Окольная дорога в небо - [11]

- А Мандрагора?

- А корень Мандрагоры это отдельная тема, эта штука сама по себе тоже... Не совсем местная. И я не знаю места, откуда этот корешок пришел. Он везде прорастает из соседнего пространства... Везде он не местный, редкий... Это как своеобразный проводник через пространства... Если ты пожелаешь, сильно пожелаешь, то окажешься там, где тебе хочется. Хочешь там, - человек указал в сторону реки. - Или еще где-нибудь в сопредельных территориях.

Он замолчал, словно ожидая какой-то реплики от Романа. Но Роман молчал.

- Только тут есть одно НО... В соседнем пространстве твои возможности неограниченны. Ты "другой", на тебя "тамошние" законы не действуют. Хочешь по воздуху ходи, хочешь реальность изменяй... Здорово? Многие так и думают. Все, кроме тех, кто проживает в иных измерениях и совершенно не желает вдруг очнуться какими-нибудь лягушками по велению заезжего путешественника по измерениям... И тогда естественным образом возникают защитные механизмы. Защитные механизмы самих реальностей, пространств, измерений. Ангелы-хранители. Или, если угодно, пограничники. Те, кто живет между двумя пограничными зонами. На нейтральной полосе.

Понимаешь, о чем я хочу сказать?

- Да...

- Все, конечно, гораздо сложнее, чем я тебе объясняю...

- А зачем мне это вообще все нужно... Я не хочу этого вашего дерьма! Мне и тут не так уж и плохо...

- Плохо, не плохо... Ты поднял интересный вопрос. Я как раз собирался перейти к твоей персоне. Ты у нас получаешься в довольно странном положении. Ты раздобыл корень...

- Мне его навязали.

- Не-ет... Не навязали, а предложили.

Может быть, слегка навязчиво, но предложили. Прояви ты хотя бы каплю настойчивости, здравого смысла, силы... Оставили бы тебя в покое...

- Кто?

- Ну кто-кто... Можешь назвать это контрабандистами. Или... Еще как... Кто втянул твоего друга в кислотную карусель? А?

Роман напрягся... Дрожь снова возвращалась.

- Кто ему предложил?

- Я... - Роман услышал свой голос, сухой и незнакомый, таким он раньше никогда не был...

- Так вот, можешь называть это как угодно. Но мертвым не всегда нравятся люди ставшие причиной их смерти. Можешь называть это местью или как угодно, но суть от этого не изменится, в твоих проблемах виноват только ты сам. В пограничных зонах случайных лиц не бывает. Кто-то заходит в нее с помощью наркотиков, кто-то при помощи медитаций...

- Так чего ты от меня хочешь?

- Пока ничего особенного. Ты ведь у нас не рядовой... Два года в пограничной зоне и ни туда, ни сюда...

Впрочем и дороги-то у тебя особенной нет.

- Почему?

- Ну как почему!? Туда, - и человек качнул головой на светящиеся силуэты существ в серой "воде". - Я не пущу... Обратно... свои не пустят.

- Свои?

- Да... Видишь ли, помнишь, наверное, говорят, что у человека есть такой... ну... Ангел-Хранитель. Они по разному называются в разных религиозных системах, но суть не меняется. Так вот, такая штука действительно есть... Что-то похожее.

Это как я, но другое. Я Хранитель границы, а он... Он Хранитель вашего измерения, пространства, тени, если угодно. Именно он следит за тем, чтобы вы не получили лишнего этими вашими играми с химией, травками-муравками, медитациями... Чтобы не превращали людей в лягушек, не делали из воды вино, не ходили по воздуху...

"... что-то черное хватает его поперек тела и со страшной силой швыряет вниз"

Перед глазами Романа встала выполненная в серо-красных тонах картина лежащего на асфальте человека, который только что с улыбкой шагнул за край карниза.

- У каждого свой Хранитель и у каждого свои методы... Или как его еще назвать? Но правда в том, что назад тебе пути нет... И вперед нет... Впереди только я. Запомни.

И он ушел за стену из воздуха.

- За что ты убил Майка?!! - Крик Романа эхом отразился от стен.

- Чтобы ты понял, что мне наплевать на человеческую жизнь... - ответ принес ветер. - Меня волнует только граница...

Несколько мелких листиков с нарисованным цветным грибочком вывалились из пакетика, который лежал, тщательно запрятанный за картиной, изображавшей какую-то покосившуюся хибарку. Сколько Роман себя помнил, эта картинка висела тут всегда...

Что за хибарка, что за пышные луга за ней? Чьи они? Это не имеет значения, потому что в этом странном мире вообще ничего не имеет значения.

"Марки" Роман разложил на преддиванном столике, потом пошел в соседнюю комнату и вытащил из коробочки лазерный диск, на котором крупным, размашистым почерком аудиопирата красовалась надпись "Дип Перпл. Лучшее". В прямом переводе на русский язык. Воткнул в выкатившийся приемник проигрывателя. Мелькнула мысль:

"Не поцарапать бы..." Смешная мысль. Выбрал нужную дорожку и зациклил ее. Вот и славно... Теперь звук погромче.

Из динамиков донесся гитарный перебор и "Soldier of Fortune" затопил помещение пополам с непередаваемой тоской...

Роман плюхнулся на диван, схватил сразу несколько "марок" и кинул на язык. Странно все-таки придумали.

Наркотик в виде клейкого слоя на марке.

Старый добрый диэтиламид лизергиновой кислоты, сокращенно ЛСД. Овеянный легендами и кровью. Открыт в 1938 году... Хиппи, сахарок, марки...