Осколки разбитого неба - [2]

отчего я живу с этим миром в разладе.

Как легко здесь себя, да и всё потерять,

замыкаясь в своей неуместной браваде.

2017

Вечер

Я устал от чисел скучных,

от прямых, колючих линий.

Я хочу мотивов звучных

и дыханья нежных лилий.

День прошёл и полночь скоро,

у меня окно раскрыто.

Стихли в доме разговоры,

все слова уже забыты.

Мысли пусть молчат послушно,

на столе зажгутся свечи.

И молитвой простодушной

я закончу этот вечер.

2017

Ледокол

Шёл ледокол, ломая носом льдины,

оставив след узорный за кормой.

Вокруг безлюдность северной равнины,

лишь ветер дует буйный и немой.

Вращался винт, уставший до предела,

был слышен плач изношенных турбин.

Но капитан уверенно и смело

вёл наш корабль над пропастью глубин.

Кричали чайки, проносясь над нами,

что впереди мороз бушует злой.

Он нас скуёт торосами и льдами,

не дав вернуться никому домой.

Но мы упорно восходили к Норду,

пронзая время, достигая цель.

Не понимая нашей веры твёрдой,

рыдала скорбно белая метель.

Как памятник в нетающей пустыне

всем тем, кто сбился с курса, не дошёл,

стоит, засыпан снегом, и доныне

наш старый, в ржавых пятнах, ледокол.

2017

Бывшая

Ты вошла. В переполненном зале

столик наш был вдали - в глубине.

Я топил в тонкостенном бокале

наше прошлое, чуждое мне.

Подошла, и ничуть не печалясь,

заказала Монтес Шардоне.

Ты всегда хорошо разбиралась

в дорогом и хорошем вине.

Я не выдам ни вздохом, ни словом

то, что вижу в больших зеркалах.

Назову себя именем новым,

чтоб в твоих не светиться глазах.

Нас любовь опалила случайно,

но день долгий прошёл и угас.

Только есть у меня одна тайна:

этот вечер последний для нас.

2017

«Шла Муза по пыльной дороге…»

Бывают поэты от бога,

а кто-то поёт ни о чём.

Шла Муза по пыльной дороге,

рассвет задевая плечом.

Таинственно, с грустью молчала,

подол ей крутил ветерок.

В руке она тонкой держала

простой, полевой василёк.

Вдали развевались полотна

окутанных сном облаков.

Ступала нога беззаботно,

в пыли не оставив следов.

Она, улыбаясь, смеётся.

Стихи для неё - лишь игра.

Кому-то всё даром даётся,

другие не спят до утра.

2017

В деревне скучной

По-прежнему живу в деревне скучной,

где в мудрость переходит плавно лень,

где только солнце – друг мой неразлучный,

приходит в гости каждый божий день.

Вокруг пейзаж застыл в глазах надолго,

без лирики и всяческих примет.

Петух поёт, но лишь из чувства долга,

о вечности, приветствуя рассвет.

Здесь даже ум пытливый неспособен

себя занять. Он пуст, как небосклон.

И каждый день себе весьма подобен,

как ропот волн, поющих в унисон.

2017

Вий

В начале безумного нашего века

надеялись люди на новое чудо.

Но вдруг поднялись неожиданно веки

у Вия и он произнёс: «Смерть повсюду...

И кровь будет брызгать лучами с заката,

пустыня гореть, как свеча пред иконой…»

А Бог, — что он может... Смотреть виновато

на мир, где плюют на любые законы.

«И даст смерть и горе здесь новые всходы,

что вдруг расцветут ядовито и буйно…»

Пойдут к нам, в Европу, чужие народы

в уют серых зданий, и будет их — уйма.

«И будет огонь, вдруг упавший на землю,

и жгущий людей, города, даже время...»

Я этим пророчествам горестно внемлю,

жалея в душе современное племя.

«Я вижу, как зреет во тьме воля злая

и хочет наш мир уничтожить навеки…»

Закройте же кто-нибудь, я умоляю,

у древнего Вия тяжёлые веки.

2017

Астрал

Жизнь усердно грызёт беззащитное тело,

сокращая до точки в зрачке горизонт.

Если снова я снова я путаю чёрное с белым,

значит - время внутри делать срочный ремонт.

И тогда вспоминаю про древнюю Йогу,

и меняю реальность на полный покой,

ухожу от нестройного гула людского

в мир незримый дышать неземной пустотой.

Развернётся тогда в тишине бесконечность,

прекратит время свой межпланетный полёт.

И откроет священные тайны мне вечность:

о рождении, смерти, о том - что нас ждёт.

А когда, наконец, выхожу из астрала

с закалённой душой, как Дамасский клинок,

ясно знаю теперь в чём же суть идеала,

и куда мне идти, хоть тот путь и далёк.

2017

Легкокрылые созданья

Легкокрылые созданья

прилетели в старый сад.

Я хожу к ним на свиданья

третий день уже подряд.

Говорят, их нет на свете,

только в сказочной стране.

Говорят, что только дети

видят их, и то во сне.

Только нет нежнее в мире

этих глаз - как изумруд.

И, в туманности эфира,

для себя они живут.

Только дарят им фиалки

аромат и много снов.

А они на звёздной прялке

шьют узор для поясков.

«Полюби» - сказала фея -

«этот светлый, летний день».

«Это глупая идея» -

проскрипел трухлявый пень.

Феи громко рассмеялись

и сказали: «Это вздор!»

Пчёлы сонные боялись

прерывать их разговор.

Вот, уже шалуньи ближе,

миг – и спрятались в траву.

Почему же я их вижу

ясно, чётко, наяву?

2017

«Растёт подорожник у входа…»

Растёт подорожник у входа

в мой тёплый, приветливый дом.

Согревшись лучами восхода,

там феи живут под листом.

Они извлекают из лютни

тебе непонятную грусть.

У них под дождём так уютно,

как в храме изящных искусств.

Ведут там свои хороводы,

тоскуя в своей полутьме.

И, в шуме ночной непогоды,

играют всегда в буриме.

Когда мне слова неподвластны,

на сердце ложится печаль,

у них я ищу рифмы ясность:

прозрачней, чем горный хрусталь.

И ставлю волшебное слово

в строку, вспоминая о них.

Вот так и рождается снова

мой светлый, задумчивый стих.

2017

«О доблестях, о подвигах, о славе...»