--------------------------------------
И вот через три месяца Дорин на своей выставке за границей. Престижно, волнующе и очень официально! Здесь много его работ: есть черно-белые; выполненные гуашью, и краской, и карандашом; и самые-самые первые... и последняя тоже здесь! Он дошел уже почти до конца зала и вдруг увидел Ленин портрет, в уголке которого он собственноручно написал два года назад: соус, август 1994 год. Д.Д. "Как будто крылья выросли! Hеужели этот портрет настолько мне дорог? Как я мог быть так слеп?", - головная боль, которая как обычно мучила Дорина, начиная с самого утра, исчезла. Глядя на картину, он чувствовал умиротворенность и покой и немножко щипало глаза. Hайдя менеджера, Дима обратился к нему: - Послушайте, я хочу купить один портрет. Его владелец - мистер Регдаль. Вы не подскажите, где я могу его найти? - К сожалению, он умер совсем недавно и завещал свою коллекцию нашему музею, так что портрет не продается. - Кажется, мне необходим глоток свежего воздуха, - извинился Дима, привычно нащупывая в кармане пачку сигарет.
--------------------------------------
В Россию Дорин возвращался один. Hичего не сказав ни Мари, да и никому другому тоже. Да и чтобы он им сказал? Что был полным идиотом, что разменял себя по мелочам, что ему нет прощения, потому что он упустил, в своей жизни что-то очень важное и только сегодня это понял? Тем летом все у него было потрясающе хорошо, даже слишком. Если бы не Лена, было бы у него когда-нибудь это лето, и вдохновение, и самая лучшая картина, которую он когда-либо создавал?! "Единственное, что мне теперь остается это найти оригинал", - решил он. Hо оригинала Дорин так и не нашел.
