Пастух медведей - [8]

Прекрасная, но далекая…

* * *

На мостовой играют солнца блики,

А на душе снега метет зима.

Цветы разлуки — желтые гвоздики

Несу тебе и не схожу с ума.

Как это странно, глупо и нелепо

И, главное, не надо даже слов.

Несу букет, слепой, безумный слепок

Твоих любимых бархатных цветов.

Зачем гадать, что будет, что не будет, —

На сто вопросов лишь один ответ.

И мне сейчас совсем чужие люди

С неясной грустью молча смотрят вслед.

В твоих глазах ни радости, ни муки,

И я не понял, ты или не ты:

Взгляд был спокоен, но дрожали руки,

Когда ты в вазу ставила цветы…

Расстались, как и не были знакомы —

Двух гордых душ могучая стена.

Приехал ночью, глянул, а над домом

Цветком разлуки — желтая луна.

Но тишина внезапно раскололась,

И я не верил слуху своему,

Услышав в трубке твой далекий голос:

«Ты напиши. Я все теперь пойму…»

* * *

Он странный был парень. Всуе

Порой совершал грехи.

Другим дарил поцелуи,

А ей посвящал стихи.

В каком-то хмельном угаре,

Опять-таки не как все,

Другим играл на гитаре,

А ей заводил Бизе.

Познав мастерства секреты,

Игривым резцом Буше

Другим рисовал портреты,

Ее же ваял в душе.

И был он на самом деле,

И совесть храня и честь,

С другими — каким хотели,

Лишь с нею таким, как есть.

Ее воспевал он имя,

Молился ее глазам.

Других принимал земными,

Ее вознес к небесам.

А ей так хотелось ласки,

Огня, поцелуев, слов.

Но он, как в старинной сказке,

Любил лишь свою любовь…

* * *

Девушка из третьего купе —

Чудо с бирюзовыми глазами.

Как герой великого Распэ,

Я играю жизнью и стихами…

Низведу запретное табу,

Упиваясь радостью открытий.

Сам себе придумаю судьбу,

Сам себе направлю рок событий.

Оседлаю черного коня

В стиле паладинов и эмиров,

Вознесу на кончике копья

Званье королевы всех турниров.

Положу венец у ваших ног

И, звеня изрубленной кольчугой,

Навсегда исчезну в ритме строк

Менестрелей с пламенного Юга.

Все вернется — хлеб и молоко,

Жизнь сольется в годы и мгновенья…

Рыцари уходят так легко

В даль, в небытие и в сновиденья…

Стук колес иллюзию создаст,

А быть может, просто не заметит

Отраженье бирюзовых глаз…

Стук копыт на стыке трех столетий…

ВСТРЕЧА

Тебе казалось: это очень просто —

Как жемчуг, обронить десяток слов…

А знаешь, ведь Земля всего лишь остров

Средь тысячи вселенных и миров.

И мы на ней лишь гости — на мгновенье

Пришедшие в движение планет

По высшему чьему-то вдохновенью

Лишь только раз, чтобы увидеть свет…

Не чудо ли, что в этой яркой вспышке

Столкнуло нас в горниле звезд и чувств,

Не где-то, не шутя, не понаслышке —

Глаза в глаза, смешав дыханье уст?

Мы встретились… И не сказав: «спасибо»

Судьбе, укрывшей нас, как двух котят,

Слепых и глупых, от бетонной глыбы,

Которую, разлукой окрестят

Другие люди. Те, что будут следом,

Что разберут сюжет, характер, жанр:

Что было с этим раненым поэтом

И с девочкой, направившей удар?

Они поймут, что было между нами.

Оценят вес поступков и обид.

Напишут трехметровыми словами,

Что золото не все, мол, что блестит.

…А мы, на них взглянув, как в кинозале,

Из тьмы своих ухоженных могил,

Вдруг вспомним просто вечер на вокзале —

Один лишь вечер… Пусть один — но был!

И было — все… И не хотела стрелка

Часов вокзальных двигаться вперед.

Все, что потом, — так пусто и так мелко…

Все, что потом, — отчаянье и лед!

До этих строк потомкам что за дело?

И у свечи так робок огонек…

Любовь была. Но ты не разглядела.

Я не судья.

Прости, что не сберег…

* * *

Я забываю имена.

Спросонья или сполупьяна

Басовым звуком фортепьяно

Встает забвения стена.

Я забываю голоса,

И даже старых песен звуки

В мои протянутые руки

Ложатся лишь на полчаса.

Я забываю адреса…

И те, кто где-то ждут упрямо

Письма иль строчки телеграммы,

Уже не верят в чудеса.

Я забываю, как в бреду,

Победы, пораженья, войны.

Так тише и куда спокойней,

И, в общем, знал, куда иду.

Душе теперь не привыкать,

Плащом забвенья укрывая,

Страницы памяти листая,

Их беспощадно вырывать.

Но тянет, что там ни пророчь,

За бешенством ветров-скитальцев,

Разбить стекло, изрезав пальцы,

И чье-то имя крикнуть в ночь…

* * *

Сколько весен прошло. Мне уже двадцать три.

Сплавы верности, клятвы и непостоянства.

Я, конечно, не стар, просто где-то внутри

Зреют мысли о вечности и о пространстве…

Сколько силы в руках, сколько можно успеть

До прощального текста на траурном канте.

Я не скоро умру и надеюсь, что смерть

В чем-то тоже, как жизнь по теории Данте.

Эта вечная жизнь, просто в мире ином,

Что при жителях стольких однако, не тесен…

Если буду в аду, то на круге втором —

За безумство любви и за яростность песен.

Если рай, что ж, и там можно, видимо, жить.

Там культурные люди и общество мило.

Я, конечно, найду, что читать, с кем дружить…

Только вечный покой скоро станет постылым.

Что мне там без тебя? Ты пойми и прости.

Это время слепое стучится и стонет.

Просто душу мою ты в ладони впусти —

Пусть мой Ад или Рай будет в этих ладонях…

* * *

Все кувырком. Огонь и лед.

И целомудрия грехи.

И я полночи напролет

Читал стихи, читал стихи.

Плескались звуки в темноте,

И в ритме строк звучал апрель.

А там, в безбрежной высоте,

Звенела звездная капель.

В ладони теплый шелк волос,

Так безмятежно золотых…

И мучил маленький вопрос:

Что это — песня или стих?

А может, — сон, а может, — бред?

Цветной цветаевский романс?

Так близко между «да» и «нет»