Просто сад - [16]

Случается даже, что кувырком...

Но скачущая светотень,

Кроме торопливости, не говорит ни о чём...

Цикада в оливковой роще прячется где-то,

Другая, ещё звучней, присоединяется к ней,

Голос у неё чуть иной – так эффектнее для дуэта –

И если поначалу укладывался этот сад

В строгую краткость сонета,

То сейчас он разросся и требует чего-нибудь покрупней,

Потому что комната раскрывается в сад,

Сад в рощу,

Роща в море...

Только морю некуда раскрываться...

А значит, не раздвигается мир...

Острова давно пересчитаны, названы

И в реестры занесены

В строгом порядке, как в словари слова,

И на всякие карты нанесены,

А карты затёрты до дыр...

И приходится в неземных пространствах искать:

Ну планету, ну ещё другую,

И в бюрократическом порядке

Мы их тоже спешим перенумеровать и назвать.

Поначалу в сонет укладывался

Этот небольшой сад,

А запихнёшь ли в 14 строк пространство?

Да и сад вон разросся во что-то,

И остаётся мне единственная забота –

Различать, да пересчитывать голоса цикад...

         3 августа 2012

ВЕЛИКОЕ ЗЕЛЁНОЕ МОРЕ

Чем к берегам Средиземным ближе,

         тем шире звонкий размах

Качанья цветов, бамбуков, сосен в долинах и на холмах.

Не нужно от воздуха или воды одеждой себя защищать!..

И колыбель человечества земля продолжает качать.

А значит на самом деле мы

         не взрослые и теперь:

Притворяемся мы «большими»,

         а сами опять и опять...

Это зелёное море – открытая в прошлое дверь,

Распахнутая... А там – Неаполь, Мессина, Марсель,

Одесса, Стамбул, Феодосия и... карты протёрты до дыр!..

Там кораблишки морских бродяг то и дело садились на мель,

От Гибралтара и до Азова – всё тот же ахейский мир!

А чем дальше ты от него, тем глуше

        нимф и тритонов хор,

Сюжет цепляется за сюжет – из мифа растёт роман,

Строка цепляется за строку – не повториться бы ей –

В себя вместит она хоть Илиаду, хоть Библию и Коран,

Хоть толпы песен, баллад, сонетов и то, чего ещё нет...

Смешает с красками южных базаров морей переменчивый цвет,

И рощи тысячелетних олив, и тень парусов по волнам...

Спектакли несчётных событий прошли –

Но сцена осталась нам!

         11 августа 2012

      * * *

Привычно, даже уютно,

       что лето переоденется в зиму,

И зима – переоденется, или уступит лету.

А самые грандиозные происшествия быстро становятся

Позавчерашними известиями.

Вот Римский Форум на гравюре – был и есть,

Тут тебе и колонны, и неровный кусок стены,

А вот автобус какой-нибудь – мимо – и нету!...

Изображения остаются,

Альбомы становятся все пузатей,

Картины с каждым их возвращеньем

Глядятся ещё живей...

Тут и осознаёшь: жизнь твоя – одно измеренье,

И совсем другое – недолгая жизнь собаки,

И уж вовсе другая мера для мышки,

Деловито шастающей по дому,

Ну а для деревьев время ползёт совсем по-иному...

Так правда ли, что человек – мера всех вещей?

Возраст собаки –

По сравненью с возрастом мыши – вечность

Но мышь об этом и знать не может...

Ну и возраст дерева

     по сравнению с возрастом собаки – вечность

Но ведь собака об этом не знает тоже ...

Иногда я завидую псу,

Спущенному с поводка в лесу,

Когда без особенного азарта

Собака занята чем-то, чему-то рада,

Но главное – не думает, что вот завтра

Ей будет что-нибудь очень надо...

Банально?

Не более, чем это стихотворенье.

А подумать – ничего, кроме банальности на свете нет...

И выбирать новизну,

Или обновлённое, но всё-таки повторенье,

Требует само чередование зим и лет.

         2 августа 2012

ПРОВАНС

1.

Утреннее удивленье –

Бесконечным кажется день и...

Но наступает вечер –

И удивляться нечему...

Дубы, разумеется, кривы

С ветвями, жарой оголёнными,

И что-то искрится сзади:

Серебристые листья оливы

Только в сумерках станут зелеными

Под небом, выцветшим за день...

Глаз без меры зелени просит:

И к закату – на полчаса

Вспыхнут на мачтах сосен

Зелёные паруса.

Кстати, тут строчки Гейне

Упраздняются сами собой:

Никто ни о ком не тоскует,

А пальма – рядом с сосной.

2.

Стоять и смотреть над морем –

Масштабы могут смещаться.

Бабочки птичьих размеров

На олеандры садятся,

Дуги мелких волн притворятся

Следами морских коньков,

И останутся капли от солнца

Шарами жёлтых буйков,

А корабли существуют

Только пока они в бухте,

Ведь тех что за горизонтом

И на свете вроде-то нет...

Ну где они там кочуют?

И твой резон ненадёжен:

Винтами воду встревожат,

С глаз долой – и привет!

Тут реальна – и то на мгновенье –

Верхушка яхтного паруса,

А всё прочее – есть оно, или?..

Неизвестно... Скорее – нет.

Мы-то, конечно, знаем,

Что все они только уплыли,

Но доказать не можем.

С глаз долой – и привет!

3.

Книжные миниатюры

Пятнадцатого столетья:

Никто бы не мог срисовать с натуры

Эту яростность многоцветья.

Попробуй, найди-ка такое в природе,

А иллюстраторы из монастырей

Медленной тонкой кистью выводят

Плюмажи и латы, коней и поводья,

Охотников, баб, мужиков, и зверей.

Южная яркость твердит, что едва ли

Эти художники Север видали,

Словно его на свете

И не было никогда.

А может быть, серость жизни келейной

Им спрятать хотелось за яркой, затейной

Картинкой в огромной кожаной книге,

Чтобы над строчками,тяжёлыми, как вериги,

Кружили ангелочками былые года?

Тут можно заметить неосторожно:

Картинка увиденному противоположна,

Но ведь в Провансе и куст придорожный