С правого фланга подкрался Крис – басист:
- Слушай… а почему бы не сыграть это немного медленнее?
- Давай попробуем.
На глазах у этой бестолочи, Кейтлин, рождается, возможно, лучшее, что я мог дать
своему творцу.
- Эй, - она всегда начинает с этого долбаного «эй», - от тебя разит молодостью, Курт!
Вот тебе название, родной. «Smells like teen spirit».
А этот торчок, одержимый своим «панк-роком» и анархией, всегда воспринимал все
буквально. Возможно, недомолвки – один из катализаторов гениальности.
Я не позволю ему понять эту фразу буквально.
Боли в мышцах шеи, спины, ног.
Судороги. Рвота. Пусти меня к себе, Курт.
Не думай ни о чем.
Словно бродяга, вцепившийся в товарняк, я врываюсь в горячий поток миллиарда
эритроцитов.
Это я срываю мясо с костей бесталанного мастера, оставляя за собой шлейф нового опыта.
Если Он захочет чуть больше Меня, я всенепременно Его уничтожу. Творец просит больше
искусственного вдохновения. Что ж, он получит коллапс дыхательного центра. Сколько бы
симфоний и хитов ни было рождено, в пункте назначения прозвучит чужая музыка.
Знакомый всем марш. Заслуги, слившись в чьей-то памяти, превратятся в эпитафию. И
муза – в морфин. И человек – в тело.
Твоя рубашка, Курт, она пахнет дезодорантом твоей подружки. «Teen Spirit». Но зачем нам
эта информация?
Боли в мышцах и ногах, судороги, рвота. И гимн поколения.
