Подземная братва - [31]

– Ты Гриша? – тупо спросил Максимов.

Больной сделал судорожно-хватательное движение и прошептал:

– Да… А вы кто?

– А я – детектив… Разыскиваю ваше высочество по просьбе твоей мамы.

– Да неужто принц? – ахнула бомжиха.

– Да нет, – ухмыльнулся Максимов, – погоняло у него такое. Ну и забрался же ты, Гришаня…

– Постойте… – попытался привстать юноша. – Но как вы узнали, что я буду здесь?

– Работа, Гриша, у нас такая, – самоуверенно заявил сыщик. – Мы всегда обязаны знать, где искать пропавших людей. Ты лежи, лежи, не вставай. Отлежись эту ночку, а завтра мы тебя отправим в места не столь злополучные…

Грише хотелось выговориться – он повествовал, глотая слова и разражаясь приступами кашля. Он помнил, как упал – не так уж много выпил, подумаешь, полторашка «Большого». Посторонился, пропуская машину, ступил за бордюр, провалился, отбив ладони о край створа, ужасное падение, удар, и… сознание сложилось, как картинка в компьютере, и захлопнулось. А очнулся уже в густой темноте – колючей, страшной, дышать тяжело, потому что отбил не то грудь, не то спину, все тело – огромный, огнедышащий синяк. И в мыслях не было, что провалился в технический колодец – иначе действовал бы по обстановке и непременно нашел бы выход. Мыслей не было в помине – огромный ужас, не поддающийся описанию, паника, истерика. Приподняться он не мог, ноги не работали, куда-то полз, брызжа слезами, натыкаясь то на трубы, то на скользкие стены. В голове – болото, инстинкты отключились. Новый провал ввел в полнейший коллапс. Пол ушел из-под ног, пыль взметнулась, он чуть не задохнулся, резкая боль обожгла плечо, руки драло и кромсало… Но фишка заключалась в том, что до памятного тоннеля Гриша не долетел (он даже не понял, что пытается втолковать ему сыщик). Ухватился пролетом за какую-то трубу, вообразил себе, что, если полетит дальше, обязательно разобьется насмерть, вцепился в нее, обхватил ногами и, проявляя чудеса эквилибристики (а парень он вообще-то гибкий, физкультуру в школе не прогуливал), пополз, вися на этой трубе, пока не упал на что-то твердое. Не бродил он с уровня на уровень, в отличие от некоторых. Полз, теряя сознание, в хаотичном переплетении каких-то горячих труб, падал в обморок, приходил в себя, отбивался от зубастых крыс, полз дальше. Несколько раз пытался подняться на ноги, но падал, пронзенный нестерпимой болью, отдыхал, слизывая влагу с сырых стен, полз дальше. Последнее, что запомнил, – человеческая фигура, расстегивающая штаны и испуганно отпрыгивающая – не каждый день находишь человека там, где собрался помочиться…

– Люди добрые! – волнуясь, объявил на весь коллектор Максимов. – Если этот человек не загнет боты до завтрашнего утра, привезу ящик водки и два ящика закуски!

Публика не возражала. Алексей Михайлович Веретенников обязался лично проследить за здоровьем «пациента», сердобольная тетушка клялась и божилась, что в розовой молодости окончила курсы медсестер и прекрасно разбирается в медицине. Двое храбрецов торжественно уверили сыщика, что возьмут под строгий контроль поведение отрубленной троицы (если те очнутся к возвращению сыщика, на что надежды мало), так что насчет обстоятельств неодолимой силы он может не беспокоиться. К добровольцам присоединилась девочка Ксюша с куском трубы, клянясь быть примерным Гаврошем. Одно лишь предложение возникло у народа по части обещанных благ: ящик водки и два ящика закуски – это, конечно, здорово, но нельзя ли по-другому – скажем, ящик закуски и два ящика водки?

Бомж по имени Фрося вел Максимова скупо освещенными коридорами. Монотонная прогулка настраивала на доверительный лад. Выяснилось, что данный гражданин без определенного места жительства – в натуре, человек образованный. Изучал литературу по эзотерике и каббалистике и был в свое время приятно поражен, узнав, что, помимо прочих хитроумных штучек, каббалисты еще и водку гонят. Особенная у них водка, шестьдесят восемь градусов, и никакого похмелья (вот бы попробовать). Не слышал ли сыщик, где ее можно купить? А то сам Фрося – человек стеснительный, не пробивной, и вообще он бардом когда-то при Доме ученых трудился. Но с тех пор целая речка воды утекла. Пальцы скрючило, ни слуха не осталось, ни голоса, ни ума. Один талантище…

– Ну, ладно, боксер… – забормотал вдруг Фрося и как-то судорожно запрыгал. – Уже практически прибыли, здесь дорога прямая, несколько поворотов, не заблудишься. Видишь мостик над бурными водами? Переправишься по нему, влево, вправо, а там и окажешься в подвале заброшенной котельной, а там и… это самое… как ее, улица. Добежишь самостоятельно? А то у меня тут мочеточники разверзаются, за угол бы надо… По почкам неудачно врезали, так с тех пор терпежа никакого не хватает… – смущенно объяснил он.

– Удачи с мочеточниками, Фрося, – пробормотал Максимов, ускоряя шаг, – спасибо, добегу…

«Бурные воды» представляли что-то застывшее, овеянное душещипательными ароматами – словно речка Березина, в которой утонуло все Наполеоново воинство. Он перемахнул «переправу» и, сильно волнуясь, словно школьник в предвкушении первого секса, вторгся в какой-то низкий коридор, освещенный единственной лампой. Свернул налево, направо, в прыжке одолел несколько ступеней. Свобода манила, как после двадцатилетней отсидки. Куда подевалась неземная усталость? Каменная лестница вывела в подвал заброшенной бойлерной. Она действительно была заброшена. Он протискивался через обросшие грязью паровые котлы, остатки котельно-вспомогательного оборудования, расшвыривал какой-то ржавый металлический хлам – обломки труб, изъеденные коррозией муфты, рвался к рослой каменной лестнице, завершение которой далеко вверху обрамляли два оконца, и в них красовалось ночное небо. Ноги подкосились, он практически полз по ступеням, не замечая катившихся по щекам слез. Неприметная дверь, утопленная в цоколе, отзывчиво распахнулась…