Обыкновенный волшебник - [27]

– Путин? Скажи честно, они что, сошли с ума? – выдавил он в конце концов. – Ты что, не понимаешь, что, если хоть что-то пойдет не так, тебя могут выгнать из газеты? Или вообще закроют всю газету.

– Да что тут такого? Мы же просто берем интервью, и все. Это даже забавно, насколько ты не веришь в свободу печати, Пашка! – воскликнула я, втайне раздумывая над тем, что он сказал. Риск был велик, особенно если учитывать тот факт, что ни о каком интервью в Твери Игорь Борисович реально не знал. Но, с другой стороны, разве можно выгнать из газеты того, кого в нее не взяли? Я вспомнила выражение лица моего несостоявшегося босса, когда он говорил мне о том, как плохо я умею добывать сенсации. Что же, работаю над собой. Я стремлюсь к большему, исправляюсь. И я еду зайцем в Тверь, так как денег у меня почти совсем нет. Жалкие остатки были отданы Пашке для расплаты за нашу крысиную нору.

Дорога до Твери заняла совсем немного времени, выехала я еще затемно, дошла до Ленинградского вокзала пешком. Не успела я расположиться на деревянной скамейке и прикорнуть, как поезд уже прибыл на платформу, заставив мое сердце забиться сильнее. Люди еще только спешили по своим делам, Тверь только начинала свой трудовой день. Неужели я действительно собираюсь сделать это? Может, не стоит? Может, лучше остановиться прямо сейчас, пока не поздно?

Такие мысли появляются в моей голове всегда, когда я собираюсь сделать что-то противозаконное или нехорошее, бессовестное. Когда-то я приторговывала студенческими проездными, чтобы заработать на ноутбук, и тоже нервничала. Я писала рефераты за деньги, тоже переживая за последствия. Да мало ли бывало. Я научилась справляться с приступами паники, умело рассказывала сказки самой себе, своему собственному подсознанию, усыпляя его бдительность фразами типа «будут бить – будем бежать» или «будем решать проблемы по мере их поступления». Потому что, если слушаться внутреннего голоса, можно от страха вообще из дома не выходить. В нашем мире все, что заслуживает внимания, несет в себе и опасность в той или иной степени.

– Добрый день. Я звонила. Журналист из Москвы, – я взмахнула своим удостоверением перед сонным лицом охранника. Тот проводил меня в приемную, где в кабинете с надписью «Администрация» меня встретила дама лет шестидесяти с неестественно широкой и радостной улыбкой на губах. Реальная эмоция на ее лице – опасение. Оно и понятно, ведь в подавляющем числе случаев, когда журналисты, да еще из Москвы, решают что-то написать о диспетчерах, это обычно ругательные критические статьи о том, как до диспетчеров невозможно дозвониться.

– Проходите, проходите. Вот тут мы и обитаем, – дама обвела рукой небольшой кабинет, обустроенный в советском стиле и наполненный уже совсем устаревшей мебелью. Из «новизны» тут был только огромный гроб – компьютерный монитор, я такие в последний раз видела на свалке около нашего института. Ага, значит, с финансированием не очень. Надо этим воспользоваться.

– Я – Василиса Ветрякова, – я снова блеснула удостоверением, что произвело должный эффект на даму. Она перестала улыбаться и сглотнула слюну.

– А я тут просто… Директора нет. Но он велел мне все вам показать.

– Отлично! – я покровительственно кивнула ей и подошла к окну. – Я бы хотела обрисовать быт и условия работы, показать социальную значимость того, что вы делаете. Выявить проблемы, с которыми вы сталкиваетесь.

– Ой, да конечно, давным-давно пора уже о нас написать. У нас этих историй сколько. А сколько людей!

– И главное для меня, – тут же вставила я, – показать диспетчера вот такой важной службы, так сказать, с человеческим лицом. Показать его трудовые будни, его личность. Дать профессиональный портрет.

– Очень, очень правильный вектор, – закивала администраторша и тут же принялась засыпать меня рублеными фразами о нормативах, о невыносимо низких зарплатах, о сущих копейках, о текучке и о необходимости выделения дополнительных помещений. Я подождала, пока она выговорится и фонтан ее красноречия потихонечку иссякнет.

– Ну что ж… – наконец замолчала она.

– А давайте пройдемся, осмотримся тут у вас. Покажете, как тут все устроено. Можно, я немного поснимаю? – Я аккуратно прорубала свое окно в Европу. Через несколько минут мы ходили по рядам операторов в огромных профессиональных наушниках, сосредоточенно уткнувшихся в мониторы и бормочущих что-то в свои микрофоны.

– Каждый оператор может принять до тысячи звонков в день, а если учесть, что одновременно они должны вызывать службы реагирования, общий объем может подниматься до полутора тысяч.

– Что вы говорите! – автоматически восхитилась я, прочесывая взглядом стройные ряды людских голов. Думала я о другом. Кто же ты, где же ты – тот, кого я ищу? На работе ли ты сегодня или мне придется изобретать какой-то еще неведомый повод подобраться к тебе? Где ты, мой милый?

– У нас тут все строго. Диспетчера не имеют права покидать своих мест, кроме специально выделенных перерывов, – продолжала расписывать своих подчиненных дама. Я вручила ей диктофон, а сама принялась щелкать фотоаппаратом и периодически ронять вопросы, занимая ее ум и давая пищу для продолжения рассказа. Сама же я вспоминала. Владимиру Владимировичу из Твери было 58 лет, он не любил современного телевидения и любил фильмы о космосе. Сто процентов, интеллигентный товарищ. В обозримом пространстве имелось несколько условно подходящих по возрасту кандидатов. Один был все же, пожалуй, староват – явно за шестьдесят пять. Может, конечно, он просто выглядит старше своих лет, но это маловероятно. Еще один мужчина явно любил злоупотребить на досуге, что не самым лучшим образом отразилось на цвете его лица, прибавив отеков под глазами. Конечно, нельзя исключать вероятность того, что мой Путин любит смотреть фильмы про космос с рюмкой в руке, но мне почему-то это казалось маловероятным.