Песнь кецаля - [10]

— Гм… — Адам замялся. — Я не люблю мифы. Думаю, что это сердце никогда не существовало. В легенде оно было создано по приказу Монтесумы II в качестве дара некоему правителю фантастического подземного народа. Монтесума хотел спрятаться под землей от испанцев. Довольно глупая и, как мне кажется, совершенно неправдоподобная сказка с христианскими корнями.

— А что, если я скажу, что золотое сердце существует на самом деле? — проскрипел мистер Джентри.

— Доказательства?

Старик протянул Крюгеру извлеченный из черного портмоне чек. Брови Адама поползли вверх. Сумма была весьма солидной.

— Это на текущие расходы. Вы должны будете отправиться в Мексику и либо подтвердить, либо опровергнуть существование сердца. В случае успеха сумма удвоится.

— Успеха? — переспросил Крюгер.

— Я имею в виду артефакт, — пояснил мистер Джентри. — Если вы его найдете, сумма удвоится.

— Гм… — Аккуратно сложив чек, Адам спрятал его во внутренний карман.

— Это следует расценивать как согласие? — мягко уточнил старик.

— Именно, — улыбнулся Крюгер. — Обсудим детали.

— Их немного. Вам следует встретиться с моим агентом в Мехико. Его зовут Диего да Сильва. Он покажет вам фото артефакта и поможет с поисками.

— Я работаю один, — невозмутимо отрезал Адам. — Вернее, со своим помощником.

Старик безразлично пожал плечами.

— Вам виднее, но хотя бы поговорите с ним. — И он протянул Крюгеру маленький квадратик картона. — Здесь его телефон и адрес. Вам уже забронированы места в отеле “Марко Поло”. Думаю, отель вам понравится.

— Как держать с вами связь? — поинтересовался Адам, задумчиво крутя в руках карточку с адресом незнакомого мексиканца.

— Я сам с вами свяжусь, — пояснил мистер Джентри, тяжело поднимаясь с кресла. — А теперь позвольте откланяться. Меня ждет внизу машина.

— Еще одно… — Крюгер задержал странного гостя уже у самой двери.

—Да?

— Вы… м-м… посредник или коллекционер?

Старик хищно усмехнулся, и от этой усмешки Адама обдало холодом, словно из открывшегося на секунду сырого склепа.

— Я частное лицо, — неопределенно ответил мистер Джентри.

Лететь в Мексику решили ночным рейсом.

— Эти перелеты меня когда-нибудь убьют, — недовольно ворчал Адам, нервно раскуривая очередную ментоловую сигарету. — Проклятие, Фриц, поторапливайся!

— Да, да, герр Адам, я уже, — глухо донеслось из спальни, где Фриц собирал вещи.

Истерично зазвонил телефон.

Адам вздрогнул. Отвечать не хотелось. Но это мог звонить мистер Джентри или портье, который должен был уже вызвать такси.

Но Крюгер ошибался. Это был не мистер Джентри и уж тем более не портье.

—Да?

Молчание.

— Я слушаю?

— Полетишь в Мексику — пожалеешь. Гудки.

— Что?! — Адам с силой грохнул трубку на аппарат. Кто-то смеет ЕМУ угрожать?

Из соседней комнаты выглянула перепуганная физиономия Думкопфа.

— Что случилось, герр Адам?

Злобно вгрызаясь в фильтр сигареты, Крюгер позвонил портье.

— Вы можете сказать, откуда мне только что поступил звонок?

— Секундочку.

Портье отсутствовал минуту.

— Извините, сэр, но вам никто не звонил.

— Пару минут назад.

— Сожалею, сэр…

Адам с раздражением бросил трубку. Ему угрожали.,. Неслыханная наглость! Эти мерзавцы не знают, с кем связались. Подобные угрозы побуждали Крюгера всегда действовать наоборот. Теперь он точно поедет в Мексику, даже если в Лондоне начнется ураган, даже если внезапно забастуют все таксисты, даже если из Темзы выберется Годзилла и сожрет Биг-Бен, даже если…

— Герр Адам, вещи собраны, — браво отрапортовал Фриц, прервав мрачные размышления Крюгера.

Выплюнув пожеванную сигарету, Адам стремительно покинул номер.

Таксист ему не понравился сразу.

Адам не мог понять, чем же он его так сильно раздражает. Раздражает до такой степени, что Крюгер уже жалел о том, что отказался от фирменного “роллс-ройса” гостиницы. Но он не хотел привлекать к своей особе излишнее внимание. И правильно, кстати сказать, делал.

Таксист плоско шутил, приставал с ненужными вопросами и, главное, даже пытался пару раз петь, причем довольно гнусаво.

Сначала он сообщил, что Адам очень сильно похож на его любимого киноактера Джонни Деппа. Адам ответил, что это он и есть, но таксист и после этого не отстал. Ему очень хотелось выведать, куда господа иностранцы летят.

Единственный, кто потешался в этой ситуации, так это Фриц. Таксист явно ему импонировал, в особенности своей тучной комплекцией.

— А про мальчика анекдот знаете? — весело спросил водитель, одним глазом смотря на дорогу, а другим в зеркальце, на сидящих сзади пассажиров.

— Нет, не знаем, — честно ответил Думкопф, с аппетитом поедая бутерброд с ветчиной, прихваченный из гостиницы.

— Короче… — Таксист резко крутанул руль влево, машину тряхнуло. — Маленький мальчик приходит к отцу и говорит: “Папа, я долго думал и наконец выбрал себе профессию”. Отец спрашивает: “Ну и какую?” А сынок ему: “Хочу стать патологоанатомом”. А папуля побледнел и сгоряча так заявляет: “Только через мой труп”.

— Здорово! — громко заржал Фриц, чуть не подавившись бутербродом. — Это ж надо: “Через мой труп”. Так и сказал?

— Ага.

Раздражение Адама росло с каждой минутой. Таксист явно был идиотом, сбежавшим из психиатрической лечебницы. Как он вообще права получил, оставалось загадкой. В ночном Лондоне по-прежнему царил туман, а он мчался, будто бы вовсю светило солнышко, не обращая внимания на гневные гудки проезжающих мимо машин.