Норматив - [10]

Хочется примоститься к великой плеяде успехов?

Нет? А я уверен, что в этом причина и основа,

Хотя бы потому, что, скажем, Антон Павлович Чехов

Не проводил фестивалей имени Льва Толстого.

Не проводил, потому что прекрасно знал свою цену,

И не желал репутацию портить себе и Толстому,

И не проталкивал бездарей на однодневную сцену,

И «классика» титул не присваивал графоману простому.

Вы можете сказать: «Ну а ты-то чего разорался впустую?

Твой-то бред уж тем паче читать невозможно!»

Вы правы, конечно. Но я-то как раз и не претендую.

Мне и участником быть — стыдно, а судьёй — так и вовсе тошно.

Отчего поэту жить тяжело

Отчего поэту жить тяжело?

А поэту тяжело оттого,

Что, чего б ему на ум ни взбрело —

Всё написано уже до него.

В муках создан древнерусский сюжет —

Вот уж критики от злости сгорят!

Отправляет. Получает ответ:

«Извините, не пойдёт. Плагиат.

Стих неплох, но глуповат и бескрыл,

И со временем, увы, не в ладу:

Эту тему ещё Нестор раскрыл

В однатысячастотретьем году».

Но сдаваться наш поэт не привык,

И опять его выводит перо

Про природу, про рассвет, про родник,

Про сочувствие, про мир и добро.

Отсылает. Отвечают: «Ну что ж…

Тут стилистика — классический Фет.

И к тому же — не поймёт молодёжь.

И к тому же — проблематики нет».

«Проблематики хотите? Ну-ну!» —

Распаляется несчастный пиит,

Две поэмы выдаёт про войну,

И одну — про резистентный рахит.

Отвечают: «Оплошали и тут…

Слог, конечно, интересный, живой,

Но напомнил чем-то пушкинский труд

Про полтавский замечательный бой».

А поэт, похоже — крепкий орех,

Ты на психику его не дави!

Сочиняет, предвкушая успех,

О святой и бесконечной любви.

Но и с этим от ворот-поворот:

«Узко смотрите, товарищ, на мир!

Вам любовью не растрогать народ —

Здесь прошёл уже великий Шекспир!»

Проклинает, седовласый как лунь,

Рифмоплёт свои унылые дни:

Всё пропахано, куда ты ни плюнь,

Всё изъезжено, куда ты ни ткни…

Всё охвачено настолько давно,

Что хоть вешайся на первом столбе,

И поэту остаётся одно:

Сочинять об уникальном себе.

О футболе

Я спорту никогда не бил поклонов —

Работал как-то больше головой…

Футбол, конечно — культ для миллионов,

Но безразличен мне как таковой.

Шестнадцать пережив чемпионатов,

(Из них примерно восемь — мировых)

Я так и не примкнул к толпе фанатов,

Хоть и играл в командах дворовых.

Не слишком разбиравшийся в вопросе

В те детские, безоблачные дни

Не знал я, почему штрафуют Росси,

И отчего в запасе — Платини.

Меня всегда вводил в недоуменье

Болельщиков стотысячный табун

Орущий в заспиртованном волненьи

Сплошные непристойности с трибун.

Я видел как у стен универсама

Невинного лупили мужика:

Одни — за поражение «Динамо»,

Другие — в честь победы ЦСКА…

А время шло, менялись гимны, лица,

От криков «Гол!» потрескались дома,

Всеобщий бог — турнирая таблица

В итоге пол-Земли свела с ума.

Я верен своему нейтралитету,

Весь этот вздор в расчёт и не беру:

У них читать стихи желанья нету,

А у меня — смотреть на их игру.

О часовых поясах

Пускай периферия веселится —

Мы отдыхаем тихо от трудов,

Спокойно спит российская столица —

Один из лучших в мире городов.

На рынке поглощений и слияний,

Измучены межклассовой борьбой,

Столичные уснули россияне

В обнимку с нефтегазовой трубой.

Всё хорошо в колхозе нашем братском,

И в общем, не такая уж беда,

Что полночь в Петропавловске-Камчатском

Не совпадёт с московской никогда.

Практическая философия

Однажды философ Сенека

Убил топором человека:

Не то бедуина,

Не то армянина,

А может и древнего грека.

Стоял, наблюдая, Сенека,

Как силы теряет калека:

Тот ползал по скалам

С предсмертным оскалом

И спрашивал: «Где здесь аптека?»

И тут же ответил философ

На несколько важных вопросов:

Что плоть некрепка,

Что жизнь коротка,

И всяких полна перекосов.

Птица

Я обескуражен,

Я опустошён…

Вдумайтесь — куда это годится?

Птица мне насрала

Прямо в капюшон,

Злая, невоспитанная птица.

Я не враг пернатых,

Но в конце-концов,

Я же ведь не памятник какой-то,

Чтоб меня говнищем

Всяческих птенцов

Поливали словно из брандспойта.

Может кто-то скажет:

«Тоже мне беда,

Куртке-то цена — от силы трёха…»

Дело ведь не в куртке,

Дамы-господа,

Чёрт с ней, с курткой. Тут не это плохо…

Плохо, что не в силах

Думать о другом,

Что лишаюсь творческой свободы,

Если в капюшоне

Жидким пирогом

Плещутся звериные отходы.

Пять рублей

Недавно дело было,

Как иней первый лёг…

Старушка уронила

В трамвае кошелёк

В салоне холод, тесно,

Толкается народ,

Старушка — то под кресло,

То нà пол, то в проход…

И смахивала слёзы

Старушкина рука

В предчувствии угрозы

Потери кошелька

А рядом хохотала

Хмельная молодёжь:

«Ну бабка, ты попала!

Теперь уж хрен найдёшь!»

И крикнул я: «Стыдоба!

Заткните ваши рты!

Вы женщину до гроба

Доводите, скоты!

А может, у старухи

Хронический колит!

И пролежни на брюхе!

И внучка — инвалид!?

А может, государство

Крадёт её уют?

А может, ей лекарства

Эффекта не дают?»

Притихли вмиг подонки,

Ещё бы — поделом!

Старушкины глазёнки

Наполнились теплом…

Но вот и остановка,

И дом мой недалёк…

Я в урну бросил ловко

Потёртый кошелёк.

В душе моей заныло

Всё тягостней и злей:

Ведь там всего и было,

Что жалких пять рублей…

Разговор с начальником

Конечно. Да. Естественно. Ну что Вы!

Всё сделаем. Запомнил. Передам.

Да, записал. Расчёты? Да, готовы.

Конечно, Вы. Конечно, только Вам!