— Бьянка, — прошептал Лукас мне в шею. Его дыхание снова было теплым, и аромат его кожи плыл вокруг меня. — Ты моя жизнь.
— А ты моя.
Это было правдой. Его сердцебиение, его мышцы, все, что делало его человеком, находило во мне такой сильный отклик, какой не находила моя собственная жизнь. Во мне сливалось все то чудесное, чем одаривало меня сверхъестественное, и то чудесное, что давала жизнь. Вот что означает быть закрепленным на якоре — быть любимым.
Потом мы лежали, переплетясь руками и ногами, и Лукас гладил мои волосы. Глядя в потолок, он произнес:
— Меня беспокоит только одно.
— Что?
— Единственное, что мне не нравится в том, чтобы быть смертным, — мне придется оставить тебя. Конечно, не раньше, чем кончится моя жизнь, и заверяю тебя, я намерен прожить долгую хорошую жизнь, но тем не менее. Однажды это все равно произойдет.
Острый укол боли заставил меня крепче обнять его.
— Я подумаю об этом, когда настанет время. И если следующие пятьдесят или шестьдесят лет я смогу провести с тобой, если мы сможем быть вместе и счастливы всю твою жизнь — это то, чего я хочу. Лучше я буду скорбеть по тебе, когда ты покинешь меня, чем вообще не буду с тобой.
Лукас крепко поцеловал меня и притянул к себе.
— Значит, так и поступим.
— А как же ты? — прошептала я. — Я знаю, как ты счастлив, что снова жив, но… ведь ты должен был жить вечно, а теперь этого не будет. Ты лишился бессмертия. Разве это не странно?
— Я никогда не умру, — ответил Лукас и, прежде чем я успела возразить, прижал два пальца к моим губам. Его нежная улыбка словно наполнила комнату светом, и я поняла, что он говорит правду, искреннее которой я никогда не знала. — Ты будешь жить вечно, и твоя память обо мне — единственное бессмертие, о каком я могу мечтать. Если я буду жить как часть тебя… Бьянка, так я представляю себе рай.
