Так и быть, пристегивайте ремни обратно!
И я лечу обратно, сквозь рваные облака лет, высоко-высоко, и хриплым шепотом прошу:
– Прочитай еще раз…
Пусть она не понимает смысла слова «прочитай», но целует еще раз, и я понимаю, что ее поцелуй – один в один – то самое, мое поцелуйное (а почему бы и нет?) стихотворение.
И я офигеваю.
– Что с тобой?
– Это… эх, понимаешь, это – мой поцелуй. Я его придумал, лет восемь назад, для одной девушки. Потом мы расстались, так было надо…
– Ты знаешь, где она сейчас? – спрашивает она.
– Знаю. А что?
– Интересно, какое путешествие совершил этот поцелуй… Через скольких людей он прошел… Знаешь, кто меня так поцеловал?
Я задумался… И вдруг мне стало неприятно. Целых восемь лет мой поцелуй гулял по неизвестно чьим губам. Кто-то чужой пользовался моим стихотворением. Читал на свой лад. И плевать хотел на автора.
