Приговоренные к жизни - [18]

Я знаю, что вчера — это лишь сегодняшняя память, а завтра — сегодняшняя мечта.

К. Гибран.

(бурные аплодисменты, крики «браво! так их, сукиных детей!!»)

— Хм, кажется, понял. Я имел в виду интегральную концепцию, а тут ты только что поведал дифференциальную, с бесконечным числом решений.

— Рад, что тебе понравилось моё наблюдение за светофорами.

— За светофорами?!

— Застрял один раз в пробке на мосту, там машина впереди разбилась. На людей в автобусе я не люблю смотреть, смотрю в окно: там на стекле одного из автомобилей отблеск светофора мигает. И тут мне пришло в голову, что это не один светофор мигает, а проходит цепочка различных светофоров — один горит, другой не горит и таких огромное множество, пока не кончается сама цепочка объектов, похожих на единый светофор в твоей памяти.

— Безумец даже в светофорах видит какие-то теории.

— Ага, а в номерах машин я шифровки из Центра получаю.

Как мы проводили время. Да мы его проводили, отправили прочь от себя. Апофеоз многочисленных видов всевозможного распиздяйства. Распиздяй — единственная разумная форма жизни на планете Земство, но и самая хрупкая. К ней шёл весь исторический материализм, ледоколом пробиваясь сквозь наслоения проблем современностей. Но мы дошли. Остров солнца. Шамбала. Вокруг близкие по духу люди. Улётные разговоры посреди белково-жирового потока на улице, невменяемо-пьяные заплывы в темень реки, когда не знаешь, хватит ли сил вернуться, шумные обеды в три часа ночи, секс со случайными попутчицами без предъявлений условий договора поставки оргазмов. И свет, свет, свет. В кромешном мраке. Почти всегда ночью. Ночная деятельность, от которой у меня эйфория и мороз по коже. Когда одно понимание того, что ты сейчас поступаешь верно, и то, о чём думаешь — истинно, так хорошо, что затмевает всё вокруг. Вся эта круговерть дел и делишек, мерзость трясины пустого ритуала, блевотных церемоний и обязанностей умерла на некоторое время. И это время растянулось на века. Мы рвали липкую паутину жизни, драли её в клочья. Мы творили музыку, сыпали призывами к людям проснуться от кошмара повседневности, исследовали глубоководные гроты сознания в наркотических погружениях, бесились в шаманских ритмах тамтамов, сколачивали будущий террористический отряд смертников, где за одного убитого будут мстить сотнями трупов, читали книги о фанатиках прошлого, отрывались в безудержных оргиях под грохочущие ритмы, и зычные рифы, и порхающие соло, копили базы данных на НИХ, издевались над туземцами на проспектах и площадях, искали похожих на нас, изрисовывали баллонами автобусы, воровали спорта ради флаги с дорогих магазинов, один раз ночью брали штурмом местный аэродром, в полной амуниции, с перерезанием колючки на заборе пассатижами, закладыванием условной бомбы, собирались в живые клубки, подобно змеям осенью, и смотрели умопомрачительные фильмы, которые каждый доставал известными только ему ухищрениями и магиями. Это был не клуб, не артель. Это был орден. Мы не верили в общечеловеческие ценности. У нас была своя вера. Слепая утопичная вера в людей рядом. Если бы к нам ломился спецназ, мы б устроили Защиту Брестской Крепости. Неужели вы не видите? На нас повязки камикадзе! Разбираетесь в иероглифах? Ну, тогда читайте, что на них написано: «Путь самурая есть СМЕРТЬ». Всё просто и понятно. Цвет хаоса и распада — белый. Друже, сколько там осталось на таймере? Двадцать секунд? Отлично! Тогда вы ещё имеете чисто теоретический шанс понять, что наилучшей формой существования материи есть ВЗРЫВ; понять и умереть с лёгким сердцем…

Замечательно. Хорошо. Всё это время мне было очень, очень круто и весело. Но всё меняется. Приходят, часто непрошено, другие времена, с другими нравами и правилами игры. И однажды, как бы не было круто раньше, в старом состоянии становится тесно, неудобно, скучно. Так однажды мелкое распиздяйство стало мне скучно.

Скука сама по себе не постыдна, т. к. неизбежна. Неизбежна не как продукт бессмысленной, ущербной жизни (на что напирают моралисты), а как результат столкновения сознания с тем фактом, что жизнь — бессмысленна. Парадокс в том, что, раскрыв человеку глаза на очевидное — а именно на то, что жизнь бессмысленна, — сознание тут же принимается очевидному противоречить, пускаясь в лихорадочные поиски смысла. По-человечески это понятно: со скукой некомфортно, с ней надо что-то делать, как-то объяснить и разрешить. Поток причин и определений, однако, ничего не объясняет и не разрешает, но можно найти некоторое утешение, сравнив себя с каким-нибудь хрестоматийным персонажем (раз), сославшись на обстоятельства (два), основательно забывшись (три) — и так далее до бесконечности.

Ада.

Скука и её преодоление — интерес — главный движитель моей жизни. Моя особенность такова, что я слишком быстро ко всему привыкаю. Я, как акула, вынужден двигаться даже во сне, чтобы не задохнуться. Level N прелюдно объявляю пройденным. Все артефакты собраны, со всеми персонажами состоялся результативный диалог. Накопленного score опыта и сил хватает для перехода куда-то туда. Куда? Зачем? Мне как всегда нужно больше, чем присутствует в поле зрения. Что поделаешь, поверите вы иль нет, но мечтаю-с, господа, помереть от вражьей пули в самом финале написанной мною же Трагедии. Попытать так сказать шанс, господа. Чего мне терять? А враги, причём не какие-нибудь там замухрышки дворовые, синяки кабацкие и чиновники третьеразрядные, а интересные хитрые коварные непримиримые любимые враги, победа над которыми пьянит, а поражение достойно лучших переживаний героического кино, появляются только у тех, кто много и профессионально выёбывается. «Изящное искусство заводить врагов». Великолепно сказано, мистер Уистлер! Вам никогда не приходилось лезть за словом в карман. Приступим же и мы к этой увлекательной процедуре.