Последний бой - [4]

В вагоне было слишком жарко и душно, одуряюще пахло женскими духами и притирками, которые Оксана во множестве употребляла перед отходом ко сну, так что Ян вышел в тамбур и, опустив фрамугу, дышал свежим, пусть и с запахом угольного дыма, воздухом. Ветер рвался в тамбур, приятно холодил разгорячённую кожу. Вагон покачивало на стыках, но разве подобные мелочи могли озаботить траппера, по шесть месяцев в году проводившего на палубе прама… Ян даже не замечал колебаний пола под ногами. Думал…

Оксана, пусть и не совсем, была права. Его, Яна Орлова, время на тропе закончилось, или подходило к концу. Он исчерпал прошлым походом весь запас удачи. И хотя новый прам строится, и Ворчун ярится, клянется и божится, что соберёт новый прайд… если Наката с Вилли так и не вернутся, вожаком у прайда, скорее всего, будет кто-то другой. Не Ян. А вот предложение Арселия… Трудно сказать, сам капитан такое надумал, или ему кто присоветовал… кто-то зеленоглазый. Состоялся у них серьёзный разговор о перспективах. Арселий не молодел, последнее время мучил его сильный радикулит. И разговор их, состоявшийся дней десять назад, закончился предложением Яну места капитана порта. Вместо Арселия, который предпочёл бы отойти в тень, стать советником и наставником молодого капитана. Это было доброе предложение. Это была почётная отставка и почётная в Трампе должность. Это были хорошие деньги, так как капитан порта имел некий процент с каждого прама, выходящего из Трампа. Это была спокойная старость, ибо капитану порта не грозила никакая опасность в Трампе, а два десятка опытных бойцов портовой стражи сводили на нет и микроскопические угрозы. Так что, пожалуй, стоило согласиться. Заслужить этим согласием радостную улыбку Оксаны. Обрести покой.

Но Наката и Вилли…

Оксана лежала в постели, по подбородок укрывшись одеялом, и несмотря на то, что устала смертельно, так вымотал её сегодняшний бурный день, никак не могла заснуть. Она устала, устала за последнее время притворяться, юлить между Яном и его увлечениями. Ей хотелось уже наконец какой-то определённости. Ей хотелось спокойного семейного счастья. Денег хватало у неё, деньги были у Яна. Ничто не держало её в Трампе, всё что могла и хотела, она от Порубежья уже получила. И сотня тысяч, лежащая в двух разных банках Столицы, и дом там же, были надёжным тылом, который позволял покинуть Трамп и не вернуться. Она не собиралась возвращаться, и не хотела ничего от Трампа. Именно поэтому, она взяла с собой только эти два баула с одеждой. И Яна. Больше ей от Трампа не нужно было ничего. Она бы голой и босой ушла в Столицу. Если бы с ней был Ян. А теперь, когда их стало трое, и третий настойчиво напоминает о том, что он - уже здесь… теперь ей точно нечего делать в Трампе. Вот только как об этом сказать Яну? Он, бедный, не готов пока к такому повороту. Он весь в постройке своего нового прама. Он весь увлечён тем же, чем и Ворчун - пьянками до рассвета в кабаках Трампа. Молодецкими потасовками и поединками из-за шлюх. Не далее, как неделю назад, он пришёл с первыми лучами солнца; счастливый, довольный, шумный. С разбитой скулой и хорошей такой дырой в плащ-накидке. Очень она напоминала дыру от меча. А стало быть - по всему так выходило, что была дуэль. И Ян одолел, но не просто так. И тот аромат цветочный, ей скорее всего не почудился. Значит, дрался из-за девки. А потом получал благодарность. Сполна.

Но вот сейчас… Не время было расставаться. Совсем не время. Поздно уже. Их отношения - уже отношения не двоих. Их трое. Наверное, трое. И для этого тоже, чтобы убедиться во всём окончательно, она ехала в Столицу. И Яна везла с собой. Если всё сложится удачно, она там окончательно завладеет не только сердцем его, но и мыслями. Мужики, они такие дети. Ими так легко управлять. Надо только приложить к этому голову. А никто и никогда не мог назвать Оксану Рыженко - дурой. Рыжая, уважительно говорили все о ней. Умная баба, добавляли. И нередко под конец, шёпотом, звучало - стерва. А бывало, и что похуже.

Под мерный перестук колёс и плавное течение своих мыслей, Оксана наконец задремала. Так бы она и дремала до рассвета, а может, утомлённая и лишённая забот, и дальше. Но судьба распорядилась иначе. Судьба огласила окрест диким визгом клином вставших тормозных колодок, судьба швырнула Оксану с постели на пол. Ударившись головой о сундук, стоявший между постелями, она потеряла сознание.

Ян приложился о стенку весьма капитально, но сохранил и сознание, и подвижность. Поначалу, ему показалось, что поезд сошёл с рельсов. Такое редко, но случалось - дорога между Столицей и Трампом проходила по рискованному маршруту, изобиловавшему изгибами, подъёмами и спусками. Первым порывом, было бежать к Оксане. Ян уже повернулся к двери, даже шаг сделал… тут откуда-то спереди сухо треснуло несколько выстрелов. Кто-то закричал - громко, протяжно, с мукой в голосе. Ян резко остановился и обернулся. Странно это было… неужели грабители?! Тогда тем более необходимо было скорее оказаться в вагоне, подле баулов с упакованным в них оружием…

Ян вошёл в вагон, и одновременно через разлетевшееся стекло, в вагон ввалился какой-то крупный мужик в чёрном. Вот когда траппер искренне пожалел о том, что из оружия при нём даже столового ножика нет! Начинать драку пришлось подручным. В мужика полетел баул, и полетел удачно. Чужак как раз разгибался, когда баул прилетел ему в лоб, куда и впечатался с глухим, ласкающим ухо Яна, звуком. Чужак разогнулся и откинулся назад… А Ян остолбенело уставился на валяющегося на полу орка. Чёрного как смоль. Почти голого, зато - с мечом и небольшим щитом.