Поэтический форум. Том 1 - [50]

Ещё по полю бабье лето

Пройдёт степенно босиком…

Надежда ЮДИНА

На Пискарёвском кладбище

Не холмики – высокие поля…

Юрий Шестаков

Не холмики – высокие поля.

Блокадный год на плоской грани камня.

Как говорится, пухом вам земля,

А в наших душах не померкнет память.

Блеснут росинки – или капли слёз?

В молчанье скорбном тополя и клёны.

И ветви зеленеющих берёз

Склонились в сострадательном поклоне.

Бушует пламя вечного огня,

А рядом с ним не умолкают птицы

И, голосами детскими звеня,

Жизнь открывает новые страницы!

Запустение

Здесь ни тропинки, ни дороги

В густом снегу.

Увязли брошенные дроги

На берегу.

Вот по заснеженной долине

Бредут дубки —

Лежит село, как на картине:

Изгиб реки…

Но смотрят пасмурно глазницы

Пустых окон.

Разорены в углах божницы —

Приют икон.

Ворвался ветер пьяным гостем

В пролом окна.

И над селом, как над погостом,

Взошла луна…

Небесная одиссея

Заблудился я в небе, что делать?

Осип Мандельштам

Заблудилась в небе – что мне делать?

Облачко зелёное обняв,

Я лечу, лечу в созвездье Девы

И не понимаю: сон иль явь.

В звёздных звуках музыки и звона

Рёв Медведиц справа от меня.

Там Пегас на фоне Ориона

Сыплет искры светлого огня.

Умоляю облачко: «Послушай!

Подлетим, я искру подхвачу!

Это же такой счастливый случай —

Я поэму написать хочу!»

«Много хочешь, – облачко сказало, —

Это же тебе не горсть монист…»

Просыпаюсь, стиснув одеяло.

На столе – бумаги чистый лист…

Ольга ЯКУШЕВА

Двое перед боем

Поцеловал нательный крест:

Нельзя без веры —

                       как иначе?

Не выдаст Бог —

              свинья не съест,

Всё остальное – от удачи.

Его приятель не таков —

Не носит крест,

               не верит в Бога.

Их породнил один окоп —

Войны нелёгкая дорога.

Пока – хранимые судьбой,

Но рядом – смерть

                 идёт по следу.

Для них не первый этот бой,

Не оказался бы последним…

…Снаряды – в рёв,

               а пули – в свист.

И, зубы стиснувши до боли,

Закоренелый атеист

Перекрестился перед боем.

Нора ЯВОРСКАЯ

Завоёванный город

Долго длилась осада. Таран твердолобый

Бил по медным воротам, как будто по нервам.

Наконец-то! Горя нетерпеньем и злобой,

Предводитель в пролом устремляется первым.

Следом – войско, волною рычащей и плотной,

А из глоток – «Победа! Победа!» гортанно…

Шлем сорвать с головы, раскалённый и потный,

И – на башню дворца побеждённого хана.

Вот он – город: покорный лежит, молчаливый,

Как секирой, ликующей ратью распорот…

Но, вздохнув, прошептал победитель счастливый:

«Что мне делать с тобой, завоёванный город?»

Нет, не кинется вождь на сокровища храма,

Не взалкает рабы, полумёртвой от страха.

Что ему сундуки драгоценного хлама,

Что любовь, для которой и ложе – как плаха,

Если путь веселей неподвижности сытой,

Если женщины есть, и свободны и страстны,

Если есть на земле упоение битвой,

Если есть города, что ему неподвластны?!.

Почему вспоминаешься, древность седая?

Как Сатурн от Земли, от меня далека ты.

Я в другую эпоху смеюсь и страдаю,

Лёгкий ветер нейлона ношу, а не латы.

Я иду по асфальту, и шаг мой спокоен.

Только нет, вы в спокойствие это не верьте:

Он живёт во мне – дерзкий обветренный воин,

Он, как зло и добро, обречён на бессмертье.

Приглядитесь получше: вот к цели заветной

Я стремлюсь, обдирая колени и душу,

И смотрю на вершину в тоске безответной,

Точно тонущий в море – на дальнюю сушу.

Наконец-то – победа моя и спасенье!

О, вдыхай же вершины живительный холод!

Но шепчу я растерянно, в тайном томленье:

«Что мне делать с тобой, завоёванный город?!»

Медовый месяц

Украли месяц наш медовый.

А кто украл? Зачем украл?

А может, он такой бедовый,

Что сам из наших рук удрал?!

Замешкались, не углядели,

Всё рассуждали: погодим,

Мы – занятые, мы – при деле,

Мы после этот мёд съедим.

И вот он, месяц наш, на небе

Янтарным парусом плывёт, —

На голубом небесном хлебе

Чистейший мёд, чистейший мёд.

Распятой шкурой зверя исполина

Распятой шкурой зверя исполина

На севере лежит моя равнина.

И долго, долго надобно шагать

По торфяным болотам, через гать,

Чащобами, где залежалась тьма,

Пока дойдёшь, усталый, до холма.

Их здесь нечасто встретишь, потому

Я поклоняюсь каждому холму.

Я женщина. От века и доныне

Я женщина. От века и доныне

Как весела охота на меня!

Приятное занятие мужчине,

Особенно – для выходного дня.

Меня считая лёгкою добычей,

Решаешь ты патроны приберечь

И, как велит нехитрый ваш обычай,

Цветистую раскидываешь речь.

Но я в слова красивые не верю,

В моей душе им больше не сиять.

И вот уже, как покрупнее зверю,

Ты жертвуешь и месяц мне, и пять.

Уже готов ты сесть на хлеб и воду,

Готов брести по топям и снегам,

Готов свою священную свободу,

Что голову, сложить к моим ногам.

Тебе уже и боль твоя отрадна,

Ты без неё не проживёшь и дня…

И я спросить хочу тебя злорадно:

«Как? Весела охота на меня?!»

Но что-то выплывает из-под спуда, —

Неужто мне любовь дарит судьба?!

И, всё ещё боясь поверить в чудо,

Я твоего касаюсь робко лба.

Краткий биобиблиографический справочник

Лилия АБДРАХМАНОВА

Абдрахманова Лилия Хабибуллаевна родилась 24.02.1941 в Алма-Ате. Окончила Казахский государственный университет.

Основные публикации: Во сне звучат стихи, 1997, СПб; Ритмы Бытия, 2000, СПб; Две Жизни, 2004, СПб.

Член литературной мастерской Юрия Шестакова.

Член Союза писателей России.