Прощай, Нью-Йорк? - [71]

Поднявшись с дивана, я подхожу к зеркалу и ужасаюсь отражению, которое вижу. Запутанные волосы, собранные в неаккуратный хвост, синяки под глазами… и в таком виде я шла по городу и, что самое страшное, по своему ателье, меня такой видели мои сотрудники, при которых я старюсь выглядеть идеально.

Но сейчас не об этом… я снимаю с себя одежду, потому что хочу это видеть, хочу видеть синяки, которые он мне оставил на руках, ногах, животе и даже на шее. И мне остаётся надеяться, что их не заметили, пока я шла к своему кабинету.

И мне всё ещё не верится, что всё это оставил мне он, что это сделал Брайан, на которого это так не похоже. Неужели он совсем другой человек, неужели он всё это время обманывал меня, а я так ничего и не поняла?

Переодевшись в закрытую одежду, я принимаюсь за работу, потому что-то, что случилось никаким образом не должно влиять на мой магазин, на мою одежду. Скоро показ и я должна быть готова и никакой Брайан Хилл мне не помешает!

Я пару раз выхожу из кабинета, чтобы лично проверить, как работают мои сотрудники, но в основном я нахожусь у себя и пытаюсь сконцентрироваться на делах.

Брайан уже звонил мне, но я даже не собираюсь отвечать на его звонки, поэтому сразу же заблокировала его номер и теперь я жду того момента как он придёт сюда, а я уверена, он придёт.

— Мисс Олдридж, — шепчет мне моя секретарша, когда я отвечаю на звонок рабочего телефона и я, кажется, понимаю, зачем она мне звонит, хотя находится за дверью. — К вам пришёл мистер Хилл.

— Я же сказала, меня ни для кого нет, — чувствуя, как на порядок быстрее забилось сердце, отвечаю я.

— Я помню и я сказал ему, что вас нет, но он мне не верит, — всё ещё шепчет она, и я подхожу к двери.

— Он стоит возле тебя? — со стеклянным взглядом направленным на дверь, спрашиваю я.

— Да, — будто виновато отвечает Софи.

— Не пропускай его, — говорю я и, сделав ещё один шаг к двери, запираю её на ключ и уже через секунду вижу, как её пытаются открыть с той стороны.

— Клэр, я знаю, что ты там, пожалуйста, открой дверь, и мы поговорим, — говорит Брайан из-за двери и от одного его голоса по моей коже проходятся мелкие мурашки.

— Уходи, — едва выдавливаю из себя я и вновь вижу, как дёргается дверная ручка.

— Простите, мисс Олдридж… — говорит в трубку Софи и я тут же убираю телефон на стол.

— Клэр, я даже не понимаю, в чём дело! — снова слышу я голос Брайана и отхожу от двери.

Так он ничего не помнит…

— Просто уходи, Брайан!

— Клэр…

— Замолчи! — подхожу вплотную к двери я. — Пожалуйста, не устраивай мне здесь сцен и просто уйди! — твёрдо говорю я, потому что начинаю злиться.

За той дверью находятся мои сотрудники, которое всё это видят, а это только наше с Брайаном дело и ничьё больше.

Я слышу, как Брайан рукой проводит по двери, а затем его тихие отдаляющиеся шаги.

— Мисс Олдридж, — буквально через минуту стучится в мою дверь Софи и я неуверенно отпираю её. — Ваша встреча с мисс Роше… через десять минуту, — стараясь делать вид, что она ничего не видела и не слышала, говорит мне девушка и, кивнув, уходит на своё место.

Всё-таки я не ошиблась с секретаршей… ну, хотя бы с ней.

Взяв свою сумку, я выхожу из кабинета и стараюсь не обращать внимания на полющихся на меня сотрудников. Ещё пару недель назад они видели нас с Брайаном вместе, он был здесь со мной, они видели наши поцелуи, хотя я и старалась это скрывать, но они видели и слышали мой смех, когда я была с ним, Брайан сам часто разговаривал с ними, а сейчас я не впускаю его в свой кабинет. Конечно, у них есть вопросы, и новые темы для сплетен. Ох, как я по этому скучала!

Я выхожу из ателье надеясь, что Брайан не станет меня поджидать у самых его дверей и, к счастье, его здесь нет. Перейдя дорогу, я захожу в то самое кафе, в котором мы с Изабеллой и договорились встретиться и она уже сидит за одним из столиков.

Я не видела её целый месяц, но эта женщина никак не изменилась. Всё те жё чёрные волосы чуть ниже плеч, всё та же чёлка, хорошая фигура и широкая улыбка на её лице.

— Кларисса! — восклицает она, как только замечает меня и, поднявшись из-за стола, крепко меня обнимает словно мы старые друзья. — Выглядишь усталой, что-то случилось? — спрашивает Изабелла, заглянув мне в глаза.

— Нет, просто не выспалась, — отмахиваюсь я, слабо улыбнувшись и получив от женщины понимающий кивок, сажусь за столик.

— Так, — решительно говорит она и достаёт из своей сумки небольшой блокнот. — У нас мало времени, неделя моды в Париже начнётся меньше, чем через пять месяцев, поэтому нужно спешить.

Изабелла Роше говорит настолько быстро, что я едва ли успеваю понимать её вопросы не то чтобы отвечать на них. Мы сидим в этом кафе около двух часов, которые пролетают совершенно незаметно.

Изабелла задавала мне вопросы, на которые я не знала ответов. Она спрашивала меня про мой грядущий показ, про то каким я его вижу и как его себе представляю, но сегодня я слишком несобранна, слишком подавлена и… перед моими глазами маячит не подиум вовсе, а чёртов Брайан.

Поэтому Изабелла задаёт мне наводящие вопросы, которые с трудом наводят меня на ответы и нам всё же удаётся обсудить стилистику показа, саму коллекцию и прочие детали вроде музыки и того, как будут сидеть гости.