Рок-звезда - [54]

Проснувшись однажды утром, Бобби обнаружил, что Шарлин роется в шкафчике с лекарствами, разглядывая название таблеток.

— Что ты делаешь? Репетируешь сцену смерти? — пошутил он.

— Да, — ответила Шарлин на полном серьезе.

Черт бы подрал этого Маркуса Ситроена! Бобби не мог больше ждать.

Быстро одевшись, он нашел в справочнике адрес „Блю кадиллак рекордз“ и отправился туда на такси.

Он там был в самом начале десятого. Ведавшая приемом посетителей секретарша — привлекательная темнокожая девушка с разноцветным маникюром — только усаживалась за свой рабочий стол.

— Привет, красотка, — приветливо улыбнулся Бобби.

Секретарша подняла глаза, ее пухлые красные губы расплылись в радостной улыбке.

— Бобби Монделла! — воскликнула она. — Как приятно начинается рабочий день!

Бобби не привык к тому, чтобы его узнавали, но сейчас это было ему как нельзя на руку.

— Мне о-очень нравится „Спящая крошка“, — захлебываясь от восторга, выпалила секретарша, — это просто сенсация.

— Спасибо, — скромно поблагодарил Бобби, — рад, что тебе понравилось.

— Очень хотелось бы, чтобы вы записывались в нашей компании, — продолжила она, хлопая длиннющими ресницами. — Может быть, тогда к вам придет настоящий успех, которого вы заслуживаете.

Бобби пожал плечами.

— Кто знает? — Он нагнулся над столом и как бы невзначай поинтересовался: — Маркус у себя?

— Мистер Ситроен всегда находится в своем кабинете с половины восьмого, — ответила секретарша, моментально переходя на деловой тон. — У вас у первого назначена встреча?

— Конечно, — без тени смущения заявил Бобби.

Девушка бросила взгляд на большую красную книгу со списком посетителей, проверила его, водя по странице длинными ногтями.

— Его секретарши никому не назначали до половины десятого. Тут нет вашей фамилии.

— Это потому, что мы договорились с ним о встрече вчера поздно вечером.

— О-о-о! — Глаза секретарши заблестели. — Держу пари, что вы были на вечеринке у Стива Уандера. Угадала?

— Точно.

— Счастливый.

— Да… ну что ж… я пойду. Где его кабинет?

— По коридору последняя дверь направо. Не ошибетесь, там на двери золотая пластинка.

— Отлично.

— Я позвоню ему и скажу, что вы идете.

— Не стоит его беспокоить. Может быть, он даже забыл о нашей договоренности. Хочу увидеть его лицо, когда он поймет, что я-то о ней помню.

Секретарша хихикнула и поправила волосы.

— Не забывайте записывать пластинки.

— Я буду делать это только в том случае, если ты будешь их покупать.

Шагая по коридору, Бобби слабо представлял себе, что он скажет. Ну что могло бы заставить такого человека, как Маркус Ситроен, отпустить Шарлин?

Он вспомнил их единственную встречу, которая произошла много лет назад. В мужском туалете дискотеки „Цепная пила“. Бобби дежурил там, а Маркус Ситроен нюхал кокаин вместе с Делом Дельгардо. Боже! Похоже, прошла целая вечность.

Его взору предстала дверь с прикрепленной посередине золотой пластинкой. Она была больше обычной грампластинки, а на этикетке было напечатано: „Маркус Ситроен — производитель хитов — „Блю кадиллак рекордз“ Очень изысканно.

Бобби без стука открыл дверь и прошел прямо в кабинет.

Маркус сидел за огромным столом и разговаривал по телефону. Он пригласил Бобби присесть. На его спокойном лице не мелькнуло и тени удивления.

Бобби не хотел садиться, но, наверное, другого выхода не было. А что еще делать? Вырвать у него телефонную трубку и начать ругаться?

Ни в коем случае. Это должна быть цивилизованная встреча. И она обязательно должна быть результативной, Бобби надеялся выйти из этого кабинета с каким-либо решением относительно Шарлин.

Маркус явно разговаривал с кем-то в Лондоне, потому что несколько раз упоминал о событиях в Англии, а разговор закончил словами:

— Я прилечу на „Конкорде“ на следующей неделе. Надеюсь, к тому времени все будет готово. Да… — он посмотрел на Бобби, — и скажи этим ублюдкам, что если они не будут готовы, то кто-то поплывет кверху пузом по Темзе. И уверяю тебя, что это буду не я.

Он положил трубку.

Бобби откашлялся, готовясь ринуться в драку за Шарлин.

Маркус внимательно смотрел на него, сложив вместе кончики пальцев.

Бобби откашлялся снова. Ну и черт с ним! Этому сукину сыну не удастся запугать его.

— Вы меня не знаете, — грубым тоном начал Бобби. — Я пришел поговорить насчет Шарлин.

Маркус кивнул.

Что-то здесь было не так. Почему великий Маркус Ситроен не зовет секретаршу? Почему он не предлагает ему убраться к чертовой матери?

Бобби решил форсировать события, пока у него была такая возможность.

— Гм… Шарлин очень несчастна… она на грани самоубийства. И я думаю, вы знаете почему.

Маркус достал из стоявшей на столе резной шкатулки сигару, склонился над серебряной настольной зажигалкой в виде „кадиллака“ и прикурил. До сих пор он не произнес ни слова.

Что за игру затеял этот человек? Когда Бобби снова заговорил, в его голосе зазвучали нотки ярости.

— Или вы расторгнете с ней контракт, или ваше имя появится в заголовках всех имеющихся в этой стране газет И там будет подробно описано, что вы сделали с ней.

— Доброе утро, мистер Монделла, — спокойно произнес Маркус густым и сладким, словно сироп, голосом. — Я ждал, что вы придете. Но что же так задержало вас?