Прививка совести - [26]

— Там, ещё есть! — несколько минут спустя, из камышей выходит вторая цепь. У этих автоматы совсем древнего вида, ещё со стальными рожками. Как бы не раритетные АК-47. За нашей спиной, где скрылась первая цепь, вспыхивает беспорядочная стрельба… Солдаты, сбившись в толпу, спотыкаясь и падая, бегут на звуки… Скрываются за изгибом оврага. Вика бормочет под нос, — Теперь, кажется, всё чисто.

Упруго поднимается, подбирает за собой с земли тонкую подстилку (аккуратисты, не в грязи лежали), сдёргивает тент… Свернув, укладывает его в проход между сиденьями. Ставит ветровое стекло и спинки кресел в исходное положение. Владимир прячет бинокль в кожаный футляр.

— Григорий Иванович, пристегните ремень! Держитесь руками покрепче! — заботливые. Виктор, рядом со мною, нервно хрустит печеньем… Как комбайн! Пробило его на жратву.

— Уже всё? — с сожалением рассматривает опустевший кулёк и решительно запускает руку в пакет с алычой. Удивительно, как она только уцелела. Вроде спелая, а даже не помялась… Рывок вперёд…

У-у-ух! А я-то думал, что езда на электромобиле вверх — волнующее переживание. Вниз по склону, на том же самом электромобиле, это уже, по ощущениям гораздо ближе к «американским горкам». Желудок подскакивает к горлу, в груди замерло… Вш-ш-ш-ш! Врезаемся в камыши, рассекаем их, как воду. Колёса, выдвинуты максимально вниз. Стебли, пропущенные под днищем, распрямляются за спиной. След за нами остаётся, но слабый, не похожий на свежий. Примерно как неделю назад на «Урале» проехали. Прорвались? Стрельба за спиной не смолкает. То усиливаясь, то снова затихая…

— Стоп! — Вика, опять, водит перед лобовым стеклом своей антенной, — Впереди люди! По-моему, двое.

— Рекомендую привести себя в приличный вид! — это Владимир командует.

Мне-то что? Встал, одёрнул куртку. Заправил в штаны рубаху. Поддёрнул их тоже — правый карман перекашивает от щедрого возмещения, словно туда насыпали горсть дроби. Вот же, женская натура! Вика уже свеженькая, чистенькая. В густых волосах ни единой соринки… Владимир накидывает куртку поверх комбинезона, закрывая кобуру, критически озирает нашу компанию. Шёпотом даёт новое указание:

— Виктор — вперёд, Вика — назад. Запоминайте — мы были в гостях у Григория Ивановича и сейчас помогаем ему вывозить урожай. Виктор, если что, будешь говорить с нами только по-английски. Поехали…

Так! До грунтовки вдоль реки 100 метров зарослей крапивы, но впереди маячит пост. Действительно, двое солдатиков. Срочная служба. Худые шеи торчат из казённых воротников. Смотрят на нас удивлённо, но без всякой опаски. Даже оружие не поднимают. Похоже, оба замёрзли до полного равнодушия… Руки спрятаны в карманах. Сырой вечерний бриз, на открытом месте у воды, уже тянет в полную силу. Подъезжаем. Стали. Виктор вошёл в свою новую роль. Развалился на кресле и хочет выглядеть солидно… Зря старается! Сейчас у него вид гротескного Мальчиша-Плохиша, дорвавшегося до буржуйского варенья с печеньем. На белой майке разоблачительное пятно сока (не удержал пакет, когда спускались по склону).

— Парни, а где тут выезд на дачный посёлок? Нам бы деда (вот негодяй!) к вечерней электричке успеть подбросить.

Вика что-то ему говорит, на языке бриттов. Он слушает её и добавляет:

— Вы это, алычи хотите? Низенький солдатик глотает голодную слюну…

— Нам столько не надо, вот они её рвали (надо понимать, молчащие Вика с Вовой), а теперь она им не нужна. Из спортивного интереса собирали… Не компот же теперь с неё варить?

Ребята в форме, похоже, согласны абсолютно на всё. Зуб даю, их минимум с утра не кормили. Вручаем самый яркий пакет, с английским лейблом. Вика, в процессе передачи «гуманитарки», строит обоим глазки (оказывается, она и это умеет!). Витька ажно запыхтел от возмущения. Солдат, что повыше, сам стеснительно интересуется:

— А хлебушка у вас случайно нет? — это уже другой разговор! В смысле, есть контакт!

— Простые пряники будете? Буржуи (надо думать — те же Вика с Вовой, издевается же над ними, паршивец) мучное не жрут — слишком много холестерина! — хрустящий целлофановый пакет чёрствых, приторно сладких пряников, не нашедших у нас применения, встречен с горячим энтузиазмом. Пора и мне подключаться.

— Ребята, а что за пальба?

Высокий, жуя пряник (как есть, некормленые!) охотно поясняет:

— Банду террористов в дачном посёлке окружили… С ночи все на ушах стоим. Уже давно бой идёт… — и тут же добавляет, уже обращаясь ко мне, — дядя, мобильник звякнуть не дадите? Рации — пару часов как сдохли.

Протягиваю ему трофейный «Сименс». Сколько там в нём заряда осталось? Возвращает.

— Нет сети… — Владимир победно мне подмигивает.

— Поехали!

— До трассы и налево!

— Спасибо ребята!

— Вам спасибо, — доносится в ответ невнятное, — Уезжайте по быстрому, раз вы не местные!

Накормили служивых. Представляю, как голодные желудки отреагируют на смесь немытых фруктов с мучным и сладким к отбою. Но, сейчас парням нет до нас никакого дела. Еда! Вот и славненько.

Медленно и степенно (вроде не особенно торопимся и транспорт тихоходный) доезжаем до грунтовки. Так же медленно катимся в сторону города. Навстречу пылит армейская колонна. Командирская машина впереди и пять открытых бортовых ГАЗ-66, битком набитых солдатами. Уступаем дорогу. Публика на нас таращится. Ещё одна колонна… Скрылись за поворотам… Вездеход рвёт вперёд, как гоночный автомобиль. Мелькают кусты, деревья и заросли камыша, то открывая, то закрывая вид на вечерний закат. Виктор вдруг хватается за карман (видно почувствовал вибрацию), радостно вскрикивает: