Это – сказка для детей.
Две стихии, две дороги…
Через горы, рек пороги,
Длинный ряд обычных дней…
***
Как за тёмною водой,
Мысли плыли за тобой,
Проезжали автостопом,
Пролетали самолётом,
Возвращали к первым дням,
Где так нежно было нам.
Вслед за ними я бежала,
Пролетала, проезжала…
Вот и ящик – почты нет,
Только боль Души в ответ,
Только память мчит во след.
Рассказать кому сюжет,
Не поймёт и не поверит,
Всяк своею меркой мерит…
А у сказок и у снов
Лишь мельканье светлячков,
Звёзд таинственных мерцанья,
Ирреальные свиданья,
В радости безумных встреч,
Где реальна только речь,
Не надежда, не мечта –
Мира свет и доброта.
***
Что на жизнь напрасно злиться?!
Как умею – так живу…
Пусть недолго будет длиться
Эта сказка наяву.
На неё не обижаюсь,
Не сужу её, не каюсь,
Всё что было, всё путём:
Ошибалась… ушибалась…–
Это всё такая малость
Перед беспробудным сном.
Промелькнёт, как в поле птица,
И растает, словно снег…
В снимках, мыслях… сохранится,
Но не более, чем век.
Три-четыре поколенья,
Ординаты обновленья,
Жизни новая среда,
Новых связей амплитуда…
Кто? Когда? Зачем? Откуда? –
Всё исчезнет без следа.
Мир людей несовершенен,
Что поделать, жизнь, как жизнь,
Каждый миг её бесценен,
В нём и ад и рай слились.
Дважды жизнь не повторится.
Так зачем же мелочиться
И в унынье пребывать?!
Если можно улыбаться,
Быть счастливым постараться
И, как есть, её принять.
***
Стихи в цветах лугов витают,
Прекрасные, как мотыльки,
Беги, лови, за стайкой стаю,
Покуда, в вечер, не растают,
Лишь крылышки их береги…
Кто грубо стих хватать берётся,
Не может чувств разбередить,
Пыльца на пальцах остаётся,
А стих в руках напрасно бьётся,
Себя пытаясь сохранить.
Умрёт, пришпиленный к бумаге,
Стеклом изломанным, крыла,
Живое сердце, бедолаге,
Что льнуло к свету и к отваге,
Пронзит, бесчувственно, игла.
Ты их лови одним лишь взглядом,
Услышь их музыку Душой,
Любуясь красочным нарядом…
Замрёшь, и вдруг увидишь: рядом,
Они кружат над головой.
Как звёзды млечные роятся,
Как блёстки снежные легки,
Доверчиво в ладонь садятся,
В одеждах мага ли, паяца…
Живые, словно ветерки.
***
Любишь – не любишь, брось…
Смешные вопросы.
Всё так переплелось,
Туман и росы.
Бледно молочный свет
Каплями трав длится,
В розоватый рассвет
Снами клубится.
Вправду любовь, иль страсть?!
Может чувств обманы…
Или забвенья красть
Миги, на раны…
В общем-то всё равно.
Я и сама влюблюсь.
Смейся, если смешно,
Радость всегда в плюс.
***
Что ты плачешь, с тихим вздохом,
Звукам музыки внимая,
В никуда, с немым упрёком,
Будто в глубь себя, взирая?!
Слёзы катятся, сжигая
Глаз прекрасное сиянье,
Словно снова повторяя
Чёрно-белое прощанье…
Нет! Не плачь! Пусть плачет скрипка,
Разрываясь от рыданий…
А в Душе цветёт улыбка,
Вопреки стезе страданий,
Что давным-давно отбыли,
Откружили и отпали…
Нити небыли и были
Звуки музыки сплетали…
И, вздыхая за родными,
Жизнью, что давно минула,
Вслед Душа рвалась за ними,
И беспомощно тонула…
***
Я никогда не желала быть памятником,
Не шестерила, не качалась маятником,
Не старалась выглядеть, говорить выспренне,
Если ошибалась, ошибалась искренне,
Ни ханжой не была и ни святою,
Я всю жизнь прожила сама собою,
Хорошо ли плохо ли, как случилось…
Жизнь прошла эпохою и отснилась.
Позади все милости и немилости,
И мечты крылатости и бескрылости.
Мне теперь открыты все премудрости,
Только жаль, что не во что уже расти.
***
Ни ад, ни рай обещаны не нам.
Что было прахом в прах и возвратится.
Душе курить не долго фимиам.
И только Дух извечно будет длиться.
Он – пламя от холодного огня,
Которым Бытие воссоздаётся,
И разум, страхом вечности пьяня,
Прельщает сном бездонного колодца
И белого слияния лучей,
Что жизнь в себя вбирает, как ручей,
Впадая в океан горящий Солнца.
***
Я с тобой то цветущим садом,
То колючей хладной метелью,
То лечу к ногам листопадом
И бегу за следами тенью…
Ты, волною, меняешь фазу:
То далёк, как неба пучины,
То так близок – не видно глазу,
Будто мы организм единый…
Мир рассудочен, безрассуден…
Нить то путается, то рвётся…
Не по праздникам, бытом буден
Тишина любви познаётся…
Жизнь колеблется в дымке зыбкой,
Всё стабильно в ней лишь формально…
Говорим знакомым, с улыбкой:
Хорошо! Спасибо! Нормально!
***
Молиться в церковь дурака послали,
Он лоб расшиб – пословица гласит…
Молитвы есть – привычки, и морали,
И чистой веры, что чтит неофит…
Но есть ещё молитвы – пробужденья,
В самих себе, дотоле спящих сил,
И, с космосом энергий, единенья
Всех чувств, что слов потоком разбудил…
Молитвы не от разума, – от сердца,
От ищущей и жаждущей Души,
Чтобы на Знак, на Символ опереться,
Набраться сил, сквозь мира миражи
И мужества для сосуществованья,
В крикливом одиночестве толпы,
В том чему нет ни смысла, ни названья,
Лишь странной эволюции столпы,
Где всё едино, от одной монады,
И скрытно повторяет этот путь…
Не ждущие бессмертья иль награды…
Коросты конформизма чуть стряхнуть,
Вздохнуть, и снова в омут погрузиться
Пустых, смешных и суетных страстей…
И лишь Душа – чудная бунтовщица,
Летит в зенит, сквозь ослепленье дней,
Всё логике иной тщась подчиниться.
***
Плачь, скрипка! Не о том, что радуг мост
Разрушился под тяжестью рыданий!
И ни о том, что тень воспоминаний
Мозг воспалённый в идеал вознёс!
Не над могилой сброшенных судеб,
Веков летящих вдаль по бездорожью!
