Новый мир, 2002 № 10 - [2]

Иль на Карибах, под луной…

И я-то еду в свою Вырицу,

Глотая жалкие слова,

Не для того, чтоб в поле вырваться,

А по причине воровства:

Забрали супницу и мыльницу,

Насос и вывезли дрова.

Зато нигде, в машине сидючи,

Так не прильнуть к небытию.

Шофер, — скажу, — скорее выключи

Дурную музыку свою.

Ах, где еще от жизни вылечен

Я буду так, в каком краю?

* * *

Подъезжая к городу, видишь склады

И железные ржавые бочки, груды

Кирпича, видишь старые эстакады,

Никуда не ведущие, и причуды

Дикой архитектуры, которой рады

Мизантропы, наверное, и зануды.

Жизнененавистники, как бы с краю

Прилепившиеся к суете и встречам.

В этих сумерках как я их понимаю!

Подъезжая к городу, видишь свечи

Тополей и над ними — воронью стаю,

И под ними — вагон, соблазниться нечем:

Отвратительный, пульмановский, ненужный,

Проржавевший, как если бы в нем пытали, —

И кровавый подтек на стене наружной

Проступил; видишь внутренности, детали

Механизмов разобранных, рядом — душный

Мрак депо с тепловозом в нем, как в пенале.

Царство выбитых стекол, железной стружки,

Допотопного чудища — паровоза,

Трансформаторы без проводов, катушки

Из-под кабеля, брошенные колеса,

Словно где-то шныряет гигантский Плюшкин,

Жертва нервного Гоголя и психоза.

И становится совестно, как за мысли

Площадные и грязное подсознанье,

Коллективные ужасы общей жизни

И нечистые простыни и дыханье,

К той же свалке Обводный канал причисли,

Угловые, жилые, слепые зданья.

Не придет к нам Мессия, не беспокойся,

Не надейся! Посланцы другой планеты,

Прилетев, натолкнутся на эти свойства

И вполне матерьяльные их приметы

И, подальше запрятав свое геройство,

Уберутся, смертельной тоской задеты.

И не надо! Путь катятся! Дай мне руку,

Улыбнись. Я не жалуюсь, не жалею,

Что я жил, что несется Земля по кругу

Среди звезд, я в себя приходить умею,

Хочешь, вспомню стихи я про грязь и муку

И про то, что, быть может, стоит за нею?

* * *

Кто вам сказал, что стихи я люблю? Не люблю.

А начитавшись плохих, вообще ненавижу.

Лучше стоять над обрывом, махать кораблю,

Скрыться от дождика вместе со статуей в нишу.

Как он шумел и завесой блестящей какой

Даль занавешивал, ямки в песке вырывая!

Яркий, лишенный тщеславия, вне стиховой

Длинной строки — бескорыстная радость живая.

Эй, тереби некрасивый листочек ольхи,

Прыгай по бревен неряшливо сваленной груде.

Я, признаюсь, насмотрелся на тех, кто стихи

Пишет; по-моему, лучше нормальные люди.

Можно из ста в девяноста сказать девяти

Случаях: лучше бы вы ничего не писали,

Лучше бы просто прогулки любили, дожди,

Солнце на веслах и парные кольца в спортзале.

* * *

Считай, что я живу в Константинополе,

Куда бежать с семьею Карамзин

Хотел, когда б цензуру вдруг ухлопали

В стране родных мерзавцев и осин.

Мы так ее пинали, ненавидели,

Была позором нашим и стыдом,

Но вот смели — и что же мы увидели?

Хлев, балаган, сортир, публичный дом.

Топорный критик с космами патлатыми,

Сосущий кровь поэзии упырь

С безумными, как у гиены, взглядами

Сует под нос свой желтый нашатырь.

И нету лжи, которую б не приняли,

И клеветы, которую б на щит

Не вознесли. Скажи, что тебе в имени

Моем? Оно тоскует и болит.

Куда вы мчитесь, Николай Михайлович,

Детей с женой в карету посадив?

На юг, тайком, без слуг, в Одессу, за полночь —

И на корабль! — взбешен, чадолюбив.

Гуляют турки, и, как изваяние,

Клубясь, стоит густой шашлычный дым…

Там, под Айя-Софией, нам свидание

Назначил он — и я увижусь с ним.

* * *

Вот сирень. Как цвела при Советской власти,

Так цветет и сегодня, ничуть не хуже.

Но и я не делю свою жизнь на части,

Прохожу вдоль кустов, отражаясь в луже.

И когда меня спрашивают: пишу ли

По-другому и лучше ли, чем когда-то,

Не встаю на котурны, ни на ходули.

И сирень так же розова, лиловата.

Борис Екимов Рассказы

Екимов Борис Петрович родился в 1938 году. Постоянный автор журнала. Лауреат Государственной премии за 1998 год. Живет в Волгоградской области.

Дорога на Калач

Всякий день у нас новости. А в субботу — тем более. С утра до полудня в поселке — базар; там народу словно в Китае. Со всех углов собрались, с хуторов съехались. Нарасскажут, лишь успевай слушать.

Потом — баня, парная. Здесь, уже спокойно, не торопясь, можно обсудить услышанное. И свое, и чужое, какое по телевизору.

Нынче заговорили про богатого американца, который за космос двадцать миллионов отвалил. Да не рублей, а долларов. В рублях — это вообще немыслимо, чуть ли не миллиард.

По телевизору целый месяц галдели: старый американец, лысый, а выложил денежки и полетел в космос, вроде как прогуляться, на неделю, короткий отпуск. Показывали, болтался он там, потом хвалился: это, мол, самое лучшее, чего он в жизни увидал.

В парной народу немного. Дело — летнее, час еще ранний. Трудится народ на огородах, в садах. К вечеру — попрут. А теперь лишь мы — люди свободные и не любящие толкотни: Иван Линьков — старинный приятель, житель второго этажа с балконом, Петро из милиции, еще кое-кто.

Сначала о рыбе разговор: запрет, мол, а все равно ловят, полный базар сазана, сома, толстолоба, карася, а уж вяленой — вовсе море. Поговорили о рыбе. Вспомнили про американца.

— Гляди, куда стали на отдых ездить. Аж в космос! Тесно уже на земле. — Это Иван Линьков, он огорода не имеет, глядит телевизор и все знает. — Раньше про Крым мечтали. Потом стали про Кипр… Анталия-монталия… Хургада-мургада… Про Канары галдят.