Пособие по укладке парашюта - [33]

Еще пять лет назад при мысли о Первом сентября я могла бы сообщить, что «имела я эту школку с директором и завучем во все мыслимые и немыслимые». Шесть лет назад я могла бы заявить, что если мне предложат расстрелять семью училки русского, то я, пожалуй, подумаю. А семь лет назад я и думать бы не стала и с удовольствием проветрила мозги парочке любимых преподов и доброму десятку одноклассников.

Еще в первом классе (а я пошла в школу с шести лет) нас водили в туалет хором, после чего его запирали на висячий замок. Естественно, меня угораздило затеряться среди толчков, и мое отсутствие обнаружили только через три урока. Замок вскрыли. Я сидела на краешке унитаза и размазывала сопли.

Все оставшиеся годы меня не покидало чувство, будто я сижу на унитазе, свет падает через замазанное зеленым окно, а писать уже не хочется, потому что не хочется вообще ничего.

Я даже сам запах школы ненавижу. Компот, сменка, тонкий детский пот в раздевалке, размазанный по портфелю завтрак, протекшая ручка, молоко с пенкой. Всё ненавижу.

Моим аттестатом можно пугать детей. Да, я та редкостная дура, которая даже по ОБЖ имеет тройбас.

Вообще нужно сказать, что документация, которой наделила меня школа, вполне пригодна для того, чтобы еще в самом начале жизненного пути получить волчий билет и больше не волноваться ни о чем и никогда. И поэтому когда речь заходит об образовании, я обычно говорю, что у меня красный диплом (что правда), а о школе умалчиваю. Согласитесь, ведь это бред, что девочка, строчащая в журналы, имеет устойчивое «три» по русскому и литературе?

А еще я думаю, что именно благодаря школе я и получила красный диплом. Потому что именно там мне набили офигительный «комплекс дуры», благодаря которому в институте я училась как ошпаренная. Я как сейчас помню, как мы знакомились. Нужно было встать, назвать свое имя и сказать пару слов о себе. Наши девицы поднимались и сообщали что-то в духе: «Женя. Золотая медаль. Люблю шить». Тогда я ляпнула: «Катя, люблю читать. Очень люблю читать». Это прошло незамеченным.

Судьба – штука удивительная. Из школы меня увозил мой тогдашний тридцатилетний бойфренд на белом «мерседесе», как бы это картинно ни выглядело. Он помог мне допереть учебники до библиотеки и сказал: «Выдохни, Катерина, больше ты никогда сюда не попадешь». На выпускной вечер я не поехала, и мы отмечали на пару в ресторане. Нажрались крепко (я тогда полбутылки «Гордона» засадила) и таки вернулись к школьному крыльцу – мне нужны были доказательства своей свободы. Я стояла и смотрела на окна. Долго так смотрела. Классы были темные, а в коридорах горел свет.

– Ну что, не отпускает? – поинтересовался он. – Хочешь, разобьем окна учительской? Ты помнишь, где у вас учительская?

– Помню. Поехали отсюда, – сказала я. Для того чтобы школа отпустила, требовалось что-то большее, несравнимо большее, чем просто разбитые окна.

Тогда я решила, что просто никогда больше там не появлюсь.

Прошло семь лет. Бойфренд теперь – часть истории, и я вижу его разве что во сне. Некрасивый аттестат заброшен в дальний ящик. Отрицательные эмоции зарыты под подушкой. Но когда я подхожу к окну, то по-прежнему вижу освещенные коридоры и темные классы. И у меня такое чувство, что это не я переехала к ней, а она ко мне…

Да, я ухитрилась выйти замуж за парня, чьи окна выходят на мою гребаную школу! Среди миллионов москвичей мне мог попасться единственный человек с подобным «заоконным пейзажем». И он мне попался.

А что касается школки, единственное, что скажу: я готовлю ей ооогромный сюрприз. Пока что он только шевелится и не представляет особой ценности.

Но уж когда родится, я постараюсь… Контактное карате, кружок «Юный химик» и студия любителей граффити – это самое меньшее, что я могу ей предложить.

Они меня еще вспомнят, пидорасы.

Про то, как я пропила папину копилку

За всю свою жизнь я пропила (пыталась пропить) две любопытные вещи. А именно: детское пособие маминой знакомой и нательный крест.

С крестом было забавно.

Дело в том, что у меня на даче жил чрезвычайно предприимчивый сторож Серега. Впрочем, я думаю, что таких предпринимателей по стране пруд пруди. Серегиному ноу-хау могли позавидовать не только братья Вачовски, но и сам Рональд Макдональд. Сомневаюсь, что вышеназванный коммерсант читал Котлера, но услуги, оказываемые им населению, были воистину уникальны: Сергей продавал водку после 23.00. Стоит ли говорить, что уставшие от прополки моркови дачники перли к нему толпами? Впрочем, не только перли, но и ехали, а некоторых особо рьяных огородников несли, как Жучку до прозекторской.

Но, как и большинство предприятий, бизнес нес сезонный характер. С пятницы по вторник Серега имел вполне уверенный доход. А вот со вторника по пятницу пер сплошной венчур: у большинства страждущих кончались бабки, и садоводы требовали топлива в долг. Для компенсации долговых обязательств выставлялись бытовые кухонные приборы, агрохозяйственная техника и документы интимного свойства. Серега кривился, но, дабы не распугать потенциальных потребителей, водку давал.

Так вот. Дело было в августе. Было мне 15, подружке 16, а подружкиной сестре, кажется, 13. Сидели мы у меня на втором этаже и беспардонно квасили. Винная карта состояла из пол-литра «ее самой» и двух бутылок пива. Бабушка видела десятый сон, и именно поэтому было принято незамедлительное решение пополнить винные погреба. Денег, естественно, не было.