Поверженная: Роман с Плохим Парнем - [3]

Она смеётся, крошки Бейбирут летят в мужчину в костюме.

- Ни черта! Тут что-то о мячах в кольце… Я здесь только ради поглазеть на красавчиков.

Красавчиков? Я оглядываю зал. А она права. В обеих командах полно высоких, здоровых атлетически сложенных парней.

А потом я замечаю его. Он отличается от других. Просто стоит там под кольцом, руки сцеплены за головой. У него тёмные волосы, одна прядь спадает на правый глаз. Визуально он гораздо крупнее других парней из его команды, вдобавок, его бицепсы сплошь покрыты татуировками. Честно говоря, он больше смахивает на заядлого преступника, чем на баскетболиста из колледжа. Вокруг него витает естественная, расслабленная, сексуальная аура, вперемешку с чем-то тёмным, грязным скрывающимся внутри.

С Опасностью.

Я показываю на него:

- Кто это?

Эмбер лукаво прищуривает глаза и наклоняется ко мне:

- О да.

- Что это должно значить?

- Ты хочешь сказать, что ничего не знаешь о новом секретном оружии Пантер?

- Секретном оружии?

- Нэйт Комптнон, получает здесь спортивную стипендию. Знаешь, не только его бицепсы внушительны, если верить слухам.

- Он похож на…

- Байкера?

- Да.

- Судим о книге по обложке, а?

- Нет, просто я…Он явно не мой тип.

Громкий гудок сигнализирует о начале первой четверти игры.

Эмбер откидывается назад, последний кусочек шоколадки проскальзывает между её губ.

- А это мы сейчас увидим.

Команды срываются с места. Раттлеры явно сильны в обороне, зато у Пантер резвые нападающие и они забрасывают два трёхочковых в первые же две минуты.

Игроки мечутся перед глазами, и я ловлю себя на том, что не могу оторвать взгляд от номера сорок четыре, загадочного Нейта Комптона и его крепкого, великолепного тела.

«Тихо-тихо», мой внутренний комментатор.

Один из Раттлеров пробивается в центр. Он явно заступает за линию броска, но всё равно прыгает, метя в кольцо. Сорок четвёртый тут как тут, выбивает мяч из его рук, да с такой силой, что тот отлетает куда-то в гущу толпы, на другом конце зала.

Оба игрока грузно приземляются на пол. Судья объявляет нарушение.

- Пиздёж! - кричит Комптон, возмущено выкидывая вперёд руки и толкая одного из Раттлеров на пути к своему участку. А он прав. Его блок был чистым.

Пантеры закидывают ещё пять очков в конце первой четверти, но поддержка болельщиков обращается в гнев при ещё одном подобном инциденте. Напряжение среди игроков становится очевидным. Пантеры никак не могут сплотить оборону, теряя при этом лёгкие очки.

Прямо перед сигналом к отбою Раттлеры снова идут в атаку. Сорок четвёртый готов к ним. Они прорываются в центр, но сорок четвёртый делает шаг вперёд и оказывается прямо перед нападающим. Одним ударом плеча он опрокидывает игрока Раттлеров на пол. Сила удара доходит до моих ступней, толпа испускает коллективной испуганный вздох.

Ну всё. Разражается драка и я уверена, что в самой гуще этой неразберихи, мелькают татуированные руки сорок четвёртого.

Судьям удаётся навести маломальский порядок, команды расходятся, но продолжаются бросаться оскорблениями.

Один из защитников Раттлеров высказывается по поводу буйного нрава Нейта в самой яркой форме. В ответ Комптон надувает щёку и имитирует отсос:

- Почему бы тебе не отсосать у своего парня немного, а?

Другие Раттлеры тоже это слышат. Подобные выходки совсем не свойственны Пантерам, и уж тем более не позволительны в Мэннинг. Своими действиями Нейт Комптон нарушает до скрежета выстраданную, идеально чистую репутацию университета, который он рекламирует.

Эмбер явно впечатлена:

- Не парень, а бетонная стена!

Не могу с ней не согласиться. Он отправил парня в нокдаун, не напрягая мышц…ох эти горячие, восхитительные мышцы.

Игра продолжается. Сорок четвёртый отвечает противникам слэм-дэнком…36 очков, не меньше…толпа беснуется. Это показуха, конечно, с такими ошибками, подобным трюкам место на улице.

Тренер Пантер качает головой. Он смотрит наверх, словно взывая к небесам, но я сомневаюсь, что он отыщет божественную поддержку, чтобы справиться с таким бунтарём как сорок четвёртый.

Вторая четверть матча плавно переходит в третью. Пантеры напирают.

Чем больше я смотрю на Нейта Комптона, тем больше он отталкивает и в тоже время интригует меня. Я изучаю его, осматривая снизу-вверх, когда он, вдруг, поворачивается и глядит прямо на меня. Он пытается что-то сказать, кричит, но я не слышу его - мои мысли спутались.

- Люси!

Эмбер хватает меня за руку, но уже слишком поздно. Я смотрю вверх и вижу, как огромный оранжевый шар врезается в мою голову.

Мои глаза открываются и закрываются, открываются и закрываются. Я чувствую свою голову, больше ничего. Если у меня и есть тело, то оно где-то в другом месте.

Я лежу, наверное, в раздевалке. Нет, в каком-то медицинском центре, с ослепительно белыми флуоресцентными лампами.

Череп болит так, словно попал в дробилку для древесины. Всё, чего я хочу - это просто спать.

Я пытаюсь сесть, но тяжёлая рука возвращает меня в лежачее положение. Я смотрю наверх и в расплывающейся картинке кажется, что вижу его - Нейта Комптона. Но я не уверена. Перед глазами лишь очертания этой одной его пряди волос, зависшей между нами.