Приключения Винни-Пуха, или Когда софт спелый, его каждая свинья поюзает - [6]

— Малевич, что ли?

— Во-во, Малевич...

— Правда... Они такие, эти импрессионисты... Вот модернисты или нео-сюрреалисты, они... Винни сделал вид, что внимательно слушает, и почти что незаметно заткнул уши.

* * *

Тигра шел по Лесу и думал, как он сейчас, придя к Кристоферу Робину, стукнет кулаком по столу и скажет: «Что у нас такое с Пятачком?!» А Кристофер Робин, наверное, скажет: «А что у нас такое с Пятачком?» А Тигра ему: «Не то у нас что-то такое с Пятачком!» И Кристофер Ро... Ой-ой-ой... Ну какая пад... гнида по всему Лесу шкурки от дискет разбросала? Отловить пора всех этих Вуглускров поганых... Мыши уже два месяца жалуются... Вот... А от Вуглускра до Гибридного Ягуляра ведь один шаг... или полтора шага... Тигра и сам не заметил, как быстрые лапы и помощь хвоста принесли его к дому Кристофера Робина. Он занес перед собой лапу, чтобы тут же ударить кулаком по столу, и открыл дверь. Кристофер Робин, как и ожидалось, сидел за столом, положив на него ноги, наподобие ковбоя; глаза его были закрыты, изо рта торчала сигара, и Тигра понял, что помимо пламенной речи получится еще и неплохая шутка. Он подобрался поближе и со всего размаха уда рил лапой по столу.

— Что у нас такое с Пятачком? — проревел он. Кристофер Робин отреагировал не сразу.

— Не греми, стол поломаешь, — сказал он довольно равнодушно примерно через три минуты. Не было ни одного фактора, указывавшего, что его интересует Пятачок и состояние его души, и Тигра даже пожалел напрасно ушибленную лапу. Такого поворота разговора Тигра не ожидал, и его продолжение пришлось придумывать по ходу дела, импровизируя, так сказать.

— Хренота какая-то у нас с Пятачком! — сказал Тигра убедительно. — Не иначе, пьет...

— Ну, это его личное дело... — сказал Кристофер Робин отрешенно. — Пятачок пьет, Кролик морковь жрет без меры, я вот... Гм... Ну, впрочем, это не важно.

— Нет, почему-й-та? Важно! Ну-ка, колись!

— Что, прямо щас?

— Чего — «прямо щас»?

— Колоться, что, прямо щас? Здесь?

— Ну да, выкладывай, чего ты там «гм»? Что это за Подозрительное Многозначительное «Гм»?

— А-а-а, ты в этом смысле... Да так, ничего... Я просто так сказал... А что, ты говоришь, такое с Пятачком?

— А, ну да, этот Пятак такое вчера выделывал...

— Ну-ка, ну-ка? Что выделывал наш маленький Пятачок?

— У-у-у, он такое выделывал!!! Порядочным Тиграм даже смотреть противно, что он выделывал... По сравнению с ним Вуглускр или даже Гибридный Ягуляр просто ничегожный муварей по сравнением с... с... в общем, с такой во лошадью, — Тигра сделал лапами Очень Мощное Движение и принялся тяжело дышать, чтобы отдышаться от такой Мощной Фразы.

— А как там Вуглускры поживают? — поинтересовался Кристофер Робин Совершенно Между Прочим.

— А так и поживают, — ответил Тигра, тоже Совершенно Между Прочим. — Мыши жалуются. Вуглускры поживают. Чего ж еще такого?

— Ох уж эти Вуглускры... Они нам все цифры и показатели портят... По статистике, — Кристофер Робин, удачно блеснувший словечком, с презрением поглядел на Тигру. Тигра в долгу не остался.

— И инфраструктура тоже, — вставил он и уставился на Кристофера Робина с не меньшим презрением. — И еще File not found.

— Да... — поддакнул Кристофер Робин, чтобы не показать, что он не знает таких Умных Слов. — А ведь это Кенга придумала Вуглускров разводить... — вспомнил он после десятиминутного молчания.

— Точно... Как раз после той пьянки с Кроликом. Она, гни...

— Ну да... А ты Вуглускра пробовал?

— Да ну его, — Тигра посмотрел на Кристофера Робина с отвращением. — Он же Мышей... Того...

— Ну, он же их не ест...

— Еще бы он их ел... После этого... Хотя, тогда бы никто не жаловался, наверное... Все равно противно. Тьфу, меня щас вырвет...

— А я пробовал... Фанатская штука... С луком его...

— А может, они от того так к Мышам, что мы их едим? С луком? — Тигру ни с того ни с сего потянуло на философию. — Может быть... Тебя бы ели, ты бы и... Пчел, не то что Мышей... Того...

— Ну-у-у... Это ты загнул... Мыши Пчелам рознь...

— Сам ты рознь... Ща вот я тебе...

— Я тебе сам... Дам... Ай!.. А чего Вуглускры едят?

— Ну... Не знаю. Травку там, листочки, цветочки... Жучков, бабочков.

— Травку? Ты ж говорил как-то, ее не едят, а тянут... Ну, это, косяк там...

— А-а-а... Нет, это я про другую травку... Эта травка... Да, кстати, что у нас такое с Пятачком?

— А вот он, кажись, как после той травки... Ну помнишь, ты рассказывал, как ее натянешься, едешь на тачке и ОРУДовцам факи показываешь... И все пофигу...

— Чего, ОРУДовцев обижет... Сплошная кенгурятина... Смотреть не на что...

— Понятно... Ну что же, надо спасать нашего дорогого Пятачка...

— Во-во, спасать! — незаметно для Тигры, разговор перешел в то русло, которое Тигре было нужно. А ведь всем известно, что Лучшие Спасители и Самые Великие Спасатели — это, конечно, Тигры... — Его ловить-то нужно? — поинтересовался Тигра сразу же, чтобы не терять времени, если действительно нужно.

— Нет, хватит, — отрезал Кристофер Робин и ударил кулаком по столу. Новая агит-табакерка в форме спрута с надписью «Щупальца мирового империализма тянутся к нашему Лесу... Бычков им полные штаны, а не Лес!» радостно подпрыгнула, и все окурки, обещанные в Д овольно Грубой Форме щупальцам мирового империализма, самостоятельно выбросились на пол. Указанным щупальцам остался всего один весьма пожухлый бычок.