Письма Богу - [2]

Превознесён мавзолей

в сколах забытого рая;

скажет ли кто:

"Взвешен и найден, что лёгок?"

С Вечностью время твоё,

и выше Солнца - пригоршня молитв!

Вестницы

Три говорят о неизбежном, три указуют перстами, три посылают свой взгляд, предваряя грядущие дни.

Первая смотрит с укором, обидой, нуждой.

Сердце жалеет её и её презирает,

словно свободный - раба...

Что для него рабья доля,

что гнёт непосильный, что боль? -

Басни, дурные наветы...

Следом вторая - с виной,

гневом и гроздьями яда.

Сердце её ненавидит

и алчет её погубить:

в прах сокрушить

и рассеять по ветру,

точно чумное поветрие

сбросить в огонь.

Вестница третья бледна и убога -

крылья сложила, как горб.

Взгляд её серый, потухший, холодный -

остеклянелая смерть.

Сердце пред ней

словно Каина камень,

выпавший с проклятых рук.

Сердце уже не твоё,

а чужое -

чуждое прежней душе.

Сердце твоё отцвело, отвердело -

стало запретным плодом;

сердце привадило змея...

Четвёртая вестница -

кто?..

Что было в нас

Ты помнишь игры нашего лета? Простые и бесхитростные, они переносили нас в запределье, в воображаемые миры, где нас подстерегало неизвестное...

Мы были чисты и наивны, и не знали, что таилось в неведомом; мы не понимали, что тени неверны по своей природе...

Мы искушались, но оставались хранимы, ошибались, но сохраняли свою правоту в главном. Беззаботные, играли тенями мира, как марионетками и оказывались на волосок от гибели, но Свет хранил нас.

Всё было для нас и всё наугад познавалось нами: так день за днём мы проживали вечное лето, по имени Рай.

Нас, беспечных, тени учили срывать время, точно цветы и плести из него венки: сколькими мгновеньями были увенчаны наши головы, и сколько небрежно сорванных веков было брошено вон!

Дети вечного лета, мы придумали, как превращать время в яд и вино, навевающие иллюзии Смерти.

Что Смерть? Сон вне сна, лебединая песня, капель на воде... Раз Смерти нет, то чем и как рассчитать несуществующую её, измерить какими причудами вечного лета? Кругом небосвода, крылом листопада или кружевом льда? Не имеющему подобия - нет измеренья...

"Не было, так будет". И стало...

Мы сами её сочинили,

мы сами её окрылили -

открыли в потёмках себя.

И кончились выдумки -

былью...

Нам больно, с нас хватит...

но сердце невольно:

подрезаны крылья,

что нас уносили с тобой

на закате в рассвет.

Вдвоём -

в бесконечное лето.

В безбрежное, Вечное Лето.

Кто?

Семь небес проливали свет,

семь ветров трубили в трубы,

семь громов прорекали миру,

что семь бескрайних просторов

стали одним Путём.

Кто жил самой Жизнью,

и чьё дыхание становилось

Душой

цветущих долин?

Кто измерил Вечность

руками,

так,

что струился Эфир,

и короны светил

становились земными свечами?

Кто,

ради других,

всё потерял,

и нашёл для них

Всё?

Кто,

уходя безвозвратно -

вернулся,

преображая основы Вселенной?

Кто,

сойдя в незримое,

обрёл в Сердце Своём -

бесконечность,

и в бесконечности каждого,

достойного имени

нового Человека.

Несовпадение

По левую руку - Луна, по правую руку - Солнце, впереди - бегущее по волнам Время: это горизонт грядущего.

Лики светил известны, но как постичь лики Времён? Как разглядеть лица чужих, тех, что скрыты под личинами добра, но на деле сроднившихся с ужасом допотопных масок?

Говорят ложь, или произносят правду - не встретишь среди них истины, потому что сама Жизнь сторонится их, глашатаев Смерти. Не раз ловил на себе их призывные взгляды и стыдился того, что они ждут моего ответа, оскверняя сердце намерением.

Время, время! Тебя не стоит терпеть, с тобой не нужно смиряться: тебя не должно быть. Иначе, раз за разом, ты принимаешься за прошлое. Я знаю, что тебя не должно быть и тебя не будет; но пока ты поглощаешь сущее ненасытным змеем.

Однажды, мы разминёмся с тобой, и наши пути навсегда разойдутся...

Верю, наступит час и тебя, Время, больше не будет.

А я буду. Всегда. Потому что настанет моя Вечность.

Подобия

Я - песчинка в Твоей ладони, всего лишь песчинка, которым нет числа и счёта...

Вот, я смотрю на песчинку в своей ладони, смотрю и улыбаюсь, потому что и она несёт свой счёт Времени, в надежде стать Вечностью.

Песчинка сверкает в лучах света, отражает небо, слушает море. Она пребывает с миром, хотя и не знает, где её дом и в какой стихии ей уготовано место: нестись по ветру, быть погребённой в пустыне или тонуть в солёных слезах воспалённого ока? Быть может ей суждено пробудиться в хрустале и расцвести радугой?

Тысячи судеб на бессчётных дорогах жизни, миллионы возможностей в ладони Провидения...

Что тебя ждёт? Какая звезда свяжет с тобой душу, чтобы ты обрела свой свет? Какой случай станет для тебя счастливым, какой роковым?

Кто знает, песчинка в моей ладони, и кто даст ответ, какими судьбами и для чего мы с тобой здесь?

Там, где обитают

Высоко, где призвание,

встретишь тех, кого знал,

но забыл;

вновь сойдёшься с отвергнутым всуе,

обретёшь, что терял мимолётно.

Там твой дух

станет ясным, живым,

и душа потечёт,

как эфир,

по глазам вездесущего Неба.

Всё, что было напрасно -

уйдёт не прощаясь, не вымолвив слова,

растаяв тёплым туманом вдали...

Это просто:

прощать и не прощаться,

встретив взгляд -

перекинуться взглядом,

чтобы миг обрести навсегда.

Стать мгновеньем,

врастающим в Вечность...

Быть собой,