Птичка на тонкой ветке - [5]

И тут же меня закрутило-завертело, подняло-приплюснуло!..И я понял, кто лежал на этот раз в носилках!

И я оказался в этом самом лесу...

...где и повстречал меня задумчивый светловолосый молодец лет двадцати пяти.

2

Покуривая трубочку, посматривал он в мою сторону, ничему, казалось, особенно не удивляясь. Казалось, для него люди материализуются из воздуха каждый божий час, и что в том такого особенного?

Я огляделся. Ни домов, ни машин, ни носилок с моим же бездыханным телом...

Лес, лес, и сосны до небес... Быть может, это и есть тот самый пресловутый "тот свет"?

И что прикажете делать дальше?

Вся эта сцена напомнила мне известный эпизод из "Рая без памяти", отца и сына Абрамовых. Когда-то я был знаком с сыном и удостоился чести получить автограф этого мастера...

Чтобы удостовериться, что всё это не сон, я посмотрел на свою ладонь. Ладонь была как ладонь, и обручальное кольцо было на месте. Я ущипнул себя за палец - было больно...

- Тоже чего-то хлебнул, бедолага? - сочувственно спросил парень.

Одет он был по-походному: прочный, крепко сшитый костюм, крепкие, с широкими носами, сапоги. В руках тяжёлый двухметровый посох, резьба на котором показалась мне знакомой.

Точно такие же цветки, и руны, и дракончики были на посохе Таргрека...

- А это и есть посох Отшельника, - улыбнулся он. - Ну-ка, покажи, что выпил.

Я совсем забыл, что всё ещё держу в руке чашечку с остатками кофе на донышке.

- М-м-м! - сказал он, испробовав холодного кофе и сплюнув на землю. - Похоже, да не то. Ты не загадывал желания?

Только тут до меня дошло: он говорил на незнакомом мне языке, однако всё сразу было понятно. Я отрицательно покачал головой.

- Посиди, погрейся у костра, - предложил он, поднимаясь с бревна. - Смеркается, а дров у нас маловато. Ты, вообще-то, кто будешь, откуда? Как зовут?

- Леонтий Зорох, писатель.

- Кто?!. Хм-м... - его пронзительные серо-голубые глаза так и впились в меня. - Линтул Зорох? Сам Линтул Зорох Жлосс?

Меня никогда так не звали.

- Н-нет. Просто... Леонтий. Можешь... называть меня так.

- Ваша скромность делает вам честь, сударь.

И он задумчиво затянулся трубкой.

- Писака, значит?

Я промолчал. Как-то странно, уважительно произнёс он грубое слово "писака".

- Ну, да, - продолжал он и завершил:

- Вот ты-то мне и нужен. Я - Тинч Даурадес! - протянул он мне руку, на запястье которой был наколот дельфин, обвившийся вокруг якоря. - Художник, иллюстратор, олеограф, ну... скульптурой занимаюсь иногда. Рисую неплохо, но Хэбруд... редактор... задал мне задачку, написать воспоминания. Может, договоримся? Я расскажу, а ты распишешь, как и что... Искал я вдохновения и загадал желание... Но, признаться, никак не думал, что вдохновение может приходить просто так, на двух ногах.

Интересно, откуда он знает о Таргреке? Ведь я же выдумал его, Таргрека-Отшельника!

- Вы...

Он как-то очень неожиданно легко переходил от простецкого "ты" на вполне уважительное "вы". Впрочем, для тагркоссцев это вполне обычный способ вести разговор...

Господи, какие ещё "тагркоссцы"? Ведь выдумал я и их, тагркоссцев!

- Вы, наверное, маг?

- Я пишу о волшебстве и магии.

- Значит, вы учёный человек в этой области?

- Да нет. Правда, я многое читал по этому предмету.

- То есть, вы исследовали этот предмет.

- Да нет же! Большая часть того, о чём я пишу - выдумано мною самим.

- Хм... То есть, вы открыли многое из того, о чём до вас не писал никто? И вы говорите, что вы - не настоящий маг? Вам кажется, что вы придумываете миры, хотя Таргрек говаривал, помнится: мы не выдумываем, мы вспоминаем...

Логика его рассуждений одновременно льстила мне и смущала меня.

- Скажите, - продолжал он задумчиво, - будь у вас в руках такая фляга... какое желание вы загадали бы первым?

И он протянул мне флягу.

- Выпейте глоток, - прибавил он своим молодецким хрипловатым басом. - Тем более что сумерки, прохладно, а вы одеты слишком уж легко.

З А Г А Д А Й Ж Е Л А Н И Е ! - бросилась мне в глаза надпись.

Господи! И буквы были ТЕ САМЫЕ!!!

- Ну и? Что изволит загадать господин писатель... романов... романов "фэнтези"?

Я решил более не удивляться его телепатическим способностям. И, в конце концов, тот свет... так тот свет. Если я помер и если, слава Богу, мне всё равно, то более - какая разница, что булькает во фляге, а если что-то не слабее сорока - великолепно, мой спортивный костюм продувает вечерним ветром...

Боже, какой-такой вечерний? На улице - утро! Хотя... на какой-такой улице?.. Вокруг лес... И... чего загадывать-то? Вернуться обратно? А надо ли?

- Будьте осторожны, - предупредил он. - Желания-то эта фляга исполняет, но как-то странно...

- Хочу... - начал я... и неожиданно для самого себя выпалил:

- Хочу вернуться в свою истинную реальность!

И отхлебнул.

Господи! По вкусу это был коньяк!

И - ничего не произошло. Только что-то тёплое и пряное спустилось по пищеводу в желудок.

Минуту Тинч выжидающе глядел на меня в упор. Затем выхватил флягу у меня из рук и запрятал глубоко в карман куртки.

- А говорите, что не маг, - усмехнулся он. - Правда, желаньице-то... Кто знает, который из наших миров реален, а какой нет? Вам... никогда не приходилось видеть странные сны? Ну, у меня был сон, как будто у меня не две руки, а четыре. Знаете, это удобно. Стою за мольбертом, в одной руке палитра, в другой - кисть, в третьей - бутылочка пива, в четвёртой - хвостик от селёдки... А может, сны - это такая же реальность? Такие же страницы жизни, которые мы привычно не оцениваем по достоинству?.. Хорошо ещё, что мы оказались здесь в привычном для нас облике...