Ночь длинных ножей - [6]

— Да, — рассеянно закивал тот, отрываясь от компьютера, на мониторе которого была выведена сводка происшествий за неделю. — Нам о вас сообщили… Сейчас появится Спутник-второй. Переговорить хочет. Вон, присаживайтесь, — он кивнул на стоящие в рядок стулья.

— Хорошо, — кивнул Алейников. Устроиться на стуле он не успел.

— Алейников, братишка!

Его схватили, закружили, заколотили по спине.

— Кузьмич! — с искренней радостью Алейников стиснул в объятиях крепкого, похожего на колобка, лысого, в комбезе и с болтающейся на поясе кобурой со «стечкиным» полковника из Главного управления уголовного розыска российского МВД. — Тебя какими судьбами?

— Я здесь Спутник-два.

— Ага. Начальник криминальной милиции Чечни.

— Во-во. Второй месяц кукую. Весь в мыле, грязи и крови .

— Мы с тобой только здесь встречаемся, — покачал головой Алейников. — Приезжай ко мне. Будет банька, девочки — примем, как надо…

— Сначала отсюда выбраться надо. Не всем удается… Как же ты от СОБРа в розыск прибился?

— Заложника освобождали, — нехотя произнес Алейников, которому воспоминания удовольствия не доставляли. — Вот я на себя чужую пулю и принял… Оклемался, но с СОБРом расстался. Усталость металла. А тут жена еще подбила к себе на родину перебираться. Там квартира трехкомнатная в центре города. Перевелся.

— А тебя тут хорошо помнят…

— Кто? Враги? Друзья?

— И те, и другие.

— Еще бы. Можно сказать, вторая родина.

— Владимирыч, машина за тобой из твоего временного отдела придет где-то в три часа. Учти, в шесть блокпосты закрываются.

— Знаю… Как ты тут?

— Всяко бывает… Вон, вчера рванули фугас под главой Шалинской администрации. Я поехал с саперами на место происшествия. Они стали осматривать местность. Метрах в двадцати передо мной на мину и напоролись.

— Двухсотые?

— Два двухсотых… Бывает..

— Бывает, — кивнул Алейников.

— У тебя район спокойный. Спальный. Там вроде как договор с местными — мы их особо не трогаем, и бандиты там сильно не шалят. Но фугасы все-таки ставят. И постреливают.

— Нам не привыкать.

— Твой предшественник как раз на фугас налетел. Машина вдребезги. Как жив остался…

— Я его дома видел. Приходит в себя.

— Хорошо… Значит так, у тебя в районе несколько больных проблем Бензин левый — это как везде. Вокруг бензина шуры-муры. Деньги большие, на этой почве менты и вояки потихоньку коррумпируются. А тут еще посевная на носу. А там техника, зерно — все прут без зазрения совести. И Сережа там пошаливает.

— Какой Сережа?

— Да есть там. Местная крутизна. Глава местных ваххабитов.

— Кличка?

— Фамилия. Сергей Синякин. Русский, гаденыш. Чистокровный…

— Помню, — нахмурился Алейников. — Был такой. Но лично не встречались.

— Он уже несколько лет в федеральном розыске. Еще за ставропольские дела. И таится где-то змеей подколодной, сука такая… И еще — агентурную информацию получили. Хромой вроде решил двигать из Грузии в родные края.

— Ха, — всплеснул руками Алейников. — Сам Султан Даудов. Вот бы кого увидеть.

— Что он тут забыл — не понимаю.

— Главное, мы его не забыли, — с угрозой произнес Алейников.

Глава 4 МЕСТЬ

Ваха вжал приклад автомата в плечо, тщательно прицелился, мягко, как учили, потянул спусковой крючок.

— Пу! — крикнул он.

Ваха всегда наслаждался ощущением, когда отдача вдавливает приклад в плечо — мягко, ласково. А потом вылетает посланная твоим пальцем смерть. И высшее наслаждение, когда она находит свою цель и враг падает, захлебываясь кровью. Это не сравнимо ни с чем! Патронов на его век хватит. И врагов тоже.

— Пу! — еще раз воскликнул он, досадуя на то, что хозяин запретил палить и после нажатия на спусковой крючок не бьет по ушам гром выстрела.

Он обхватил автомат за ствол, поудобнее уселся на проржавелой, вросшей глубоко в землю, прикрытой холщовой тряпкой кабине трактора и томно потянулся. Сегодня было жарковато, но деревья дарили благословенную тень. И в холодной речке, питаемой бьющими из недр ключами, охлаждались две пластмассовые бутылки с очаковским пивом, которые сегодня с утра купили в станице по пятьдесят рублей. Джохар как раз отправился за одной из них.

Ваха жадно сглотнул, предвкушая, как сейчас пиво потечет по его губам, как польется в рот. Это хорошо. Но могло быть еще лучше, если бы… Ох, лучше не думать… Все дело в том, что жизнь полосатая. То хорошо, то плохо. Например, еще пару дней назад Ваха был вполне доволен жизнью. А перед этим было совсем плохо, так что думал — не выжить.

На его лоб легла тень, когда он вспомнил события, уже ставшие страшным прошлым. Никто не верил, что русские отважатся на вторую чеченскую кампанию. Не верили даже тогда, когда Басаев с Хаттабом ринулись на Дагестан, а потом откатились, неся серьезные потери. Не верили, и когда русские самолеты бомбили лагеря воинов ислама. Но русские колонны перешли границу, и Ваха ощутил, что привычный мир закачался, как при землетрясении, и по нему змейками поползли трещины. Ваха вовсе не обладал несгибаемой волей, достойной истинного воина ислама. И ему больше нравилось стрелять самому, чем сидеть под канонадой с заложенными ушами и с ужасом видеть, как местность ровняют установки залпового огня «Град», а 152-миллиметровые орудия сносят с шоссе, как будто те бумажные, грузовики с боевиками.