Павший мир. Выжившие - [20]

Долбанная память, долбанная жизнь — почему никогда не бывает простых ответов? Почему эти ответы растерялись, не пойми, куда и как, а теперь он бродит словно призрак в чуждом ему мире.

Проклятье…, подумал он и, конечно, в сердцах, тут же озвучил это слово, но другими буквами и другими словами — примерно на десять-пятнадцать слов. После чего двинулся дальше.

Некоторое время, город не приносил никаких сюрпризов, оставаясь таким же, каким он увидел его в первый момент. Снова пустые улицы, дороги забитые автомобилями или вовсе без них, дома, подъезды коих заперты, либо открыты настежь — в таких, иногда, как и прежде, он замечал кровь и останки людей. Только ближе к вечеру, он услышал странный шум и свернул с улицы, по которой двигался, в широкий проулок, ведущий во дворы пятиэтажных зданий. Такие низкие здания, на пути к центру города, были последними — он видел их ещё с того высотного дома, где познакомился с клыкастым ребёнком Гришей и старался держать курс примерно в их сторону. Когда стены этих домов стали видны с улицы, он даже улыбнулся — направление выдержал верно. Хотя и пришлось немного попетлять, всё же не заблудился. У одного из этих домов, шум и достиг его ушей.

Он остановился, стал прислушиваться. Казалось, кто-то роется в чём-то бумажном или мнёт в руках большую картонную коробку. При этом, время от времени, слышался металлический лязг и что-то напоминавшее сердитое ворчание. Перед глазами мелькнула картинка — именно картинка. Из какой-то книги. Он зажмурил глаза пытаясь удержать это обрывочное воспоминание, пытаясь размотать его так, что б увидеть что-то ещё. Увы, кроме картинки на странице и тонкого пальца с обгрызенным ногтем, который страницу придерживал, он ничего не увидел. На странице той был и текст, однако, его он не помнил — в образе, поднятом из глубин его покалеченной памяти, вместо текста, лишь размытые чёрные полосы. Открыв глаза, он даже не был уверен, что это именно его воспоминание. Может, то и вовсе кадр из какого-то кинофильма. Как бы там ни было, он знал, что изображала та картинка. Это была зарисовка из далёких времён, что-то связанное с падением экономики, каким-то распадом — это всё вспомнилось на уровне полу осмысленных отрывков, он не смог бы сказать, с чем именно всё это связано. Распад, экономика — слова-то знакомые, а как с картинкой связаны? Кто ж его знает…, картинка изображала человека той эпохи, вынужденного копаться в мусорном баке, что б найти себе пропитание. Вот. Точно, именно так это и связано — распад экономики в далёкие времена дикости. Это всё оставило людей без пропитания. Именно! Но как это могло их без пропитания оставить? Где тут связь, как это работает? Непонятно — как бы там ни было, а это дикость. Люди не должны копаться в помойках, в поисках еды. Он покачал головой, с осуждением и хмурым взглядом — такая невероятная дикость уже давно исчезла из…

Из чего?

— Долбанная память. — Проворчал он сердито и свернул в проулок, в надежде повстречать человека. Может даже нормального человека. Ни при смерти, ни с когтями, живого, обычного человека. Одиночество с кучей вопросов без ответов на них, ему изрядно надоело. А если там, в мусоре роется как раз таки человек и именно в поисках еды — это и ещё лучше. У него есть еда, а значит, они легко смогут установить контакт, из благодарности, человек тот, будет разговорчив, дружески настроен и расскажет всё, что ему нужно знать об этом незнакомом и странном мире.

Какая-то мысль дёрнула на самом краю сознания, и он остановился на полушаге.

Возможно, он бы ушёл и не стал заходить в проулок, ухватив эту мысль за хвост и размотав её полностью, превратив в логически обоснованный вывод, почему туда ходить ему не надо. Но вышло иначе — перед его глазами уже был источник шума, осталось сделать один шаг, и он отбросил осторожность прочь.

Тревожный колокольчик в его душе ещё раз сердито звякнул, но, так и не дождавшись ответа от сознания, решительно махнул метафорической рукой и замолчал.

У стены здания, стоял громадный мусорный бак с откинутой крышкой и из широкого проёма, только что, вылетел кусок белой рваной бумаги. Картинка-воспоминание, обрывочное знание о том, что там изображено и сам этот мусорный бак — кусочки пазла сошлись. Ничего удивительного. Мир пал, экономика, чем бы оно ни было, исчезла вместе с ним. А это всегда приводит к печальным последствиям. Кушать хочется ведь каждый день. А что делать, если кушать нечего?

— Эй! — Крикнул он, на всякий случай, держа оружие в руках, но дулом вниз. В баке рыться перестали, наступила тишина. — Я не причиню вреда. Я лишь хочу узнать, что происходит.

Ему не очень поверили. Да и не особо его поняли.

Мусор в баке взвился вверх столбом и когда, искавший пропитание, оказался перед ним, Павел таки ухватил ту тревожную мысль за хвост. Тревожный колокольчик торжественно звякнул в последний раз и обратно замолчал — теперь-то что? Всё как бы, приехали, сушите вёсла господа.

Разумная часть сознания не преминула поспешно и весьма ехидно выложить на поверхность сознания, кучу разумных доводов и выводов.