Поэмы - [40]
Шрифт
Интервал
Как ангел смерти величав,
Толпу врагов перед собою
В смятенье гонит этот пшав.
Так ветер гонит вдаль солому,
Так ураган несет ладью…
Должно бить, служат удалому
Святые ангелы в бою".
Не раз просил его владыка
Собой украсить царский двор,
Но своенравный горемыка
Не захотел покинуть гор.
"О царь, — твердит он, жизнь в долине
Не для меня. Подумай сам,
Какая выгода дружине,
Коль я спущусь в долину к вам?
Когда меня не овевает
Прохладный горный ветерок,
Моя душа изнемогает
И не могу я, видит бог,
Ни пить, ни есть… Томясь от скуки,
Брожу я в мире сам не свой.
Нет, мне не вынести разлуки
С моей родимой стороной!"
Одно тревожит Гоготура:
Уж в продолжение двух лет
Оружью пшава и хевсура
Работы подходящей нет.
Но он и дома не без дела,
Он землю пашет день-деньской,
Ворчит: "Война так бейся смело,
А нет размахивай косой.
Великий грех для земле дела
Ходить с оружьем на разбой".
И мало, что ему неведом
Обычай зверский грабежа,
Чтоб поругался он с соседом,
Не помнит ни одна душа.
Бывало, старую чинару
На плечи взвалит и несет,
Иль за деревней Копча пару
Оленей вдруг подстережет.
Домой лишь к вечеру вернется,
Присядет возле очага,
Покурит трубку, а взгрустнется
Пандури снимет с косяка,
Зальется песней удалою,
Да так, что вздрогнет потолок,
А коль притопнет вдруг ногою
Земля уходит из-под ног.
II
Известно, женскую натуру
Не ставят издавна ни в грош:
Что ни приспичит бабе сдуру,
Хоть вынь ей, глупой, да положь!
Ито ей надо, и другое,
И как ты с нею ни хорош,
Болтает, на дает покоя,
А что болтает не поймешь.
О славе мужа возмечтает,
Ей все другое — трын-трава!
Пусть грабит он и убивает,
Она одна во всем права.
Пусть он и кстати и некстати
Своим ору дует мечом,
Лишь только б шелковые платья
Ей доставались нипочем.
Пристала баба к Гоготуру:
"На черта силища тебе,
Когда, бездельничая сдуру,
Всегда покорен ты судьбе?
Зачем тебе твое дреколье,
К чему тебе твой франкский меч?
Смотри, он рвется на раздолье,
Чтоб головы летели с плеч,
А ты ни с места. Поневоле
Слезами должен он истечь.
Коль ты и вправду молодчина,
Ударь кого-нибудь мечом!
Хоть оборви башку с кистина,
Но возвратись с его добром.
Болтают люди: у Апшины
Весь конь украшен серебром".
"О чем ты мне толкуешь, баба? —
Сердито отвечает муж. —
Мозги ворочаются слабо,
Иль от безделья мелешь чушь?
Мне жизнь бы вмиг осточертела,
Когда б я ел чужой кусок,
И не твое, болтунья, дело
Судить-рядить про мой клинок.
Чесала б лучше шерсть, дуреха.
Носки вязала б для ребят.
Махать мечом тогда неплохо,
Когда нагрянет супостат.
Еще не кликнул царь могучий:
"К оружью, славный мой народ!
Пускай из Пшавии дремучей
Выходят воины в поход,
Пусть Гоготур, подобно туче,
Их в бой за родину ведет!"
Нет! Видно, время не приспело
Мой меч из ножен вырвать вон:
Рубить врагов он может смело,
Но для друзей не страшен он.
Когда грозили басурмане
И шли с оружием на нас,
Я гнал их войско с поля брани,
Как стадо туров гонит барс.
Я семь мечей до рукоятки
Иссек в боях, кинжал восьмой.
Коль ты не ведьма в бабьем платье,
Скажи, к чему упрек мне твой?"
"Да я к тому клоню, несчастный,
Что не кормилец ты семье.
Что пользы дому, коль опасный
Твой враг в позоре и ярме?
Подумаешь! А что с собою
Принес с войны ты, кроме ран?
Кичиться славою одною
Не сладко, если пуст карман!"
И в огорчении великом
Поднялся витязь, полный сил,
И подпоясав чоху лыком,
Свой меч на пояс прицепил.
Огромный, тяжкий, словно древо.
С женой он спорить перестал,
На спину щит закинул слева,
Кремневый справа самопал,
Итак сказал: Довольно брани!
Поеду я на мир взглянуть.
Быть может, и твои желанья
Исполню я когда-нибудь!
И усмехнувшись на прощанье,
Пустился витязь в дальний путь.
III
Была весна. Цвели фиалки.
Надев весенний свой убор.
Цветами покрывались балки
И зеленели склоны гор.
Последний стаял снег в лощинах.
Расселись птицы по кустам.
Самец-олень, рога раскинув,
К зеленым тянется листам.
Мир под весенним покрывалом
Глядит спросонок в глубь реки,
Где мчит Арагва вал за валом,
Вздымая камни на куски.
Сочится влага вниз по скалам,
В верховьях тают ледники.
У камня древнего Копалы,
С глубокой думой на челе,
Пшав, наподобие обвала,
В своем качается седле.
Навстречу доблестному мужу,
Веселой песнею звеня,
Какой-то всадник гонит Лурджу —
Голубоватого коня.
Привыкший к крови и победам,
Нарядной чохою покрыт,
Летит гулякой он отпетым,
Лишь пыль летит из-под копыт.
Увидел витязя Апшина
И усмехнулся, удивлен,
И наскочил на исполина,
И грубо выругался он,
И меч его блеснул старинный,
Рукою дерзкой обнажен.
Разбойник рвется в бой опасный,
Как подобает удальцу:
"Сдавай оружье, пшав несчастный,
Оно бродяге не к лицу!
Ну, что глядишь, беды не чуя?
Зовут Апшиною меня!
Живей, не то скажу мечу я:
— А ну-ка, сбрось его с коня!"
И захотелось Гоготуру
Узнать поближе молодца.
"Взмолюсь-ка, думает, хевсуру,
Прикинусь, будто я — овца.
Пойдет ли он на преступленье,
Или беднягу пощадит?
Неужто в нашем он селенье
Не по заслугам знаменит?"
"Да что ты, братец? Да за что же?
Сказал он вслух. — Ведь я не пес!
Я человек, как ты, и тоже
Я не в навозной куче рос.
Коль и взаправду ты Апшина,
Побойся бога, удалец!
Ведь без меча я не мужчина,
Ведь без оружья мне конец.
Как снова сяду на коня я,
Как посмотрю на солнце я?
"Не муж ты — тряпка ты дрянная!"
Родная скажет мне семья.