— Что случилось? — спросила она у мужчины, протискиваясь рядом с ним.
— А что у нас есть еще, кроме смерти? Говорят, поубивали мальчишек. Кто-то думает, что был взрыв, их там несколько… Сразу многих убить можно только взрывом. Но нет дыма. Нет гари. Нет огня… Так ведь не бывает?
Это он ей? Объясняет или спрашивает? Она делает вид, что не слышит. Она пробивается дальше, на ту сторону, что приведет ее на бал. Не надо смотреть на оцепленное место. В огне фар милиция, белые халаты. Как он сказал: взрыва без огня не бывает. Ну, ей ли не знать, как тихонько, словно в мультике, поднимался вверх «мерседес» и падал вниз огненной кучей. Тут не то… Драка? Наезд?
Не ее дело. Стынут ноги, и надо торопиться к месту события. И она уже почти бежит по тротуару. У нее, черт возьми, бал или не бал? То, что позади, — взрыв, не взрыв — ее не касается. Она видела смерть в лицо — когда на землю положили девушку в белом платье. Тут чужие, неизвестные, не ее тела.
А в Гостином дворе объявили белый танец. И зарубежный Луганский был приглашен дочкой какого-то рублевского Луганского. Они очень славно смотрелись, эдакие Анна и Вронский двадцать первого века. Музыка была дивная, только вот откуда-то, скорее всего, из горла тубы, раздавался довольный смех дьявола.
Ему уже не надо было вмешиваться в процесс. Все идет своим чередом. Чем больше убивают, тем разливаннее фуршет, тем ловчее вытангируют ножкой на балах. И бесу только остается хлопать в ладоши. Там-там — там-пара — тампа-ра — там-там, там-там — там-пара — тампа-ра — там-там… И переброс на колено…
2007 г.