Новый мир, 2012 № 12 - [2]

рубиновой ковровою дорожкой

в объятия Хрущева. “Не споткнись!” —

переживает мама, увидав

развязанный шнурок. Не бойся, что ты!

Сегодня — космос, завтра — вся планета,

и смерти нет. И голова кружится

от счастья за тебя, любимая земля

 

 

             2012

Мальчику двадцать. Выбрит, пострижен.

На коленях салфетка. Лицо слегка

одутловато. Глаза с монгольским разрезом,

но голубые. Мужественная рука

с чуть опухшими пальцами робко к масленке

тянется. “Васенька, лучше съесть

яблочко, — улыбается мать. — Знаете, о ребенке

(обращаясь к гостю) — скажу как есть —

мы заботимся больше, чем другие

родители. Постоянно тревожимся. Он так болел

в детстве. Не пневмония, так аллергия,

корь, свинка — все с осложнениями. Зато пел

так душевно!” Гость — это я. Вася, забыв про масло,

оживляется, улыбается до ушей.

“Раньше я жил скучно — а теперь ясно.

Я люблю Пушкина, про белок и про мышей.

А кем вы работаете?” — “Поэтом”. Озадаченный Вася

переспрашивает: “Поэтому? Но почему?

Все спутал, простите. У нас в десятом классе

тоже имелся поэт, про Герасима и Муму”.

“А ты тоже работаешь?” — осведомляюсь. В круге

света под абажуром скатерть еще белей.

“Еще бы! Осуществляю клининговые услуги

в Доверительном банке. Шестнадцать тысяч рублей!”

Он срывается в спальню, приходит в синем

комбинезоне х/б без единого пятнышка. “Вот!”

Беззащитная мать закусывает губу, печалясь о беззащитном сыне —

Бог его знает, сколько он проживет,

дети с этим синдромом, как правило, умирают рано.

А Вася, поймав ее мысли, смеется: “Не бойся! Как

минимум пятьдесят! А и умру — это вовсе не страшно, мама,

потому что мы станем добрые ангелы в облаках”.

Пицунда-57, далее везде

Жолковский Александр Константинович — филолог, прозаик. Родился в 1937 году в Москве. Окончил филфак МГУ. Автор двух десятков книг, в том числе монографии о синтаксисе языка сомали (1971, 2007), работ о Пушкине, Пастернаке, Ахматовой, Бабеле, инфинитивной поэзии. Среди последних книг — «Осторожно, треножник!» (2010), «Поэтика Пастернака. Инварианты, структуры, интертексты» (2011), «Очные ставки с властителем» (2011). Постоянный автор «Нового мира». Живет в Калифорнии и Москве.

 

 

1. «НИКАКОГО ЖЕЛАНИЯ МЕНЯ НАКОРМИТЬ!»

Как я ужеписал, летом 1957 года, уклонившись от поездки на целину и одновременно от участия в Международном фестивале молодежи, я поехал в Пицунду. Поехал с Ирой, моей будущей первой женой.

В свои неполные двадцать лет мы были страшно молоды. Молода была и Пицунда, еще не ставшая модным курортом, не застроенная санаториями, дикая, с полупустым пляжем, прозрачной водой и одинокой голубой будочкой на сваях, где подавали пиво и раков.

На эту будочку я любовался, но зайти в нее мне в голову не приходило. Она радовала самим фактом своего существования, идеей оттепели, сервиса, выпивки и закуски, праздника, который всегда с тобой, но ни таких денег, ни таких вкусов, ни, главное, искусства посещения таких злачных мест у меня не было (и еще долгое время не появлялось).

Мы жили впроголодь, ничуть от этого не страдая. Много плавали (я только-только научился), исхудали, загорели. Я с гордостью носил свои первые джинсы. Джинсы — это немного громко сказано: они были польские, зеленые, дешевые, но, как написал бы Гоголь, издали вполне могли сойти за фирменные. Еду мы покупали на маленьком местном рынке, в основном яйца и помидоры; холодильника не было, и как-то раз экономно запасенные на неделю вперед яйца испортились, образовав памятную брешь в бюджете.

В общем, было не до раков, но заглядываться на голубую будку, форпост прогресса, я не переставал. И однажды оказался посвященным в некоторые из ее тайн.

Я стоял невдалеке, когда оттуда выскочил, хлопнув дверью и шумно сбежав по ступенькам, возбужденный посетитель. Такой толстый, что живот, перерезанный поясом, мощно набухал по обеим его сторонам, в белых парусиновых брюках, с густой, уже седеющей гривой и бородой, большими глазами и губами, подвижный — и весь взрывающийся от негодования.

— Никакого желания меня накормить! Никакого желания меня накормить! — со смесью возмущения и удивления повторял он.

Для меня, как и для всякого знакомого с советским общепитом, в отсутствии такого желания не было ничего удивительного. Удивительным было скорее удивление этого живописного толстяка. Разумеется, следовало сделать какую-то поправку на оттепель и на экзотичность недоступного мне очага гастрономической культуры, тем более что именно этому клиенту пиво, раки и прочие гурманские прелести, судя по его виду, полагались.  И все же его неподдельная ярость поражала, обличая в нем инопланетянина, иностранца, реэмигранта, на худой конец — человека с раньшего времени.

Между тем его личность была немедленно установлена — не мной, тогда еще мало кого знавшим, а моим учителем Вячеславом Всеволодовичем Ивановым. Не помню, почему мы оказались там одновременно, — возможно, у В. В., жившего в соседнем поселке, были в этом месте назначены поочередные встречи со мной и с этим чудаком, который оказался ни больше ни меньше как Самуилом Борисовичем Бернштейном, уже тогда видным, а в дальнейшем еще более знаменитым славистом.

Как свидетельствует Википедия, С. Б. Бернштейн родился в 1911 году и дожил до 1997-го — до восьмидесяти шести. Но в описываемый драматический момент ему было всего сорок шесть, так что откуда седина и дореволюционный пафос, остается загадкой. Это было внезапное явление вживе какого-то мифического персонажа — зощенковского сумасшедшего, который «через все ваши революции сохранился», уже любимого Остапа Бендера, еще неведомого Воланда.