров,

Разделяют нас времени стены,

А за искрами звёздных костров

Поднимается голос со сцены.

Мы с тобою из разных миров,

Зашифрованы Ванги катрены,

С пролетающим шумом ветров

Не минуют земли перемены.

Замыкается жизненный круг,

И его нам никак не нарушить,

Только солнечный голоса звук —

Порывается сердце послушать.

И, поднявшись за птицами ввысь,

Я раскрою закрытые тайны,

Как же песни твои родились,

Что живыми иконами стали.

Хоть с тобой мы из разных миров,

Параллельных не может быть линий,

И по небу в потоках ветров

Пролетает клин журавлиный…

Крым

Высокий берег омывают волны,

Сжигает солнце крымские поля,

Летящий ветер, радостный и вольный,

Разносит терпкий запах миндаля.

Лежит в руинах древняя столица,

Дух Херсонеса ходит по камням,

Парит под небом гордая орлица,

Слетая тенью к древним алтарям.

А там внизу, где Красные пещеры,

Из щелей бьют целебных два ключа,

С водой живой и мёртвой есть примеры,

Что лечат лучше всякого врача.

Здесь пирамиды спрятали под землю

Свои секреты от сторонних глаз,

И там они себе спокойно дремлют,

Не выставляя тайны напоказ.

Тропою царской бродят ротозеи,

Всё изучают ялтинский ландшафт,

В дворцах давно открыли им музеи,

Они туда, наверное, спешат.

Таврида наши восхищает взгляды,

И янтарём сверкает виноград,

Одеты горы в яркие наряды

Под дружный стрекот полчища цикад…

Золотая рыбка

Невод в море дед забросил,

Молвил рыбке золотой,

Что старушка очень просит

Дом с Ай-Петри высотой.

Надоело, мол, на лавке,

Словно нищенке, сидеть,

Ей на набережной в Ялте

Замок хочется иметь.

Пригласить детишек в гости,

Чаем сладким напоить,

Всем раздать конфет по горсти

И подарков надарить.

Может, так оно и будет,

Может, сбудутся мечты,

Если дед наш не забудет

Вынуть невод из воды…

Константин Комаров

Родился в 1988 году в Свердловске. Поэт, литературный критик, литературовед. Выпускник филологического факультета Уральского федерального университета им. Б.Н. Ельцина. Кандидат филологических наук (тема диссертации «Тек-стуализация телесности в послереволюционных поэмах В.В. Маяковского»).

Автор литературно-критических статей в журналах «Новый мир», «Урал», «Вопросы литературы», «Знамя», «Октябрь» и др. Лауреат премии журнала «Урал» за литературную критику (2010). Лонг-листер (2010) и финалист (2013, 2014) премии «Дебют» в номинации «Эссеистика». Лонг-листер поэтических премий «Белла» (2014, 2015), «Новый звук» (2014), призёр поэтических конкурсов «Критерии свободы» (2014), «Мыслящий тростник» (2014). Участник Форума молодых писателей России и стран СНГ в Липках (2010, 2011, 2012,2014).

Стихи публиковались в журналах «Звезда», «Урал», «Гвидеон», «Нева», «Новая Юность», «Волга», «Бельские просторы», «День и ночь», различных сборниках и альманахах, на сетевом портале «Мегалит», в антологии «Современная уральская поэзия» и др. Автор нескольких книг стихов. Участник и лауреат нескольких поэтических фестивалей. Живёт и работает в Екатеринбурге.

Наплевать, что слова наплывают друг на друга в усталом мозгу. Обо мне ничего не узнают, если я рассказать не смогу.

Но не в этом ирония злая задыхания строк на бегу: о тебе ничего не узнают, если я рассказать не смогу.

Снова рифмы морскими узлами я в бессонные строфы вяжу.

Ни о чём ничего не узнают, если я обо всём не скажу.

«Наплевать, что слова наплывают…»

Наплевать, что слова наплывают

друг на друга в усталом мозгу.

Обо мне ничего не узнают,

если я рассказать не смогу.

Но не в этом ирония злая

задыхания строк на бегу:

о тебе ничего не узнают,

если я рассказать не смогу.

Снова рифмы морскими узлами

я в бессонные строфы вяжу.

Ни о чём ничего не узнают,

если я обо всём не скажу.

«Пространство сумерек кромсая…»

Пространство сумерек кромсая,

сквозь плотную густую сталь

с небес идёт дождя косая

прозрачная диагональ.

И ей навстречу – световая —

из неопределённых мест

идёт диагональ другая

и образует с нею крест.

А ты гадаешь всё: при чём тут —

подкожную гоняя ртуть —

не те, кто ими перечёркнут,

а Тот, кого не зачеркнуть.

И засыпаешь ненароком,

размалывая все мосты,

а тело чует за порогом

уже нездешние кресты.

«Словес обмыленная пена…»

Словес обмыленная пена.

Картон. Кретины. Карантин.

И Антуана Рокантена

я вижу в зеркале один.

По амальгамной гулкой гальке

течёт бескостная вода,

и одинокий Гарри Галлер

его сменяет иногда.

Прекрасней всяческих Версалей,

там лето плавится в огне,

за ним иной Артюр мерцает,