Программист Сталина - [5]

— Ты часом не того? — повертел пальцем у виска Пётр, медленно закипавший от придурошных слов и вопросов – знаешь что… давай-ка вылезай, ненормальный. Пшёл быстро вон! Выходи, выходи, не задерживайся… а если баловать будешь… — Пётр ловко выхватил из-под сиденья самодельный нож, который всегда возил с собой и махнул им перед носом «Никитки».

Мгновенно побледневший жердяй, явно не ожидавший такого приёма, открыл было рот, покосился на нож и быстро-быстро затараторил, пытаясь отодвинуться от водителя:

— Хорошо, хорошо, — он толкнул дверь, и, подхватив своё барахло, выскользнул из кабины. Недоумение и страх были написаны на его лице.

Не похож на какого-то блатного. Шуганулся по-настоящему, — неожиданно сделал вывод Колобов. — Или к Михалычу его надо было завезти? И сдать, пусть разбираются кому положено, кто таков и откуда он вещи украл? — мелькнула запоздалая мысль. — Уж больно странно одет. Как в футбол играть собрался. И кепка по форме не наша. Задом наперёд одета. И зверь какой-то на ней по мячу пинает… точно, футболист! И год… 2018! Не по-русски написано. Россия вроде… украл он её, что ли, действительно? Не-е, в милицию его сдать надо. Ишь, госбезопасность он захотел! Но странный и одет по-нездешнему. Может, действительно… а, глупость какая. Чего он так навьючен? И сумки у него странные. Одна плотная, моднявая такая. И две жёлтых, тонких, шуршат непривычно. Ящик черный в одной и в другой вон, угол гладкий чего-то виднеется. Как бакелит. Тоже чёрный. Что он несёт-то там? Да и чешет глупость – из двухтысячного, да ещё и восемнадцатого. Сто лет с лишком. После революции-то…

* * *

Никита Рожков.

Вылетев, как пуля, из кабины от идиота водилы, отскочил подальше от полуторки. Ехавший «на МТС» захлопнул за мной дверь, завёл свою колымагу и поехал. А я неожиданно вспомнил, что в этом времени означает сия аббревиатура. Машинно-тракторная станция.

— Н-да… если водитель, который по причине знакомства с техникой, должен хоть слегка больше быть готов к будущему, за нож схватился… то перспективы мои невесёлые… чего же он меня не знаю за кого там принял? Если и за дурня, чего за нож хвататься?

Или просто не поверил и обозлился? Но я же предлагал ему простую проверку. А он – ножом махать! Ни минуты терпения, никакого воспитания… тупой совок! Даже выслушивать не стал, не то что смотреть. Парторг какой-нибудь. С полууголовными замашками. Е»№нат коммуняцкий. Вот погонит тебя Сталин через год-другой на пулемёты с «одной винтовкой на троих». И на пару с гитлеровской сворой белокурых бестий, детей твоих, если есть, без отца оставит.

С%:а, с%:а, с%:а! Неужто либерасты в сети, оставшейся там, в будущем, вместе с инетом и таким прекрасным и уютным миром 2018-го, были правы, выливая ведро за ведром дерьмо на СССР?

И куда бежать, кому отдаться? Вокруг на пару-другую тысяч километров во все стороны сталинский СССР. Да и кому я нужен, даже окажись в Москве? Даже до пиндосского посольства не добраться.

А почему, собственно, я о них подумал? Уроды ведь, погань заокеанская. Тоже, если что, выпотрошат и прикопают. Хоть те, хоть эти. Тут хоть уроды на родном языке говорят… ага, поговорили вон сейчас! Ла-а-сково! Ножом в рожу тыкать начал.

В полном ауте я встал на обочине и, глядя вслед уезжавшей машине, барахтался в растрёпанных мыслях.

Неожиданно полуторка остановилась, из окна высунулся водитель и крикнул мне: – Давай сюда! Как там тебя, Никита? Не обижайся, поговорим…

Передумал что ли? Или на вещи позарился? Надо с этим «Васильевичем» поосторожнее…

* * *

— Ты сказал, что твой аппарат может кино показывать. Про будущее. Не врёшь, Никита?

— Ну да, есть кое-что. Так хочешь про Москву?

— Да! — оживился мужичонка, ещё минуту-другую назад угрожавший мне своим устрашающим ножом.

Я не преминул ему попенять:

— Ты только ножом-то, товарищ, больше не махай перед носом. Как-то это не по… советски.

Мужик вдруг засмущался.

— И то верно, прости… Никита… за блатного тебя принял. Ты, правда, не брешешь?

— Да, вылезай давай, Пётр Васильевич, сейчас где-нибудь устроимся и я включу ноутбук.

— Что включишь-то?

— Ну… аппарат мой так называется. Всё сам увидишь.

— А как ты сюда, из будущего-то… — хитро и въедливо взглянул на меня мужичонка (уже с добрым прищуром и без ножика), — попал?

— Приехал утром с приятелем на машине из города, решил немного прогуляться ногами. Шёл по этой дороге… в 2018. Голова закружилась и вот, здесь. Вижу – солнце через полнеба прыгнуло. Телефон станцию не ловит. Прогулялся вот… сюда попал. Чёрт его знает, какая-то природная аномалия, — выдал я ему гипотезу. Зачем ему забивать голову недоказанной идеей насчёт параллельных миров?

— Аномл… аномалия? Какой телефон-то?

— Происшествие, неясность. Телефон мобильный, — я вытащил и мельком показал ему LG. И, не дав времени ни на какие уточнения, начал раскрывать сумку с ноутом, чтобы поставить его на пакет с системником.

* * *

Мы устроились прямо около кабины грузовичка. Светило уже окрасилось в красный цвет. Даже яркость не придётся подкручивать, подумал я, а мужичонка неожиданно стал выпытывать про другое:

— Ты футбол любишь? Сам, поди играешь? Одет, как на соревнования собрался.