Пастух медведей - [27]

И вознесутся несмело души

В вечную пропасть Седьмого неба!

* * *

Поздно.

Все раздавлено этим словом.

Звездно…

Просто полночь ползет над склоном.

Тише —

Старый город пришел за данью.

Слышишь,

Это кто-то поет над нами.

Свечи

Я сегодня поставлю в церкви…

Встречи

Забываются, но не меркнут.

Длится

Вечность быта, как жанр искусства.

Лица

Устремленно играют в чувства.

Стены —

Исцарапанные укрытья…

Вены

Сами выберут время вскрытья.

Плохо…

В сердце привкус кола осины,

Вдоха

Нерожденного тобой сына…

* * *

Я вор… Я краду твои мысли и сны.

Краду твои взгляды, улыбки и слезы.

В слепой канонаде случайной весны

Нелепо грохочут апрельские грозы.

Отмотанный срок, от звонка до звонка,

И новая кража, как новая веха…

Но цепью наручников бьется строка

В завистливых плитах соседского смеха.

Чахоточный лик бледно-желтой луны

Порезан, как свадебный торт, на квадраты

Решеткой окна, и скользит вдоль стены

Приблудный рассвет без вины виноватый.

Дрожит тишина. Изменение сфер

Всегда впечатлительней в замкнутом кубе,

Где смотрит в глазок чуть хмельной

Люцифер,

И стрелки часы не считают, а рубят.

Где песни о воле, а ворон кружит

И здесь над моей головой, потому что —

Ты так далека… и рукой непослушной

Наколото имя тюремною тушью

На створках святой, неподсудной души…

* * *

Минотавр топчет звезды…

Геи молоко разлито.

Ночь темна. Наверно, поздно

Ощущать себя разбитым,

Если и хрусталь небесный

Уступает грубой силе.

Мне сегодня стало тесно

В этом доме. Или — или?

Или мы совсем не звезды

И умрем не так красиво…

Может, тихо, может, грозно,

Может, даже агрессивно.

Или — звезды?! Это значит,

С неба падая упрямо,

Мы летим туда, где плачут

Дети, брошенные мамой.

Загадайте пожеланье —

Мы замедлим ритм паденья,

До последнего свиданья

Будет целое мгновенье.

Все исполнится, поверьте…

Только нам, судьбой забытым, —

Тихий хруст зеркальной смерти

Под раздвоенным копытом.

* * *

В слепом горниле медных труб,

В горячке быта и страстей —

Я помню лишь касанье губ,

И то на миг… а дальше тень.

А дальше дикая тоска,

Тупая боль, желанье выть…

И холод дула у виска,

Как невозможность изменить

Узор давно ушедших лет.

Я не жалею ни о чем,

А твой раскованный портрет

Слепит оранжевым плечом.

Твой образ в раме. Глупо ждать

Ответа с плоскости холста,

Где авангардная печать

Сковала горькие уста.

Каких еще цитат и слов

Нам может выбросить во сне?

Нас просто снегом занесло,

Но все оттает по весне…

Но все вернется на круги

В высотах гор, в глубинах шахт,

Где неумеренность строки

Решилась на последний шаг.

Полузабытый континент,

Судьбы священное число…

И все, что ты считала «не…», —

Произошло!

* * *

Кареглазая моя праведница,

Девочка-синичка…

От разлуки не сразу старятся,

И отлично…

Тебе нравится быть жертвою?

Все — впустую…

Я тебе эту Осень жертвую,

Влажную и золотую!

Принимаешь подарок царственный,

Твой и только…

А ветра поминают дарственную

Листьев болью…

Зайчик солнечный серьги трогает —

Брысь, лукавый!

Все от полночи до полудня —

Нам по праву.

Вот восток заалел и пенится

Рваной раною…

Ничего уже не изменится,

Не станет заново.

Бесполезно гонять строку,

Словно рекрута…

От тебя никуда я не убегу,

Мне — некуда.

От былого не отрекусь,

Бессмысленно…

За окошком такая грусть —

Не-мыс-ли-ма-я!

Что ж, тебя-то я развязал,

Праведная…

Смотришь Господу прямо в глаза,

Все ли правильно?

Все, любимая, все. Пора…

Между всхрапами

Вниз,

с ладони топора,

счастье каплями…

* * *

Бывает так, что путь нелеп и труден…

Из облаков, от неба отошедших,

Мы падаем на эту землю — люди

Из рода приходящих и ушедших.

Мы можем петь и улыбаться смерти,

Но никому не расстилаться в ноги.

Умеем драться, как морские черти,

И защищать ромашку у дороги.

Когда к стихам примешивая крики,

Мы небо держим или пламя гасим, —

Мы не двуличны, мы, скорей, трехлики

И очень цельны в каждой ипостаси.

Порой бедны, порой богаты словом…

К ногам танцовщиц расшвыряв монеты,

Мы принимаем все, что безусловно,

И понимаем все, что безответно.

Нам нет прощенья — мы его не ищем.

Нам нет награды — мы ее не просим.

Но нам, как сон, дарована Всевышним

Волшебная, таинственная осень!

Поэзия от жалости устала.

Весна — наивна, утомленно лето…

Прильнем к сиянью царского бокала

С сентябрьским возвышенным рассветом!

Нам даровали осень — наше время.

Эпоху менестрелей и сонетов,

Людей, лампадой делающих стремя

И чувствующих грани тьмы и света.

Первопроходцев, всадников, поэтов,

Упавших с неба на песок арены,

Где в поисках единого ответа

Ломавших жизнь, как мирозданья стены.

А люди, нас сочтя за сумасшедших,

В слепой борьбе за собственное счастье,

Не забывая плакать об ушедших —

Не торопясь стреляют в приходящих!

* * *

Опять звонят колокола… Не слишком рано?

Оборвана струна, и даже не смешно…

А время бередит затянутые раны

И, выливаясь в мир, спешит упасть на дно.

Белеют в небесах осколки крыл лебяжьих,

По перышку разнес случайный выстрел их.

Колеблются вдали все оттиски пейзажа

В оттенках городских субботних выходных…

Разложенный пасьянс не сходится упрямо…

И у аптеки вновь зажгутся фонари,

И снова будет ночь, и снова будет драма,

Пусть не на целый свет, так у меня внутри.

По стопкам разложив былые акварели,

Я вспомню имена и подведу итог

Растянутых страниц, неблагозвучных трелей,

Поднадоевших рифм, высокопарных строк.

Пытаясь миновать пороги и овраги,