Повестка дна - [12]

А не то с размаху напоследок

И не так, чтоб абы как, а в лоб.

В том порукой наш размах былинный,

Домотканой славный стариной,

Связанной незримой пуповиной

С плоть от плоти статью коренной.

«У меня по части интеллекта…»

У меня по части интеллекта

Накопился целый ряд проблем,

И когда мой прах поглотит Лета,

Это очевидно станет всем.

Но пока что интеллектуалом

В либеральных я слыву кругах,

Где успехом пользуюсь немалым

И купаюсь в бешеных деньгах.

Так и жить бы дальше без заботы,

Барыши плюсуя в тишине,

Если б не сплошные идиоты,

От которых спасу нету мне.

Их когорты не обшаришь глазом,

Не упомнишь памятью имен,

Я и сам, когда впаду в маразм,

В их вступлю Почетный легион.

Помню, раньше умных было много,

А теперь они наперечет,

Мудакам везде у нас дорога,

Мудакам везде у нас почет.

В них опора наша и основа,

Мы от них зависим целиком,

Мы не зря впитали это слово

Вместе с материнским молоком.

Хороша страна моя родная,

Много в ней прелестных уголков,

Но ее проблема основная –

Перепроизводство мудаков.

Мужик и палец Басня

Один мужик, по жизни португалец,

Однажды без труда

Себе засунул средний палец

Не будем говорить куда.

Ему, наверно, просто стало интересно,

Просторно будет пальцу там иль тесно.

Потом его он многократно

Пытался вытащить обратно,

Увы, безрезультатно.

Так он и ходит с пальцем в этой самой,

Являясь иллюстрацией живой

Того, как любопытство обернуться может драмой,

Коль палец у тебя кривой.

Мораль: кто пальцы сильно загибает,

Потом бывает, что по полной огребает.

К себе

I

Не мысля гордый свет забавить,

Но правду сызмальства рубя,

Я с днем рождения поздравить

Хотел бы в этот день себя

Литой онегинской строфою.

В ней, право, что-то есть такое,

Что мне любезно с давних пор

До глубины душевных пор –

Свобода, легкость, вдохновенье,

И ритм, рассчитанный весьма,

И блеск игривого ума,

И дум высокое стремленье.

Все это в наши времена,

Увы, не встретишь ни хрена.

II

Но, впрочем, к делу. День рожденья,

Особенно когда он твой,

Собой являет подтвержденье

Того, что ты еще живой.

И хоть маячит призрак тлена,

К сиделки круглому колену

Еще блудливая рука

С трудом, но тянется пока.

И твой племянник суетливый,

Спешащий навестить тебя,

Напрасно ждет момент счастливый,

Теченье жизни торопя.

Не ведая того, что он

Наследства загодя лишен.

III

Вернемся к теме. Данный birth day,

Как опыт нам гласит отцов

И подтверждают в небе звезды,

Пал на созвездье близнецов.

Не оттого ль наш именинник –

Типичный вроде бы сангвиник,

То в меланхолию впадет,

То вдруг внезапно поведет

Себя как истинный холерик

И, в трепет приводя родню,

Дает по десять раз на дню

Ярчайший фейерверк истерик.

Как с этим мирится семья,

Умом постичь не в силах я.

IV

И все ж прими, мой alter ego,

От ego primus сей привет,

Пусть жизни катится телега

Еще под горку много лет.

Еще понаведем мы шорох,

И есть в пороховницах порох,

И даже он, по слухам, сух,

Хотя и пострадал от мух.

Пора бы завершать колонку,

Которую не всем понять.

Но за нее поставлю пять

Я сам себе. В ней все так тонко,

Такой там классный индпошив.

Учитесь, нах, пока я жив!

«Так и не стал я инженером…»

Так и не стал я инженером,

А если стал бы инженер,

То мог бы стать живым примером

Для тех же внуков, например,

Как исполнитель техзаданий

В назначенный судьбою срок.

Но вот не стал. К чему рыданий

Ненужных яростный поток?

Не стал значительным мужчиной,

Иной стезе себя обрек,

Не побратался я с рейсшиной,

Пустой, пропащий человек.

Не стал мне кульман лучшим другом

И калька верною женой,

Ужель эвтерповым недугом

Навеки буду я больной?

Неужто буду, как прибитый

Кастальским гаечным ключом,

Навеки пьяный и небритый

Ходить, одетый черт-те в чем?

«Пройдут какие-то там годы…»

Пройдут какие-то там годы,

Один, ну два десятка лет,

И все явления природы

Практически сойдут на нет.

А если уцелеет что-то

И общей избежит судьбы,

То лишь изжога да икота,

Ну, в крайнем случае, грибы.

«Порой в тиши один грущу…»

Порой в тиши один грущу,

Порой на сердце муть и скука,

Но лишь едва перепощу

Из пожелтевшего фейсбука

Друзей прекрасные посты,

Что полны дребеденью милой,

Как снова прежние мечты

Встают во мне со страшной силой.

«Напишу-ка в личку…»

Напишу-ка в личку

Всей большой стране,

Как вчера синичку

Видел я в окне.

Маленькую птаху,

Крошечный комок

Не прибил с размаху,

Хоть легко бы мог.

Пусть тут бездорожье,

Пусть тут дураки,

Тварь обидеть Божью

Как-то не с руки.

Хоть вы не евреи,

Как, допустим, я,

Надо быть добрее

К фауне, друзья.

«Одни лишь мысли о родном фейсбуке…»

Одни лишь мысли о родном фейсбуке

Теснят мне грудь, в ночи лишая сна,

А вдруг они его прикроют, суки,

И нашему сообществу хана.

Хоть меж собою не во всем согласно,

Хотя приличье чтут не слишком тут,

Оно пестро и тем уже прекрасно,

Здесь все цветы, какие есть, цветут.

Невольно залюбуешься букетом

В его (смотрите выше) пестроте:

Фашисты, в основном, махровым цветом,

А радужным – of course – ЛГБТ.

Пускай тут мудаков довольно много,

А где их мало, строго говоря,

Но чем-то же они угодны Богу –

С чего бы вдруг он стал плодить их зря.

Я тут кошу под интеллектуала,

Мозгами непристойно шевеля,

Нас тут таких, признаюсь честно, мало,

Бывает, что доходит до нуля.

«Озвучить, чувствую, пора…»

Озвучить, чувствую, пора

Давно назревшее признанье –

Демисезонная пора

Не есть очей очарованье.