Открывающий двери - [60]

Рука Ромиля потянулась к палитре. Закрепить ее на краю мольберта. Тюбики с красками перебрать. Как всегда он отворачивает крышки зубами, потому что это невозможно сделать одной рукой. Однако в какой-то момент он понял, что сегодня ему не нужны краски, и тюбик полетел в сторону, жалобно брякнув об пол. Холст на подставке сменился картоном, а на стеллажах Ромиль отыскал грифели.

Несколько дней прошло в напряженной работе. Глория, которая выглядела еще более замученной, чем прежде, заходила по нескольку раз в день, но Ромиль почти не обращал на нее внимания. Он рисовал, штриховал, растирал грифель пальцами или ребром ладони, нанося слой за слоем, пока задуманная металлическая поверхность не обретала необходимый твердый блеск.

И вот наконец Ромиль испытал замечательное чувство освобождения, которое наступает, когда рука художника, занесенная над картиной, опускается, потому что больше ничего уже не нужно. Работа закончена, вещь обрела себя, и любое дальнейшее вмешательство не просто излишне – оно вредно, так как нарушит сложившуюся целостность.

В этот раз Глория застала художника за едой. Ромиль заказал пиццу, и теперь в комнате пахло сыром, на столе распахнулась плоская упаковочная коробка, а молодой человек облизывал пальцы, собираясь приняться за второй кусок.

– Садись, поешь, – пригласил он. – Вкусно! Много креветок и сыра.

Но женщина лишь покачала головой. Насыщенный запахами воздух квартиры вызвал у нее тошноту, и она торопливо распахнула окно. Последнее время она почти не может есть, и кое-кто из приятелей уже осторожно намекал, что такая худоба ей не к лицу и не пора ли, мол, сходить к врачу. Но Глория знает, что ей не нужен гастроэнтеролог. Это все от нервов, а причиной постоянной нервотрепки является этот проклятый цыган! Она повернулась и неприязненно взглянула на художника, который как ни в чем не бывало пил вино прямо из горлышка бутылки. Борясь с искушением отобрать у него бутылку и надавать этой же бутылкой по темноволосой голове, она подошла к картине.

– Отвези ее, – велел Ромиль, набивая рот пиццей. – Отвези этому полицейскому, Максу.

– Он из ФБР. Специальный агент.

– Да? Ну, агент так агент. Это даже хорошо.

– Ты хочешь подарить картину специальному агенту Максу Деррену? – хмуро спросила Глория.

– Да! Такой подарок для него и той девушки…

– Это, знаешь ли, мило, но для бизнеса не очень хорошо, – протянула Глория. – Если ты хочешь продавать свои картины за достойные деньги, то не стоит раздавать их бесплатно.

Ромиль перестал жевать, швырнул недоеденную пиццу в коробку и уставился на Глорию тяжелым взглядом.

– Этот рисунок не продается, – медленно и внятно произнес он. – Я сделал его для Макса, и он должен его получить.

– А если он ему не понравится? Или эта девушка останется недовольна?

– Как это? – озадаченно переспросил Ромиль.

– Ну, не все разбираются в искусстве. Часто у людей бывают примитивные или специфические вкусы, – пояснила Глория.

Некоторое время художник молчал, обдумывая ее слова, потом пожал плечами:

– Мне все равно. Я хочу, чтобы они получили рисунок. Не понравится – пусть выкинут.

– Тогда отвези его сам.

– Почему?

– Я… должна уехать по делам. Нужно готовить выставку, ты не забыл? И вообще… такие подарки принято вручать лично.

– А если курьер отвезет? – с надеждой спросил Ромиль.

– Нельзя, – не без злорадства отозвалась Глория, которая во что бы то ни стало решила отправить в управление упрямого негодяя. – В ФБР не пускают курьеров и не принимают посылки. Террористов боятся.

Такое объяснение могло обмануть разве что ребенка, да еще цыгана, который про террористов, конечно, слышал, но не интересовался ни ими, ни методами борьбы и безопасности, принятыми в той или иной стране.

– Ладно, – недовольно сказал он. – Я сам отвезу.

Глория выскользнула из квартиры сразу же, как он ушел в душ. Ромиль оделся; ругаясь и помогая себе зубами и коленками, кое-как завернул картон в оберточную бумагу.

Шофер такси помог ему загрузиться на заднее сиденье вместе с картиной, а когда машина тронулась, протянул пассажиру сложенный лист бумаги:

– Это вам, мистер.

– Мне? – Удивленно переспросил Ромиль, не спеша брать бумажку. – Что это?

– Записка. Просил передать один человек, сказал, что он ваш коллега и это такой сюрприз. – Шофер-индус сверкнул белыми зубами и качнул чалмой в сторону картины. – Так и сказал: мы с ним коллеги; он – художник, а я – скульптор.

Ромиль взял листок, развернул и прочел написанные четкими буквами слова: «Сегодня ночью на той же крыше».

Он сложил бумажку и сунул в карман. Шофер, сообразив, что сюрприз оказался не из приятных, помалкивал. Ромиль невидящим взглядом уставился в окно. Спецагент Макс Деррен сказал, что Скульптор – убийца. Что произведения свои он выполнял не в камне или глине, а использовал для них убитых им людей.

Такси ехало по шумным улицам, мимо магазинов, жилых домов и замерших на перекрестках пешеходов. Но Ромиль ничего и никого не видел. Он думал, хочет ли он увидеться со Скульптором. Сперва художник решил, что эта встреча будет ему неприятна, но такие мысли были продиктованы отнюдь не соображениями о том, что Скульптор – убийца. Одним из занятий цыганского клана, который возглавлял барон, отец Ромиля, был наркотрафик. А там, где есть наркотики, неизбежны не только взятки и угрозы, но и смерти. Сам Ромиль в убийствах не участвовал, но не раз присутствовал на встречах, где подчиненные передавали барону деньги и отчитывались «о проделанной работе». Он воспринимал такой порядок вещей как должное, и ни разу не задумался о тех, кого убивали, чтобы расчистить путь наркотрафику. Однажды, когда барон выходил из машины, к нему метнулась женщина, плача и выкрикивая проклятия. Кто-то потом доложил, что это жена участкового: молодой был, дурак, не захотел закрыть глаза на торговлю зельем, деньги брать отказался, грозил дело завести…