Тут я кончаю дико и безудержно, представляя, как мои стоны радиоволны разносят по городу. Их слышит добрая половина лондонцев. «Бесстыдница!» – возмущается жена, а ее муж дрочит, прикрывшись вечерней газетой.
Вертолет сворачивает направо и улетает к деловому кварталу. Ллойд отстраняется, и мы, пунцовые от смеха и стыда, смотрим друг на друга, зажав рты ладонями.
– Что это было?
– Не знаю, но секс от этого только выиграл, – с присущим ему оптимизмом заявляет Ллойд, – Интересно, что тот тип по рации передавал.
– Думаешь, он рассказал о нас?
Я уже у балконной двери: кто проворнее, переохлаждение или я? Как ни странно, победа за мной.
– Мне нужно выпить. – Я наливаю два бокала шампанского, забираюсь под невесомое, как облачко, пуховое одеяло, пытаюсь согреться. Через пару минут рядом устраивается Ллойд и предлагает заказать еду в номер.
– Я хочу клубный сандвич, трехслойный. Или большой бифштекс с жареной картошкой. А ты?
– Хм, пожалуй, индейку. Ты ведь мне рождественский ланч испортил.
– Неужели?
– Весь день к черту полетел. Во-первых, я едва ногами передвигала, во-вторых, шею пришлось обмотать шарфом, чтобы спрятать жуткие засосы. И страшно хотелось спать – я чуть лицом в тушеную фасоль не упала.
– У меня праздник тоже вышел не фонтан, – усмехается Ллойд. – Перво-наперво я расстался с подружкой. Вообще-то у нас было не слишком серьезно: она встречалась с двумя другими парнями.
– Ты мог с ней не расставаться.
– Но я расстался, – говорит Ллойд и впивается мне в губы.
Мы пьем шампанское в тишине, которую прерывает смешок Ллойда.
– Предлагаю тост. За новых управляющих отеля «Люкс-Нуар», Софи Мартин и Ллойда Эллисона. До дна!
Мы чокаемся и осушаем бокалы. Голова идет кругом, и дело не только в игристом вине.
– Софи, приготовить тебе коктейль? Выбирай любой.
Я кладу голову Ллойду на грудь и трусь о его подбородок.
– Не думала, что попрошу тебя о таком, но… как насчет «Медленной удобной отвертки»?
