Разговорчики в строю № 3. Лучшее за 5 лет - [210]

Вот и сегодня, уговорив водителя подождать пять минут, тяжело поднялся на второй этаж, освещая себе дорогу фонариком, открыл знакомую дверь и обнял закутанную в одеяла и платки Леночку.

– Чего ревёшь? – и замолчал, увидев на коленях у дочки окоченевшее рыжее кошачье тельце.

– Дааа… – Мишку он тоже любил, знал, что тому не выжить никак, и так долго продержался, не иначе дочка потихоньку подкармливала, пока было чем. В городе давно ни кошек, ни собак не осталось – съели всех.

– Мама где?

– На работе, скоро придёт. Дождёшься?

– Да нет, не получится, ехать пора. Ладно, давай сюда Мишку, похоронить надо. – Завернул в тряпицу невесомое тельце… – После войны будет тебе роскошный мохнатый котище, и назовём его как-нибудь красиво: «Герцог», например. Одобряешь имя?

– Лучше, «Маркиз», пап, – улыбнулась сквозь слёзы.

– Уговорила, пусть будет «Маркиз». Ну давай, маме привет. Дрова экономь, а то мебели в доме почти не осталось. После войны целый год наверное, на одни гарнитуры работать будем, – и тоже улыбнулся, пряча от дочки сумасшедшую усталость на осунувшемся лице.

Выйдя из парадного, привычно завязал тесёмки ушанки под подбородком и быстрыми шагами направился к «полуторке». Открыл дверь кабины, но не удержался и бросил короткий взгляд на знакомое, тёмное сейчас, окно…

– Поехали, Петрович, а то налетят ещё, уроды…

Машина вырулила на Литейный проспект, аккуратно объезжая сугробы и вмёрзшие в землю заснеженные глыбы троллейбусов…

Где-то вдалеке завыли сирены, залаяли «зенитки» и эхо понесло звуки отдалённых бомбовых разрывов по пустым, вымершим улицам…

Много позже, Лена (Елена Яковлевна) призналась мне, что по-настоящему поняла значение страшного слова «война» именно в тот далёкий вечер, сидя в пустой холодной и темной квартире с трупиком несчастного Мишки на коленях. Потом она не плакала, видя как умирают от голода люди, как бомбы сравняли с землёй соседний дом вместе с жильцами (силы дойти до убежища были не у всех), не плакала, видя промёрзшие трупы на родном Литейном. Не плакала и все. Как отрезало.

Впереди была зима 41-го, самая страшная зима в истории города…

Осень,1942 год.

Яша привычно улыбнулся и в последний раз помахал рукой с берега Анечке и Лене.

Застучала-зашипела паровая машина, взбивая пенные буруны за кормой, стальной трос натянулся, выбирая слабину, и древняя латанная-перелатанная баржа потихоньку развернулась носом в сторону фарватера. На корабле из группы прикрытия расчёты привычно и несуетливо заняли места у зенитных установок. Короткий гудок. Всё, пошли!

Навигация заканчивалась, сезон суровых осенних штормов на Ладоге был в разгаре, переход из Осиновца до Кабоны обещал быть для моряков привычно трудным и опасным.

Позади была суета и неразбериха посадки на борт, поиски свободного места для жены и дочки, прощальные объятия, обещания «…написать, как только приедем на место…». Впереди – тяжёлый и опасный переход каравана по неспокойной воде под бомбами и пулемётными очередями. Но другой возможности вывезти своих в тыл больше не будет. Ещё неделя, от силы две – и все, эвакуация закончена.

Вот и «вырвался» из части на один вечер для того, чтобы наконец-то отправить жену и дочь на Большую землю…

Яша с трудом, опираясь на палочку, прохромал до ближайшего ящика и тяжело присел, вытянув вперёд раненую ногу. Горестно усмехнулся… Это же надо было так по глупому нарваться! Было пара часов свободных, решил Анечку с работы проводить до дома. Шли, как в мирное время говорили о разном, наслаждаясь нечастым общением… И «приспичило» же немцу артобстрел начать на полчаса раньше обычного! Все целы, а ему осколком прямо в щиколотку «прилетело»… Вот и тащила его на себе верная жена почти через весь Литейный мост! Снова госпиталь, костыли, вот теперь «пижонская» тросточка. Врачи говорят ещё пару-тройку месяцев похромать придётся…

Где-то вдалеке, на пути каравана небо вспыхнуло светом прожекторов, пунктирами пулемётных трассёров и разрывами. Немцы вылетели на перехват! И зазвучала привычная и оттого вдвойне страшная «музыка» далёкого боя… В один нестройный рёв слились звуки моторов, вой авиабомб, пулемётные очереди с буксиров, барж и кораблей охранения, чёрный флотский мат и жалобные крики пассажиров, удары пуль о корпуса, надстройки и человеческие тела, визг рикошетов, стоны раненых …

Яша вглядывался вдаль, и до белизны в онемевших руках сжав тросточку и тихо матерясь про себя, пытался угадать, что творится там, в этой сумасшедшей круговерти удаляющейся схватки…

…После долгого ожидания на стуле в тёплой складской канцелярии он вышел на пирс и подошёл к дежурному майору (или кто он там, сам чёрт не разберёт эти флотские звания).

– Слушай, майор, «Батурин» дошёл?

– Дошёл твой «Батурин», дошёл, лейтенант. – Майор устало закурил – Даже без потерь… Один легкораненый и только. А вот перед ним баржа… Совсем хреново… Два прямых попадания…

– Там же детдомовские, – ахнул Яша и коротко выдохнул – Спасли?

– Говорят тебе, два прямых! Вода в октябре, сам знаешь…

Яша повернулся и заковылял в сторону КПП. Не дойдя, присел на бревно и молча обхватил голову руками. Он отлично помнил, как грузились на баржу дети с серьёзными, уставшими лицами, все в одинаковых сереньких пальтишках с пришитыми на рукав тряпичными бирками. На белых нашивках аккуратным учительским почерком химическим карандашом были выведены имя, фамилия, адрес детдома пункта назначения. И среди массы одинаковых пальто, чемоданов и рюкзаков, ярким пятном – розовый плюшевый заяц на руках у белобрысой девчушки 6-7 лет… Почему-то лучше всего запомнился именно этот нелепый розовый заяц…