Причина жизни - [36]

— А откуда же они идут? — спросил Гоша. Пороховницын пожал плечами.

— Они всегда приходят с одной стороны — там женский монастырь, я туда езжу иногда за хлебом. В монастыре их нет, так что откуда они берутся — не имею понятия. Поверьте, мне это не нравится совсем — убивать. Пусть даже не людей в полном смысле, но ведь выглядят они как люди. Но мне нравится жить здесь, и за эту жизнь я буду бороться! — Он стукнул кулаком по столу, лицо у него потемнело. — Да, буду бороться. Здесь я свободен. Понимаете? Я полностью свободен, я ни от кого не завишу, я никому не подчиняюсь, никто мне не указ. Я делаю, что хочу. Понимаете? А они лезут, чтобы все разрушить, а меня — убить. Как я должен поступать, по-вашему? Отдать им все на разор? Или уйти отсюда? А почему, собственно? Почему я должен переселяться? Понимаете? Мне хорошо именно здесь, в этом лесу, среди этих комаров, которые одни и составляют мне компанию. Мне хорошо здесь. Понимаете?

Он замолчал, налил водки, выпил.

— Почему? — спросил он сам себя. — Почему за свободу надо платить такую цену?

— И давно вы здесь живете?

— Восемь лет уж отпраздновал.

— И что, все восемь лет вы так и стреляете? И сколько же человек вы убили за восемь лет?

— Осуждаете все-таки? — Пороховницын усмехнулся. — Я и сам себя осуждаю. Но иначе не могу.

— А вы не пробовали с ними договориться?

Пороховницын посмотрел на Гошу долгим взглядом, потом задрал косоворотку, и Гоша увидел на груди два старых шрама от пуль.

— Я кое-как выжил тогда. Больше попыток договориться я не предпринимал.

— Но вы хоть пытались выяснить — кто их посылает? Языка брали?

— Было дело, — хмуро ответил хозяин. — Только от него ничего не удалось добиться. Молчал, как партизан. По-моему, он ничего и не знал.

— Вы его…

— Да. А что было делать? Да! Не смотрите на меня так!

Он закрыл лицо ладонями, принялся раскачиваться. Потом резко убрал руки.

— Пойдемте!

— Куда?

— Пойдемте, я покажу вам их трупы, увидите сами, что это не люди.

— Да я вам верю, — мягко сказал Гоша.

— Верите… А почему же осуждаете? Я же вижу по вашим глазам…

— Да не осуждаю я, — Гоша махнул рукой, выпил водки. — Я не понимаю, вот что. Пусть это не люди. Пусть. Но ведь это не фашисты какие-нибудь, не монстры из «Дума»… Знаете что? Вы должны выяснить, кто их посылает, и…

— И?

— Ну, не знаю, поговорить… Убедить…

— Это из Города, — с ненавистью сказал Пороховницын. — Это может быть только оттуда.

— Но ведь Город в другой стороне.

— Он везде. Он вокруг. И нет от него спасения. Он разлил остатки водки, швырнул бутылку в кусты.

— Помогите мне, — попросил жалобно, — Помогите. Найдите — кто. Убедите. Я не могу. Если я уйду надолго, то возвращаться мне будет некуда. Они все сожгут и разрушат. Помогите.

— Хорошо, — сказал Гоша. — Я постараюсь. Обещать твердо не могу, но постараюсь.

— Спасибо, — почти прошептал Пороховницын. — Спасибо на добром слове.

— Вы вернете мне оружие?

— Что? Да, конечно. — Он вытащил Гошины пистолеты из карманов галифе, положил на стол.

— Скажите, а вы не пробовали вернуться в Город?

— Нет. Я не хочу туда возвращаться. Я ненавижу Город. Мне нравится здесь. Понимаете? Гоша покивал, спрятал оружие. Спросил:

— Дорога ведет к монастырю?

— Да. Но сейчас вам не стоит идти. Уже полдень, а путь до монастыря неблизкий. Выйдете рано утром, к вечеру придете.

— Нет, — сказал Гоша, — Я пойду сейчас. Скажите… у вас есть динамит?

— Динамит? Зачем?

— Взорвать стену.

— Стену? Ах, стену. Есть. Есть у меня динамит. Сейчас.

Он скрылся в сарае, повозился там, вышел с солдатским вещмешком.

— Возьмите. Там три связки и запальные шнуры. Еще коробка патронов, спички.

Гоша отсчитал пять сотенных бумажек, Пороховницын равнодушно сложил купюры, спрятал.

— Значит, вы хотите вернуться в Город? А почему?

— Потому что, в отличие от вас, мне здесь не нравится. Вот закончу свои дела и назад.

— Вот как. Что ж, это ваше дело. Погодите. Я дам вам продуктов. И воду.

Гоша сложил принесенные хозяином овощи, буханку черствого хлеба и солдатскую флягу с водою в мешок, закинул на плечо.

— До свидания. Спасибо за гостеприимство.

— Счастливо, Гоша.

Гоша вышел из рощи, отыскал дорогу. Очень далеко виднелась другая роща, дорога шла туда. Пройдя метров пятьдесят, Гоша заметил в траве что-то черное. А, это те люди лежат. Кстати, у них оружие. Автоматы. Пригодятся. И патроны, наверное, есть. Гоша решительно свернул с дороги, пробрался сквозь травяное переплетение, остановился. На земле лежал ворох одежды. Черный мундир с медными пуговицами. Поверх мундира — автомат. Это действительно не люди. Гоша оглянулся на рощу — Пороховницын явно наблюдал за ним через прицел. Взял автомат. Автомат оказался неожиданно легким, Гоша даже пошатнулся от несоразмерного усилия. Деревянный. Сделан хорошо, выкрашен черной краской, блестит как металлический, но деревянный. Он переломил ствол о колено и высоко поднял над головой, показывая Пороховницыну. Бросил деревяшку в траву и пошел, не оглядываясь.

Зря он не послушался Пороховницына и не переночевал. Уже темнело, а дорога все также вилась в пустынном поле с редкими рощами. Придется ночевать под открытым небом. Гоша свернул с дороги, вытоптал площадку в траве, вырвал особо толстые стебли, кое-как устроил ложе, укрылся пиджаком и попытался заснуть. Ложе оказалось жестким и неудобным, Гоша долго ворочался с боку на бок, смотрел в черное небо, усыпанное звездами, считал метеоры, улыбался мысли загадать желание и незаметно уснул.