Озборн - [10]

По моей спине скатилась капелька пота. Денни побледнел, его рука медленно поползла к кобуре. Айрис громко сглотнула, но не пошевелилась.

— Я правда не могу сказать, откуда мне все это известно, — торопливо начал я, чувствуя, как из горла моей няньки вырывается судорожный вздох. — Прежде всего потому, что вы мне не поверите.

— А ты попробуй, — Стик состроил предостерегающее выражение лица, и рука сыщика замерла на месте, так и не закончив движение.

— Мне было видение! — выпалил я. — В котором раскрывались некоторые детали будущего…

Повисла тишина. Наконец, спустя секунд двадцать (мне показалось, что прошел, как минимум час), голос Денни Кольта разорвал тишину:

— Если это был твой план, парень, то…

— Помолчи, — Стик вдруг сделал шаг вперед, оказавшись прямо передо мной. Опустился на корточки, его слепые глаза, скрытые за оправой темных очков, остановились на одном уровне с моими. — Ты не говоришь всей правды, парень, но и откровенной лжи в твоих словах нет.

Казалось, старик был озадачен.

А вот Денни явно решил, что это шанс. Он рванулся назад, в падении дернул пистолет из кобуры…

И не успел. Стик оказался рядом слишком быстро, мелькнула сталь, в воздухе зависли капельки крови, и короткий вскрик сыщика. В следующее мгновение, Кольт уже лежал на земле, зажимая рваную рану на руке, и громко сыпля проклятиями в адрес психованных азиатов и не менее психованных детей.

Я выдохнул. Перевел взгляд на Стика, который, казалось ждал чего-то. Поймал взгляд Айрис и отрицательно покачал головой, увидев ее напряженную позу. Девушка тут же расслабилась. Ну, или сделала вид, что расслабилась.

— Чего ты хочешь от меня, парень? — спустя некоторое время, вновь обратился ко мне старик.

— Я… «видел», что вы будете тренировать Мэтта Мердока, — произнес я, осторожно подбирая слова. — Хочу стать вашим учеником вместе с ним.

Несколько секунд Стик молчал. Затем заговорил очень тихо:

— Хорошо, допустим. Зачем это мне? И тебе?

— В моем видении, — меня не покидало ощущение, что я хожу по очень тонкому льду, — у вас были враги. Сильные враги. И, думаю, вам пригодится помощь будущего главы крупнейшей корпорации в стране… Что, касается меня…

В горле пересохло, и пришлось сглотнуть слюну, неожиданно ставшую очень горькой:

— В моем видении, я очень скоро погиб, — усилие, которое понадобилось для того, чтобы выдавить эти слова из своего горла, удивило меня самого. — Я просто хочу, чтобы у меня было больше шансов.

И снова молчание. Долгое. Наконец, Стик кивнул каким-то своим мыслям, и, шагнув вперед, опустил руку мне на плечо:

— Что ж… посмотрим, какой из тебя получится солдат…

* * *

Два месяца. Два чертовых месяца, я сидел на тренировках Стика и… ничего не делал!

В самый первый день, этот чертов старикан посадил меня на какое-то определенное место, и велел «медитировать». На вопрос: «Как?» — не ответил. Он вообще ни на какие мои вопросы не отвечал, просто заставлял сидеть и… сидеть. Уставившись в пустоту. Все время на одном и том же месте.

В это время за моей спиной тренировался Мэтт. И вот его Стик действительно тренировал: я слышал, как будущий Сорвиголова отжимается, как отрабатывает удары и подсечки. Но самое плохое: я видел, как Мэтт с каждым днем становится сильнее. Он развивался.

А я — нет. После каждой такой «тренировки», Стик спрашивал меня: не хочу ли я что-то сказать. Приходилось скрежетать зубами, и идти прочь. Вообще все это казалось мне каким-то испытанием: и каждый день, приходя на очередную, так называемую, «тренировку», во мне жила надежда, что вот сегодня этот вредный старик улыбнется как-нибудь по-особенному, и заявит, что я прошел испытание, доказал что-то очень крутое, и теперь он возьмется за мои тренировки. Но…

Два месяца! Черт бы побрал этого старикашку!

Сегодняшний день, похоже, ничем от вчерашнего отличаться не будет. Меня это, честно говоря, начинает бесить. Я уже до самых мельчайших деталей изучил стену, на которую мне приходилось смотреть все эти дни, даже стал по звукам различать типы ударов, нанесенных будущим Сорвиголовой в спарринге со Стиком!

Но, блин! Я не умел медитировать! Не знал, что делать. Литература, найденная в интернете на эту тему, особо не помогала: большинство из того, что я нашел в бесплатном доступе, выкладывалось лишь с ознакомительными целями. Хочешь чего-то лучшего — плати. Однако, даже если приобрести какую-то книгу (каюсь, не удержался, потратил часть карманных денег на это), это все равно ничего не даст, ибо книга, в свою очередь, в девяти случаях из десяти — всего лишь реклама, для того, чтоб вы начали посещать какую-то секцию, посвященную восточным техникам глубокой медитации. Тоже платную, разумеется.

Короче, в результате, безуспешно попытавшись применить то, что вычитал в книжках, и не добившись хоть каких-то результатов, мне пришлось развлекаться самому. А, учитывая то, что тренировки Мэтта проходили буквально у меня за спиной, ни мысленное изучение французского языка, ни вычисление отличий местных принципов программирования от известных мне, меня особо отвлечь от этих самых тренировок, не могли. Я снова и снова возвращался к звукам того, как Мэтт в очередной раз превозмогает какой-то физический барьер, отрабатывает какой-то удар, или спаррингуется со Стиком. Это начинало сводить меня с ума. Быть так близко, и… черт!