Подкидыш - [2]

— Прошу пройти для приёма пищи, — вновь раздался знакомый голос.

— Где я? Как здесь оказался? Кто вы? — посыпались из меня вопросы.

— Все вопросы позже. Прошу следовать по световой дорожке.

Внезапно в стене, немного левее от меня, с тихим шелестом, образовался дверной проём. "Раскрылась, как диафрагма" — возникла ассоциация. М-да… Чем дальше, тем всё страннее и страннее… Выйдя из комнаты попал в длинный полутёмный коридор. Действительно, на полу слабо помигивала цветовая дорожка жёлто-зелёных тонов. Идя по пустынному коридору, заметил несколько развилок зияющие темнотой. Это каких же размеров данное заведение? Возникло желание проверить, что будет, если свернуть не туда. Но здраво поразмыслив, решил, что время для экспериментов не совсем подходящее. Тем временем световая дорожка уперлась в лестничный пролёт, приглашая подняться на этаж выше. На этом этаже обстановка ничуть не изменилась — всё те же длинные неосвещённые коридоры, но идти пришлось гораздо меньше. По правой стороне, так же, как и ранее, образовался проход в небольшой зал.

Всё те же светло-матовые тона. Похоже, дизайнер здесь рядом не пробегал, или всё дело в практицизме? В полупустом помещении находились два небольших четырёхместных столика, ближе к дальней стенке, а вдоль самой стены располагалось, что-то типа барной стойки, на которой стояли непонятные приборы или механизмы.

— Подойди к пищевому синтезатору.

На одном из приборов на стойке замигала разноцветная индикация, корпус, раздвинувшись равномерно по сторонам, освободил центральную часть синтезатора, на которой стоял поднос с неглубоким контейнером, стаканом и ложкой лежащей на салфетке, всё явно одноразового применения. Взяв поднос, присел за ближайший столик. В контейнере была светло-коричневая однородная масса, чем-то напоминавшая кабачковую икру, но судя по слабому мясному запаху ничего общего с ней не имеющая. Напиток был светло-зелёного цвета с пузырьками газа на стенках прозрачного стакана. Несмотря на не совсем эстетичный вид продукции местного общепита, желудок с нетерпением отозвался в надежде на скорейшую дегустацию.

— Понимаю, что данный выбор блюд непривычен, но они крайне необходимы для твоего организма, — прокомментировал мой осмотр неизвестный помощник.

— А если поподробнее, — спросил, приступая к дегустации.

— Если просто, то микро, макродобавки и много чего ещё.

Взяв ложку, попробовал на вкус "кабачковую икру". Что могу сказать — полезное не всегда вкусное. Не скажу, что совсем уж противно, бывало, что едал и похуже. Напиток был вполне, с кислинкой — пить можно.

— Ну, а теперь можешь задавать вопросы, — раздался голос, после того как я поставил выпитый бокал на поднос.

— Кто ты? Где я? Что со мной?

— Начнём с первого вопроса. Я ИскИн научной станции.

— ИскИн это искусственный интеллект?

— Да, совершенно верно. В данный момент имеются ограничения в моём визуальном отображении, но это не мешает мне полностью контролировать ситуацию. Что касается второго вопроса, то мы находимся на территории гражданской научно-исследовательской станции Тринадцатого Дома Джоре.

Мать моя женщина… Я или в психушке, или это глюк конкретный. Дело в том, что понятия "ИскИн" и "Джоре" вполне существующие понятия и описаны в книгах миров Содружества. Только вот книги эти из раздела ФАНТАСТИКА!

— Не надо так сильно удивляться. Вижу, что ты вполне понимаешь, о чём я говорю, — попытался успокоить меня голос. — И Джоре, и Содружество вполне реальны. Что же касается твоего третьего вопроса, то быстро и просто не ответить.

— И всё же, что со мной? Ну, хотя бы образно.

— Образно?.. Представь: берётся клон неодушевлённого биологического объекта и с помощью некоего артефакта в него внедряется энерго-информационная матрица другого разумного. Как ты догадываешься этот биологический клон теперь ты.

— Клон кого? — ошарашено спрашиваю ИскИна.

— Джоре. Несколько модифицированного Джоре.

Полная прострация… В голове абсолютная пустота. Это ж, что получается?

— Так выходит я умер? — выдавил из себя.

— Да, артефакт работает с энерго-информационной матрицей уже не принадлежащей живому разумному, — согласился с моими выводами ИскИн.

— Здесь, где-нибудь есть зеркало?

— Да, пожалуйста.

Ближайшая от меня стена приобрела зеркальный оттенок и в ней отобразилась комната, в которой за столиком сидел парень. Подойдя к стене, внимательно осмотрел своё отражение. Молодой, лет 17–20, рост где-то около двух метров, крепко сбитая фигура, правильные, аристократические черты лица, глаза серо-зелёного оттенка, на голове светло-русый ёжик волос. М-ля… Явно, что-то из скандинавского эпоса. И где мои 180 и 50? Дотронулся рукой до подбородка — кожа мягкая, явно не знавшая бритвы.

— Волосы на лице убраны, но если ты хочешь, то я могу их восстановить.

— Нет, спасибо, всё нормально, — несколько заторможено прореагировал на комментарий ИскИна. — Кстати, как мне к тебе обращаться? У тебя есть имя или существуют какие-то другие формы обращения?

— Собственного имени у меня нет, есть только заводской буквенно-цифровой код. Обычно ко мне обращались по названию станции "Резидент" или просто "ИскИн". А форма обращения не слишком отличается от вашей. Вы — уважаемое, часто в возрасте лицо. Ты — обращение между равными разумными.