Нимб над Мефистофелем - [33]

Молодая женщина лежала на смятой постели, ее голова свешивалась с кровати вниз. Свесилась и одна рука с длинными пальцами и накрашенными ногтями. Сначала мне показалось, что одета она в одну только комбинацию, но, присмотревшись, увидел на плечах убитой атласный халат неяркого желтого цвета, который распахнулся, очевидно, в результате борьбы. В груди женщины по рукоятку торчал нож. Удар убийца нанес сильный и точный, попал в самое сердце, поэтому крови почти не было. В глаза бросился беспорядок в комнате. В общем, повсюду виднелись следы борьбы.

Мне стало немного нехорошо. Я находился на месте, где убили человека, ко всему прочему, женщину, красивую женщину, – это на меня сильно подействовало. Я устыдился своей слабости, не подал виду и приступил к выполнению служебных обязанностей. Мы осматривали квартиру, опрашивали соседей, а те мало рассказали об убитой, не знали даже, как ее зовут.

– Она недавно здесь поселилась, – сказала одна соседка, по виду учительница, – месяца четыре назад.

– А квартира чья? – спросил Чехонин.

– Коваля. Он уехал в длительную командировку, а квартиру сдал этой женщине.

– Что за командировка?

– Он нефтяник, где-то в Сибири работает. Случается, годами не бывает дома, приезжает ненадолго.

Чехонин был крепким и видным мужчиной, высоким, с густой шевелюрой темных волос. Он прошел войну, имел награды. Ему исполнилось сорок три года, семью он потерял и, видно, поэтому всего себя отдавал работе. Мне нравилось его мужественное лицо, хотелось во всем походить на капитана, я даже перед зеркалом тренировался, придавая своему лицу суровость Чехонина.

Я делал обыск в квартире, но ловил каждое его слово. Особенно мне было интересно, как строил допрос понятых и свидетелей Чехонин:

– Что еще можете сказать об убитой?

– Да ничего, – ответила другая соседка, бабка в белом платочке, поправляя узелок под подбородком. – Не работала она.

– Откуда вам известно, что убитая не работала, если вы даже не в курсе, как ее зовут? – спросил Чехонин.

– А чего тут знать-то? – хмыкнула бабуля. По тому, с каким выражением она говорила, я догадался, что убитая ей не нравилась. – Ежели человек работает, это ж видно. На работу когда ходят? Днем. А она днем дома сидела, спала до обеда. Ну, выйдет там... в гастроном, булочную...

– Так-таки и сидела целыми днями дома? – не поверил Чехонин.

– Да нет. Ходила куда-то. Но так не бывает: чтоб в любое время домой вернуться. Валандалась с подозрительными мужиками.

– Подозрительными? Что вы имеете в виду?

– А то и имею, – недовольно проворчала бабка. – Приходили к ней всякие. Разные. Разнообразные. На рожу поглядишь – и бегом бежать хочется. И патефон все крутили, по ночам в особенности. Частенько вечерком она нарядится, брови подведет, губы покрасит и уйдет. Возвращалась за полночь, а то и вовсе утром. А вы говорите: откудова знаю, работала она или нет. Не работала!

– Ну а более точные приметы тех мужчин можете описать?

– Часто к ней заходил маленький такой... – сказала учительница. – Невысокого роста, коренастый, средних лет. У него непропорциональная фигура: ноги и руки короткие, а туловище длинное. И еще лицо – очень большое, скуластое. Подбородок тяжелый, а лоб узкий.

– Вы живописали лучше любого художника, гражданка, – подал голос наш фотограф, щелкавший фотоаппаратом все подряд. – Похоже, это Брага. – И тихонько запел, продолжая щелкать затвором: – «Как-то шли на дело, выпить захотелось, захожу в шикарный ресторан. Там сидела Мурка, в кожаной тужурке, с ней сидел какой-то юный франт...»

Чехонин подумал немного, задал следующий вопрос:

– Женщины к ней приходили? – Но женщин соседки не видели. – Кто и как обнаружил труп?

– Я, – сказала еще одна немолодая соседка, в синей шерстяной кофте и коричневой юбке. – Живу я наверху, а сегодня собралась на рынок. Спускаюсь и вижу: дверь квартиры открыта. Нынче-то время какое? И грабят, и убивают. Вот я и хотела жилице сказать, чтоб она дверь заперла. Позвала ее, а из квартиры никто мне не ответил. Ну, я вошла, звала-звала... А потом вижу – она здесь. И сразу позвонила вам.

– Вы не знаете, у нее ценности были? – обратился ко всем женщинам Чехонин. – Например, украшения она носила?

– Да так, было кое-что, – сказала учительница. – Я иногда видела на ней серьги, кольца. Дорогие. Очень дорогие.

Обыск прошел неудачно: мы не нашли ни украшений, ни главное, документов. Кто такая убитая, осталось для нас загадкой. Но когда труп укладывали на носилки, на пол вдруг упала серебряная серьга с бирюзой: круглый камешек закреплен в самой серьге, а под ним подвеска в форме шарика. На застежке запеклась кровь. Второй сережки ни в ухе убитой, ни на постели не было.

– Обязательно сравни кровь убитой с кровью на серьге, – сказал Чехонин эксперту.

Мы обнаружили много отпечатков пальцев, причем разных, а чьи они – предстояло выяснить. Фотограф, как заевшая пластинка, бубнил одну и ту же пошлую песенку:

– «Мурка – ты мой муреночек. Мурка – ты мой котеночек. Серьги, туалеты, разные браслеты, разве ж я тебе не покупал...»

Меня ужасно раздражала дурацкая песенка, но пока все собирались на выход, я подошел к фотографу и тихо спросил: