Оранжевый Треугольник - [24]

Машина уже ехала по знакомой улице, по которой сегодня ночью вел его человек в белой куртке, но забора с зеленой облупившейся краской не было.

— Где вам остановить, мистер? — спросил таксист.

— Я был тут всего один раз, ночью, и точно не помню дом. Проедем до конца и развернемся.

— Видать, хорошая девочка была, — таксист небрежно сплевывал слова, косясь на дорогой костюм пассажира, выглядывающий из-под грязного плаща.

Сим не ответил. Нужного дома действительно НЕ БЫЛО. Был фонарный столб, запомнившийся ему вчера, был бордюр клумбы, о который он споткнулся… потом они шли около минуты, но на этом месте находился теннисный корт, принадлежащий двухэтажному коттеджу слева.

— Здесь, пожалуйста. — Сим вышел и расплатился.

Внимательно осмотрев забор, можно было сделать вывод, что ночью они зашли в маленькую подсобную калитку в начале корта… вот только никакого корта тут вчера не было. Был старый дощатый забор, а не чугунный, аккуратно выкрашенный в белый цвет. За ним были высокие кусты, но теперь вместо кустов краснел первосортный гудрон. "На месте корта вчера стоял одноэтажный дом", уговаривал кого-то здравый смысл, но глаза видели, что покрытие корта хотя и качественное, но явно не новое. В большую калитку дома напротив вошла женщина и уверенно направилась к дверям.

— Послушайте, мисс… — вырвалось у Сима.

— Это вы мне? — Женщина обернулась. На вид ей оказалось не больше семнадцати.

— Да. Извините, мисс, но я ищу своего приятеля, он живет где-то здесь, а я забыл адрес… — и он подробно описал ночного знакомого.

— Миссис, — поправила она его.

— Извините, конечно, миссис.

— Но это все равно зря, потому что улица у нас небольшая, я родилась здесь и всех знаю, но такой человек тут не живет и не жил. Во всяком случае, за последние десять лет я могу ручаться. Так что вас кто-то обманул, мистер. — Она резко развернулась и процокала каблучками к дому.

Сим обалдело уставился ей вслед. "Не жил? Как это? Он мог спутать дом, но не улицу — клумба и фонарь подтверждали это. Правда, он был выпивши, но не настолько же…" Внимательно разглядывая заборы и пытаясь всмотреться в окна, он побрел к дороге.

Дежурный полицейский, зевая, рассматривал посетителя. Запачканный плащ не вызывал никаких эмоций, кроме неприязни. В полиции его приучили тщательно относиться к внешнему виду, и теперь его раздражала небрежность в одежде у гражданских кретинов. Но это было не самое худшее. Посетитель нес ахинею про какого-то доктора, который подбивал его на убийство. Дело попахивало пьяным бредом, но по долгу службы он обязан был выслушать этого психа.

— Так вы говорите, этого дома нет? — подавив очередной зевок, уточнил он.

— Нет. Я прошел всю улицу и не нашел ничего похожего, а девушка из коттеджа…

— Да, я знаю. Вы уже говорили, — грубо перебил полицейский. — Так что вы хотите? По-вашему, мы должны гоняться за человеком, которого не существует в природе? Вы же сами сказали, что были пьяны?

— Я не был пьян настолько, чтобы теперь не узнал этот дом.

— Ага-ага. Ну конечно. Значит, была зеленая ограда забора и мужик в белой куртке?

— Именно так.

— Вы уверены, что не наоборот? Зеленая стена и белый мужик?

— Я не совсем понимаю…

— А чего тут понимать, — вдруг заржал коп. — Если наоборот, то верю. Белые стенки вытрезвителя, и зелененький мужик, который периодически то появляется, то пропадает… А еще иногда хвостом себя по ногам стегает…

— Я не алкоголик, и до белой горячки мне далеко. Перестаньте ржать. Я говорю реальные вещи, и мне угрожают… В конце концов, вы должны принять меры! — продолжал убеждать полицейского Сим. — Я понимаю, что все это звучит несколько фантастично, но поверьте мне, это правда!

— В каком баре вы пили?

— Во "Встрече".

Инспектор лениво набрал номер и приложил трубку к уху. Прошло довольно много времени. Сим не слышал, что говорил бармен, но слова копа гремели в голове: "…Ник, это инспектор Лайкер… Хорошо, что узнал… У тебя сегодня под утро сидел мужчина в бежевом плаще, без шляпы, светлый шатен, лицо худое, глаза темно-серые, нос большой с горбинкой, рот… Ну и что?.. Целую бутылку?.. Да… ты уверен, что он все выпил в одиночку?.. Да… да… Грамм восемьдесят пять осталось?.. Да знаю я твой глазомер, ты на недоливе до грамма видишь, верю-верю… Ничего он не натворил… Да, а с кем он пил?.. Один?.. Да — важно… Ну если не уверен, то не говори… Ник, не вешай мне лапшу, в это время в баре два-три клиента, а у тебя профессиональная память… Значит, точно один?.. Да… ну все… да".

Брошенная на рычаг трубка упала, как кирпич на голову.

— Все, мистер. Я не специалист по белой горячке. Я могу, конечно, принять заявление, но… вы сами понимаете. В общем, я уже все проверил. Я могу еще чем-то помочь? — презрительный взгляд снова пробежал по плащу.

— М-м-м… — Сим не мог найти нужные доводы, но ведь это же было! Его действительно заставляют убивать, причем какими-то "сверхнаучными" методами, и ему действительно необходима помощь!

— Все, мистер! — голос копа наполнился металлом. — Я не намерен выслушивать бредни про разговаривающие геометрические фигуры. Еще слово, и я упеку вас в психушку. Выйдите и закройте дверь!!!