Оранжевое лето - [3]

— Мам, — позвал я. — Мама!

Дверь отворилась. Я слабо улыбнулся, надеясь увидеть маму, но вошла молодая девушка в белом халате с какой-то баночкой в руках.

— Привет, — сказала она. — Ты Итан? Ты, главное, не двигайся, все уже хорошо… Ты не плачь.

Выглядела она растерянно и говорила со мной медленно и неуверенно. Но мне было все равно. Мне нужна была правда.

— А где они? Они тоже тут? Мама, папа и Дэм? Тот самолет разбился?

Я потянулся к девушке и чуть-чуть привстал, но тут же опустился, почувствовав какую-то невероятную слабость. Голова раскалывалась.

— Тебе нельзя вставать… Я не знаю. Какой самолет?

— Который упал… Он упал или нет?

— Я не понимаю, о каком самолете ты говоришь. Тебя одного сюда привезли, — объяснила девушка. — Тебе очень больно говорить? У тебя голова разбита.

Мне было больно не то что говорить — даже думать. Еще тяжелее было сосредоточиться и слушать. Хотелось провалиться в сон и забыть обо всем на свете.

— Совсем не больно… Только слабость. Вы не знаете, где они?

— Сюда, кроме тебя, никто не поступал на этих днях.

— Значит, их увезли в другую больницу?

— Возможно… Может, ты поспишь?

— Вы мне не говорите, да? Скажите…

— Тебе точно не больно? Может, дать тебе обезболивающее?

— А может, вы все-таки скажете?

И она рассказала мне все, что знала об этом проклятом самолете. Он упал в поле, за несколько десятков километров от аэропорта. И все пассажиры — сто человек — разбились и сгорели. Среди них — мои родители и младший брат. Дэмиэн.

— Дэмиэн, — сказал я вслух.

— Чего?

— Ничего… Так. Пойдем. А твой Райан… Он вообще где?

— В другой город поехал. Я не знаю, в какой. В Альтер, наверное… Куда еще. Мне вообще-то все равно. Он все время где-нибудь катается.

— А сколько ему?

— Лет? Тридцать семь скоро, по-моему. Он моложе выглядит.

— Да, вообще как мальчик. Операции делал?

— Да ты что. Ни одной. Он только в тренажерном зале часто качается. А ты знаешь, он военную академию закончил. Если бы не банк, он бы, возможно, пошел бы туда преподавать. А может, контрактником… Он говорил, что хотел бы по-настоящему, с автоматом, да чтоб в окопе. Чтоб страшно было по-настоящему. Только это когда он молодой был.

— Шутишь, что ли?

— Не. Ты думал, он так все время, да? С этим банком тупым? Ты знаешь, он вовсе не такой, как его все зовут. Хотя иногда только… А на самом деле он хороший, правда. Знаешь, какой он был раньше? На тебя немножко похож. Рисовал, книжки читал, плавать любил. Только это давно было, когда я еще не родился… На катерах и теплоходах. Он говорил, что они с моими родителями часто плавали. И ночью даже. Под мостом. Райан говорил, это очень красиво. А я не видел мост ночью, мне Райан не разрешает гулять, когда темно. Смешно, да? Родился здесь, в этом городе, а мост ночью не видел. Итан, а ты ведь видел? Он красивый? Еще красивее, чем днем?

— Красивый, Дэм. Очень красивый. Фонари горят. Как будто звезды, если издалека. Хочешь, посмотрим. Можем даже угнать катер.

— Правда? А как это?

— Молча. Шон даст.

— Клево, — улыбнулся мальчик. Хорошо так улыбнулся, похоже на моего Дэмиэна. Я вздохнул и поправил волосы. Они закрывали мне половину лица и за несколько лет успели меня порядком достать.

— Ну зачем тебе такая стрижка? Это же некрасиво, — повернулся ко мне мальчик. — И мешает. Ведь мешает… Да постригись нормально. Тебя этот шрам не сильно портит. Даже совсем не портит.

— Ты врешь и не краснеешь, — отмахнулся я.

Тогда, в самолете, мне разбило и искорежило голову, и теперь по правой половине лица тянулся длинный шрам — ото лба до самого подбородка, кривой и неровный. Увидев его впервые, я понял, что с поговоркой про шрамы, которые, как известно, украшают мужчин, можно и поспорить. Во всяком случае, меня шрам не украшал, а сильно уродовал, а улыбку делал вообще неестественной, так что по мере возможностей я старался не улыбаться вовсе.

Уже лет восемь я носил такую стрижку. Это было хоть и некрасиво, но зато никто не шарахался в противоположную сторону при встрече.

— А я говорю, тебе надо подстричься. Ты же можешь оставить длинные волосы, но только по-нормальному.

— Нормальная у меня прическа, — буркнул я. — Дэм, знаешь что? Походи хотя бы денек с вот таким вот украшением, а потом говори. Я же лучше знаю. Ты думаешь, мне нравится так ходить? Чуть что — волосы в суп.

— А у меня суп дома! Борщ, — быстро перевел разговор на другую тему мальчишка. — Ты его любишь, да?

— Очень. А кто его готовил?

— Я, — гордо сказал Дэм.

— Ты? — я очень удивился и почувствовал, как стремительно тает желание попробовать этого борща.

— Да. Мне еще Лин помогала. Она приходила вчера. Райан как раз вчера уехал, и она помогла мне борщ приготовить. Вот такая кастрюля! — Дэм развел руки в стороны, стараясь передать размер этой кастрюли, и чуть не оставил меня без глаза.

— Ну если так, то ладно, — кивнул я. — А то я испугался, что ты сам.

— А что, думаешь, не справлюсь?

— Ну… смотря какая будет цель. Если отравить — то еще как. А если накормить — то это спорный вопрос.

— Возьму и не дам тебе борща. Да ладно, я пошутил. Это Лин готовила. А я только морковку резал. Вкусно очень.

— Надо думать, — сказал я, улыбнувшись. — Борщ…