Последняя Баллада - [34]

— Кто магическую защиту создавал? — осматриваясь, поинтересовался Олег.

— Великие маги древности… Боги… Титаны… Величайшие силы мира приложили свою мощь, дабы защитить Огонь.

— И дали ключи трем недоумкам, которые не в силах даже за ними проследить… Ян, здесь колдовать безопасно?

— Абсолютно, — кивнул Яниос Кариан. — Пока ты в этом зале, пока его врата закрыты, ты можешь творить величайшие заклинания, не потревожив мирового баланса.

— Да плевал я на баланс, я воров не хочу тревожить, — отмахнулся Олег. — Нечего им раньше времени знать, кто пришел по их душу. Пусть думают, что я такой же недоумок, как остальные, который только и может сказки про вампиров рассказывать… Любые, говоришь?

— Абсолютно, — подтвердил Наместник. — Мне оставить тебя одного, великий воин?

— Останься, ты мне пригодишься. Эх, давно я уже не колдовал… Ну что же, приступим.

Олег расправил плечи. За тысячи лет, прожитые вампиром, ему считаные разы доводилось обращаться к глубинам той силы, что некогда досталась волею случая. Как правило, врагов, даже самых могучих, удавалось победить хитростью или чужими руками, что в общем-то одно и то же. Олег предпочитал оставаться в стороне, наблюдая, как послушными марионетками люди действуют по его плану. «Не вступать в бой самому» было девизом вампира, но иногда обстоятельства не оставляли иного выхода.

— Что мне делать? — спросил Наместник.

— Ничего. Стой, где стоишь, будешь вместо меня откат от заклинания принимать.

— Откат? Какой еще откат? — тоном «мы так не договаривались» встрепенулся Яниос, но было уже поздно — Олег начал свое волшебство.

Вечно текущее, вечно плывущее, Вечное, древнее и неодолимое Время, взываю к тебе, всемогущее! Дай мне ответ!

Властью пророчьей судьбой наделенное, Царь средь царей, ты вершишь правосудие, Необратимое, но обретенное! Дай мне ответ!

Ты рождено с сотворением сущего, Власти незримой без грани отмерено, Нету сильнее тебя, всемогущего! Дай мне ответ!

И никаких спецэффектов. Олег, нарушая все каноны магии, презрел ритуальность и обращение к стихиям, обошелся без пассов руками, сложных пентаграмм, темных гримуаров из выдолбленной кожи младенцев и тысяч невинных жертв. Простой стишок, ничем особо не примечательный, за такое «колдовство» Олега бы засмеяли все настоящие маги. «Это даже не шарлатанство — это чистой воды профанация», — заявил бы каждый уважающий себя волшебник и был бы абсолютно прав. Действительно, стих, расскажи его кто-либо другой, не произвел бы абсолютно никакого эффекта.

Вот только в исполнении вампира он сотряс основы мироздания. Последнее творение давно сгинувшего в пучине времени народа, о котором не знают археологи и антропологи, оно было старше самого Олега на десятки, сотни тысяч лет. Созданное в те времена, когда человек еще не знал огня и колеса, заклинание не погибло вместе со своими создателями — оно пережило тысячелетия в виде наскальных рисунков, скрытое тьмой бездонных пещер и толщей сдвинувшихся ледников. Пока однажды тогда еще совсем молодой вампир, только что потопивший Атлантиду, не решил разведать секреты далекого северного острова… Там, на территории нынешней Исландии, он и нашел непонятные каракули, расшифровать которые удалось лишь несколько веков спустя.

Конечно, оригинальное исполнение заклинания было безвозвратно утрачено. Что именно пели те древние существа, которых и людьми назвать можно лишь условно, как они это пели, Олег не знал. Но ни ритм, ни рифма, ни слова или звуки были важны — в заклинании чародей обращался к прастихии, к самому времени, которое невозможно обуздать или подчинить, невозможно обмануть, а можно лишь просить о помощи.

«Дай мне ответ!» — искренне просил Олег, и расчувствовавшееся время сделало ему одолжение. Оно ненадолго, лишь на пару мгновений изменило свой бег — в одну реку нельзя войти дважды, но можно увидеть ту реку, в которую ты некогда входил. И Олег увидел…

Не знающее луны небо закрыто тучами, но чистый свет Огня Прометея, божественного дара, что мятежный титан принес людям с небес, способен разогнать любой мрак. В пустом зале мириадами отражений светит прекрасный Огонь — идеально круглая жемчужина размером с кулак, способная подарить безграничное могущество. Огонь Прометея не знает себе равных, ни один Сильмарилл не сравнится с ним в своем величии. Огонь прекрасен, его свет не слепит, не обжигает, а дарит покой…

Но вот открываются величественные врата, и гармонию зала нарушает чья-то фигура. Лицо скрыто под капюшоном, тело укутано в бесформенный плащ, но по походке очевидно, что это мужчина. Странный вор идет в сторону Огня — видно, что он чего-то опасается, то и дело оглядывается назад, вздрагивая от эха собственных шагов. Но не отступает — Огонь уже близко. И к нему тянется рука, дрожит, но в последний момент выхватывает из ложа на мраморном пьедестале и прячет в черный мешок, откуда на волю не в силах выбиться ни единый луч плененного божественного света. Наступает непроглядная тьма, но вору и не нужен свет — слышны его скорые шаги, движение воротных створок и звук проворачиваемого в замке ключа…

Время дало ответ, как его и просили, и вновь вернулось в свое русло. Только, как и на всякой запруде, где задержали воду и вновь открыли ей бег, по реке времени пошла волна — страшная смертоносная волна, способная, обрушившись на простого смертного, обратить его в прах. Волна времени, она бьет по тому, кто осмелился играть со стихией, это плата, которую не избежать.